Capítulo 26:

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Thane había peleado. Discutido. Estallado. Pero los ancianos de su propio clan —los mismos hombres que le habían susurrado al oído en la residencia de Alaric— lo habían apartado y le habían hecho las cuentas, y las cuentas eran inequívocas. Disolvió el contrato de compañeros ante el Rey Alfa a las tres de la mañana, lo suficientemente borracho como para que su firma fuera apenas legible, lo suficientemente sobrio como para saber exactamente lo que estaba perdiendo.

Se había despertado al día siguiente y había puesto el territorio de cabeza buscándome. Pero yo ya me había ido —envuelta en la protección del Clan Solcrest, sometida al procedimiento de memoria que lo borraría tan completamente como si nunca hubiera existido.

Y ahora estaba parado en un salón lleno de personas que conocían su historia, sosteniendo una fotografía de una felicidad que había demolido sistemáticamente, mirando a una mujer que tenía el rostro de su ex esposa y lo observaba con la blancura cortés de una desconocida.

“Thane, estás equivocado.” Una voz detrás de mí —clara, imponente, entrelazada con la autoridad particular de una mujer que ha pasado décadas siendo obedecida. Mi madre dio un paso al frente. Era más baja que Thane por media cabeza, pero ocupaba espacio de la forma en que una montaña ocupa espacio: siendo fundamentalmente inamovible.

“Esta es mi hija. Yo la cargué. Yo la parí. La perdí durante veinte años, y no la voy a perder de nuevo.” Sus ojos encontraron los de él, y en ellos había algo más frío que la ira —la certeza absoluta y geológica de una madre que ha encontrado a su hija y desmantelará a cualquiera que la amenace. “Es la heredera del Clan Solcrest. Está bajo mi protección y la protección de su padre y la protección de cada lobo que responde a nuestro nombre. No la vas a tocar. No la vas a reclamar. No vas a pronunciar su nombre como si te perteneciera.”

Hizo una pausa. Dejó que el silencio hiciera su trabajo.

“Porque nunca te perteneció.”

Los ojos de Thane pasaron del rostro de ella al mío. De ida y vuelta. El parecido —la mandíbula, la frente, la forma de la boca— contando una historia contra la que no podía argumentar, confirmando una identidad que hacía su propio reclamo irrelevante.

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“Isolde.” Su voz había perdido su furia. Lo que quedaba era más pequeño, más en carne viva —el sonido de un hombre en el fondo de algo. “¿Por qué nunca me dijiste quién eras realmente?”

La pregunta asumía que yo lo había sabido. Asumía una versión de los hechos en la que yo había ocultado mi identidad deliberadamente, jugado un juego largo, retenido la verdad como estrategia. Asumía que la mujer a la que había torturado durante una década había sido, todo el tiempo, la heredera más poderosa del territorio —y había elegido arrodillarse de todos modos.

Esa versión estaba equivocada. Yo no había sabido. Había sido una niña perdida criada por oportunistas, casada con un hombre que la odiaba, cargando culpa por un crimen que no había cometido, y nada de eso —nada de eso— había sido una elección.

Pero yo no sabía nada de esto. Los recuerdos se habían ido. En su lugar había una blancura limpia y tersa, como un campo después de la nieve.

“Lo arruiné todo,” susurró Thane. “Regresa conmigo. Por favor.”

Lo miré por un largo rato. Los segundos se estiraron. El salón contuvo el aliento colectivamente.

“No te conozco,” dije.

Cuatro palabras. Dichas sin crueldad, sin satisfacción, sin ninguna emoción en absoluto —lo cual fue, quizás, lo más cruel de todo. Porque la ira reconoce. El odio se involucra. Incluso el desprecio requiere reconocimiento. Pero la blancura —la blancura genuina, sin actuación, de una mujer que ha sido completa, clínica y misericordiosamente liberada del recuerdo de tu existencia— no ofrece nada. Ningún punto de apoyo. Ningún argumento. Ninguna forma de entrar.

Su mano extendida quedó suspendida en el aire entre nosotros. Su cuerpo temblaba —una vibración fina y de cuerpo completo, como una estructura perdiendo su integridad.

“Soy Thane,” dijo, y su voz se quebró en su propio nombre. “Tu esposo. Diez años. ¿De verdad… de verdad no te acuerdas?”

Negué con la cabeza. Y en algún lugar del movimiento —breve, seguro, final— sentí algo que podría haber sido repulsión. No por el recuerdo de él, porque no había recuerdo. Por la sensación. El instinto. El conocimiento profundo y preverbal de que lo que sea que este hombre representara, mi cuerpo no quería nada que ver con ello.

Algunas cosas, al parecer, sobreviven al borrado. No los detalles. No los rostros ni los nombres ni los eventos. Pero la sensación —el registro celular, grabado en los huesos, de un daño sostenido— eso persiste. El cuerpo lleva sus propias cuentas, y ningún sanador puede auditarlas.

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