Capítulo 20:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Si hubiera dicho estas palabras diez años atrás —en el primer mes, el primer año, incluso en el quinto— me habría derrumbado. Sé esto de mí misma con la certeza de alguien que ha probado la resistencia a la tracción de su propia devoción y la encontró vergonzosamente alta. Lo habría perdonado. Me habría quedado. Lo habría llamado amor y lo habría dicho en serio, porque en aquel entonces todavía creía que suficiente sufrimiento podía transmutarse en redención, que si solo aguantaba lo suficiente, la alquimia funcionaría y el dolor se convertiría en oro.

Pero esto es lo que diez años te enseñan: el amor que llega después de que dejaste de necesitarlo no es un regalo. Es una factura por servicios ya prestados. Es un salvavidas lanzado a alguien que ya aprendió a nadar.

Me recargué en el hombro de Alaric. No por apoyo —podía sostenerme sola, y ambos lo sabíamos. Por claridad. Por el acto simple y declarativo de elegir.

“Llegaste tarde, Thane.”

Las palabras salieron limpias. Sin temblor. Sin quiebre.

“La primera vez que te pedí que rompieras el vínculo, estaba aterrorizada. La décima vez, estaba desesperada. La quincuagésima vez, estaba entumecida. Para la centésima vez…” Hice una pausa, dejando que la aritmética se asentara. “Para la centésima vez, no quedaba nada. Cada petición se llevaba algo consigo al salir, y tú nunca lo notaste porque no estabas poniendo atención. Estabas tan ocupado viéndome sufrir que no te diste cuenta de que eso que estabas castigando se estaba muriendo.”

“Ya no te amo.”

La oración eran cuatro palabras. Tomó diez años escribirla.

Y aun mientras la decía —aun mientras sentía la verdad de ella en los dientes, en los huesos y en el centro callado y firme de lo que fuera que me estaba convirtiendo— algo en mi pecho dolió. No amor. Ya no. Sino el recuerdo del amor, que vive en el cuerpo más tiempo que el sentimiento mismo, de la forma en que una cicatriz sobrevive a la herida.

Thane negó con la cabeza. Dio un paso hacia mí. Su mano se extendió…

Alaric se materializó entre nosotros como un muro con pulso.

Descúbrelo ahora en ɴσνє𝓁α𝓼4ƒαɴ.𝒸ø𝓂 para fans reales

“Un paso más,” dijo, y su voz tenía la temperatura del agua profunda, “y esto se convierte en una guerra entre clanes. Tú serías el que la iniciara. Tu gente sería la que pagara por ella.” Una pausa. “Y ambos sabemos cómo termina eso.”

La matemática era simple. El Clan Silverveil era más grande, mejor financiado, y liderado por un Alfa que no se había pasado el último mes ahogándose en alcohol. Una confrontación sería un baño de sangre con un ganador predeterminado.

“Si te niegas a liberar el vínculo,” continuó Alaric, más fuerte ahora, proyectando para la audiencia, “tengo otras vías. El Rey Alfa. El Consejo de Ancianos. La ley de tratados. No me obligues a usarlas.”

La mandíbula de Thane se apretó tan fuerte que podía ver los músculos saltando bajo su piel. Dio otro paso…

Y los ancianos del clan aparecieron.

Se materializaron desde el pasillo de la forma en que los ancianos siempre lo hacen: con un timing perfecto y un posicionamiento estratégico, llegando en el momento exacto en que su intervención causaría la menor vergüenza y el mayor apalancamiento. Uno de ellos —un lobo viejo con canas en las sienes y los ojos calculadores de un hombre que ha sobrevivido a múltiples Alfas— tomó a Thane del brazo y se inclinó cerca de su oído.

No escuché lo que le susurró. No necesitaba escucharlo. El efecto fue inmediato: los hombros de Thane bajaron. No en rendición —en la retirada forzada y temporal de un hombre al que le han recordado que el campo de batalla se extiende más allá de este cuarto y que perder aquí significa perder en todas partes.

Se dio la vuelta. Caminó hacia la puerta. Y justo antes de cruzar el umbral, me miró —una sola mirada ardiente que cargaba más que todo lo que sus palabras habían dicho.

Lo vi irse.

Ah, pensé. Qué magnífico, agotador e irredimible desastre.

• • •

Esa noche, Alaric regresó con una invitada.

Estaba parada en la entrada con la postura vacilante de alguien que ha ensayado este momento mil veces y todavía no se siente lista. Era hermosa —no la belleza afilada y convertida en arma de las mujeres que Thane coleccionaba, sino algo más cálido. Más suave. El tipo de rostro que pertenece a una cocina al amanecer, harina en la mejilla, riéndose de algo que dijo un niño.

Y sus facciones eran las mías.

No exactamente —era mayor, su mandíbula más suave, sus ojos un tono más oscuro— pero el parecido era del tipo que se salta el reconocimiento y va directo al instinto. La forma de la nariz. El arco de las cejas. La curva específica del labio superior.

Me le quedé viendo. Ella me devolvió la mirada.

“¿Eres la novia de Alaric?” pregunté, porque mi cerebro, confrontado con un misterio que no podía resolver, optó por la explicación más mundana disponible.

.

.

.