Capítulo 19:

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El silencio duró cinco segundos. Los conté, como siempre cuento —porque contar es el andamiaje que construyes alrededor de un momento que de otro modo podría derrumbarse encima de ti.

Cuando Thane habló de nuevo, su voz era la de un desconocido.

“Isolde… perdóname.”

Parpadeé.

En diez años —tres mil seiscientos cincuenta y dos días, más o menos un puñado que había perdido en la inconsciencia— Thane nunca había usado esas palabras. No después de la primera amante. No después del aborto forzado. No después de las noches arrodillada afuera de puertas cerradas con llave, ni el hambre, ni la humillación pública, ni el lento y meticuloso desmantelamiento de todo lo que yo era. Perdóname no estaba en su vocabulario. Era un cuarto en su casa que había sido tapiado, la entrada cubierta de yeso, su existencia negada.

Y ahora, en el vestíbulo de su rival, rodeado de lobos listos para destrozarse unos a otros con una sola palabra, lo dijo como un hombre sacándose una astilla de algún lugar profundo.

“No sabía que tu padre había muerto.” Sus ojos tenían la cualidad vidriosa y desenfocada de alguien mirando un paisaje que ha cambiado más allá de todo reconocimiento. “No sabía que esas cenizas eran de él. Yo…”

“Me abofeteaste,” dije en voz baja. “Cuando las estaba sosteniendo.”

Se encogió. De verdad se encogió —un movimiento de cuerpo completo, como si mis palabras tuvieran masa física.

“Estuve mal, Isolde.”

Tomó una respiración que pareció costarle algo estructural.

“El odio me cegó. Construí una prisión y nos encerré a los dos adentro, y estaba tan comprometido con castigarte que nunca me detuve a preguntar si el castigo se había convertido en el punto. Si siquiera recordaba para qué era.” Sus manos colgaban a sus lados, y noté que estaban temblando —no dramáticamente, no de manera teatral, sino con el temblor fino e involuntario de un cuerpo que se quedó sin adrenalina y no encontró nada debajo. “Creo que… creo que te amaba. Tal vez desde el principio. Pero no podía permitírmelo. Amarte significaba perdonar, y perdonar significaba que ella murió por nada, y no podía…”

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Se detuvo. Tragó saliva.

“Desde que te fuiste, he tratado de ahogarlo. Alcohol. Ira. Más alcohol. Pero el vínculo…” Presionó su puño contra su esternón, el gesto inconsciente y en carne viva. “El vínculo no me deja olvidarte. Cada noche busca alcanzarte, y no estás ahí, y la ausencia es peor que cualquier cosa que te haya hecho, y sé —sé que eso dice algo sobre mí que debí haber entendido hace mucho tiempo.”

Me miró entonces. Directamente. Sin el escudo del desprecio o la furia o la indiferencia.

“Regresa. Por favor. Vas a ser la única. Voy a pasar el resto de mi vida ganándome lo que debí haber dado libremente.”

El vestíbulo estaba en silencio. Cada lobo, cada guardia, cada sirviente conteniendo el aliento como si el aire mismo hubiera sido requisado para este momento.

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