Capítulo 27:

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“Vete,” dije. “Hoy es el día más feliz de mi vida, y me gustaría que siguiera siéndolo.”

No se movió.

“Por favor, retírate.” Mantuve mi voz pareja. Cortés, incluso —de la forma en que te dirigirías a un desconocido que se ha metido al cuarto equivocado en un hotel. “No sé por qué estás aquí, pero me estás asustando.”

La palabra asustando le hizo algo. Vi cómo aterrizó —vi su rostro contorsionarse alrededor de ella, como si las sílabas estuvieran reacomodando físicamente sus facciones. El hombre que alguna vez había hecho del miedo su principal instrumento de comunicación ahora estaba en el lado receptor del mismo, y la inversión era tan completa, tan estructuralmente devastadora, que por un momento casi sentí algo adyacente a la lástima.

Casi.

Metió la mano en su saco con manos temblorosas y sacó una pequeña caja. Era poco notable —madera oscura, sin barnizar, el tipo de recipiente que usarías para joyas o recuerdos. Pero cuando la abrió, el contenido no era ninguna de las dos cosas.

Polvo gris. Fino, como talco, con una cualidad levemente pegajosa —el residuo de algo que alguna vez había sido sólido y ahora era, irreversiblemente, otra cosa. Mezclados había fragmentos de porcelana, diminutos y afilados, y lo que podría haber sido una inscripción parcial, aunque las letras estaban demasiado rotas para leerse.

“Estas son las cenizas de tu padre,” dijo. Su voz había caído a apenas un susurro. “Después de que la urna se rompió —después de que yo…” Tragó saliva. “Regresé. Esa noche. De rodillas en el piso de la sala, sacando los pedazos del mortero con los dedos. Tardé horas. No pude sacar todo. Pero esto es… esto es lo que pude salvar.”

Extendió la caja hacia mí. Sus manos temblaban tan fuerte que la tapa traqueteaba contra la bisagra.

Miré el polvo gris adentro y no sentí nada. Ningún reconocimiento. Ningún duelo. Ninguna conexión con el polvo en esa caja ni con la vida que alguna vez había contenido. Era polvo. No significaba nada para mí —no porque fuera insensible, sino porque la mujer que habría llorado sobre esas cenizas ya no existía. Había sido cuidadosa, clínica y misericordiosamente removida, y en su lugar estaba alguien que podía mirar el duelo de un desconocido y sentir solo la vaga incomodidad de presenciar una emoción que no podía compartir.

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“No sé de qué me hablas,” dije. “Por favor, llévate eso.”

“¡Tonterías!” Una voz como un trueno. Mi padre biológico —el Alfa Caelan del Clan Solcrest— se interpuso entre nosotros con la autoridad física de un hombre que ha pasado cuarenta años siendo la presencia más grande en cada cuarto al que entra. Era alto, de hombros anchos, con rayos plateados en las sienes, y sus ojos contenían la furia particular de un padre enfrentando a alguien que ha lastimado a su hija de maneras que apenas empieza a comprender.

“Yo soy su padre,” dijo, y cada palabra cargaba el peso de un reclamo territorial. “He sido su padre desde el día en que nació, y seré su padre hasta el día en que me muera, y tú…” Se inclinó más cerca de Thane, lo suficiente para que las palabras fueran casi privadas. “Tú no eres nada. Eres un error que ella cometió en una vida que ya no recuerda, y voy a pasar el resto de la mía asegurándome de que nunca tenga que recordarla.”

El rostro de Thane se torció. Su mano se disparó —instinto, desesperación, el reflejo de un hombre agarrando algo que ya se cayó— intentando alcanzar mi brazo.

“Isolde, no finjas. Sé que estás ahí adentro. Te amo. Cambié. Puedo demostrarlo…”

“Sáquenlo.” La voz de Alaric cortó el ruido como una navaja a través de gasa. Sin gritos. Sin drama. Solo la autoridad callada y absoluta de un hombre que ha decidido que esta escena en particular se terminó.

Los lobos Silverveil se movieron de inmediato. Los guardias de Thane —menos, más delgados, visiblemente superados— dieron un paso al frente para intervenir, y por un momento suspendido el salón se balanceó al borde de la violencia. Luego ganó la gravedad. Los hombres de Thane estaban superados en número tres a uno, y los guardias Solcrest se materializaron desde los bordes del salón como sombras a las que les dieron peso, inclinando la ecuación más allá de cualquier posibilidad de contienda.

Se acabó en segundos. A Thane lo movieron —con firmeza, no con delicadeza— hacia la salida. Peleó de la forma en que pelea un hombre cuando sabe que ya perdió: con ruido, con movimiento, con la energía convulsa de alguien cuyo cuerpo no ha alcanzado al veredicto que su mente ya recibió.

“¡Isolde!” Su voz rebotó en el techo abovedado mientras lo jalaban hacia las puertas. “¡Isolde, por favor…!”

Lo vi irse de la forma en que ves pasar una tormenta desde detrás de un vidrio —consciente de la fuerza, respetuosa del daño que podría causar, pero en última instancia separada de ella por algo transparente y fuerte.

Las puertas se cerraron. El sonido se cortó a media sílaba.

Me volteé hacia Alaric. Me estaba mirando con una expresión que estaba aprendiendo a reconocer: preocupación disfrazada de compostura, amor vestido con la ropa práctica de la protección. Tomé su mano —su mano cálida, firme, sin sorpresas— y apreté.

“¿Estás bien?” preguntó.

“No sé quién era esa persona,” dije. Y era en serio. Y sentí, en la verdad de eso, una libertad tan vasta que casi era vértigo —la libertad de estar parada en un campo donde solía haber un edificio y sentir solo viento donde alguna vez hubo muros.

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