Capítulo 18:

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Algo en el rostro de Alaric cuando me veía comer me recordaba a alguien. No un rostro que pudiera ubicar —más bien el fantasma de un gesto, el eco de una expresión que había conocido en un idioma que había olvidado. Una inclinación de la cabeza. Una cualidad particular de atención. La forma en que sus ojos rastreaban mi reacción al filete con la intensidad de un hombre que ha apostado algo significativo a si el sazón funciona.

“¿Ya nos habíamos conocido antes?” pregunté, dejando el tenedor. “Antes de la noche bajo la lluvia, me refiero. Se me haces… conocido.”

Su boca se curvó. No la sonrisa pulida que usaba en público —la que comunicaba autoridad y control a otros Alfas— sino algo más pequeño, más privado, como una lámpara con la luz baja. Se llevó un dedo a los labios.

“Cómete el filete,” dijo. “Algunos misterios caen mejor con el estómago lleno.”

Estaba a punto de insistir —nunca he sido buena para dejar las cosas ir, lo cual es irónico dado que dejé que un hombre me destruyera durante una década— cuando el ruido nos llegó desde abajo.

No ruido. Conmoción. La frecuencia particular de voces alzadas y cuerpos moviéndose que significa que alguien ha llegado sin invitación y se niega a irse.

La expresión de Alaric cambió como cambia el clima sobre el agua —rápido, completo, un sistema reemplazando a otro. La suavidad se esfumó. Lo que la reemplazó fue algo más antiguo, más duro, el rostro de un Alfa cuyo territorio ha sido vulnerado.

Se movió hacia las escaleras. Lo seguí.

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El vestíbulo de la residencia de Alaric fue construido para la elegancia, no para la confrontación, pero la confrontación lo había encontrado de todas formas. Dos grupos de lobos se enfrentaban a través del piso de mármol —Silverveil a la izquierda, Nightblood a la derecha— dispuestos en la geometría específica de animales calculando si pelear o retirarse. El aire olía a ozono y adrenalina, ese tono metálico particular que precede a la violencia de la forma en que la humedad precede a la lluvia.

úʟᴛιᴍσѕ ᴄαριᴛυʟσѕ єɴ ɴσνєℓaѕ𝟜fαɴ.𝒸o𝓶

Y en el centro, Thane.

Se veía terrible. No de la forma dramática y romántica en que el sufrimiento se ve en las novelas —no demacrado y sombrío con pómulos artísticamente ensombrecidos. Se veía como un hombre que no había dormido en días y había estado bebiendo en su lugar: hinchado alrededor de los ojos, sin rasurar, la camisa medio desfajada, irradiando la desesperación particular de alguien que ha perdido algo y no puede aceptar que la pérdida fue obra suya.

“¡Alaric!” Su voz rebotó en el mármol. “¡Sal ahora mismo!”

Yo di un paso al frente —instinto, costumbre, la memoria muscular de una década posicionándome entre la ira de Thane y lo que fuera que estuviera apuntándole. Pero la mano de Alaric encontró la mía antes de que pudiera pasarlo.

Sus dedos eran cálidos y secos y seguros.

“Voy a ir contigo,” dijo en voz baja. No a Thane —a mí. “A romper el vínculo. No tienes que enfrentar esto sola.”

Lo miré. Luego nuestras manos. Luego su cara, que tenía la expresión particular de un hombre haciendo una promesa que no tiene intención de matizar con letra chiquita.

Asentí. Y sonreí —una sonrisa real, inesperada, llegando como un pájaro a una repisa de ventana.

Thane vio las manos. Thane vio la sonrisa. Y Thane, que se había pasado diez años asegurándose de que yo no tuviera motivo para sonreír, respondió como responde un hombre cuando descubre que lo que desechó fue encontrado por alguien más.

“¡Alaric, te atreves a robar a mi esposa!”

La palabra me golpeó como una bofetada.

Esposa.

En diez años de matrimonio, me había llamado muchas cosas. La mujer que me atrapó. La zorra. El error de Celina —no, de Isolde. La carga. El castigo. El recordatorio. Me había llamado con nombres que no voy a repetir y nombres que he intentado olvidar y nombres que llegaban como heridas pequeñas y precisas diseñadas para dejar cicatriz en vez de matar.

Pero nunca esposa.

Ahora que yo estaba parada en el vestíbulo de otro hombre, sosteniendo la mano de otro hombre, la palabra que había retenido durante una década de pronto se materializó en su boca como si hubiera estado ahí todo el tiempo, esperando el momento exacto en que pudiera causar más daño.

Casi era gracioso. Casi.

“Isolde.” Su voz se quebró —de verdad se quebró, como una superficie soportando demasiado peso. “¿Te enamoraste de él?”

La pregunta quedó suspendida en el aire. Detrás de ella, podía escuchar lo que realmente estaba preguntando: ¿Me reemplazaste? ¿Encontraste en alguien más lo que yo me negué a darte? ¿Es mi culpa?

Sí. A todo. Pero no le iba a dar eso.

“¿Cuándo vas a romper el vínculo?” pregunté en cambio. Porque esa era la única pregunta que importaba —la única puerta que quedaba entre yo y lo que viniera después.

“¡Eres mi compañera!” Dio un paso al frente, y los lobos de ambos lados se tensaron. “¿Cómo puedes hablar de romperlo? ¿Cómo puedes simplemente…?”

“Thane.” Mantuve mi voz nivelada. Me costó más de lo que él jamás sabría. “No me amas. Nunca me amaste. Entonces, ¿para qué aferrarte?”

“Si esto era venganza, diez años es suficiente. Mi padre está muerto. Ni siquiera lo sabías, pero está muerto. El hombre al que culpabas de todo —se fue. ¿Y sus cenizas?” Mi voz se adelgazó. “Sus cenizas quedaron esparcidas en el piso de tu sala y aplastadas bajo el zapato de tu amante. Así que dime. ¿Qué más quieres?”

Hice una pausa. Dejé que aterrizara.

“¿Quieres mi vida también? Porque a estas alturas, podría ser lo único que no te he dado.”

La rabia que había mantenido mis hombros rígidos se disolvió en algo más vacío, y vi cómo las palabras lo alcanzaban —las vi cruzar el vestíbulo como una ola lenta y romperse contra lo que quedaba del hombre con el que me casé.

Thane tembló. Su boca se abrió, luego se cerró. El rugido que se había estado acumulando en su pecho se estancó, y por un momento expuesto y terrible, se veía exactamente como lo que era: un hombre parado entre los escombros de todo lo que había construido y dándose cuenta, demasiado tarde, de que la demolición había sido su propio proyecto.

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