Capítulo 17:

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Cerré la app de las cámaras y puse mi teléfono boca abajo en la mesa.

Así que no había amado a Ravenna. No había amado a ninguna de ellas. Diez mujeres a lo largo de diez años, y ninguna había sido nada más que una herramienta —un arma apuntada hacia mí, manejada con precisión y desechada cuando el blanco se movió fuera de alcance. Probablemente no podría nombrar a la mitad. Las había coleccionado de la forma en que algunas personas coleccionan agravios: compulsivamente, sin alegría, como evidencia para un caso que nunca iba a llegar a juicio.

Y ahora el caso había sido desestimado, y la evidencia estaba saliendo por la puerta principal con maletas, y Thane estaba solo en una casa que había sido diseñada para albergar a una multitud.

Solté un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Luego un sonido que podría haber sido una risa, si las risas pudieran estar hechas de óxido.

La noticia del aborto de Ravenna me llegó tres días después, a través de Alaric, que la entregó con la neutralidad cuidadosa de un hombre que entiende que cierta información es tanto necesaria como corrosiva.

“Ha estado caminando por las calles cerca del complejo Nightblood,” dijo. “Sin ir a ningún lado. Solo camina. El personal dice que no ha comido.”

Cerré los ojos.

Debería haber sentido reivindicación. O satisfacción. O al menos el frío consuelo de la simetría —ella me había quitado a mi madre, y ahora algo le había sido quitado a ella. Pero el duelo no funciona con un libro de contabilidad. No puedes compensar una pérdida contra otra y llegar a cero. Lo único que obtienes es más pérdida, distribuida de manera diferente.

Lo que sentí, inconvenientemente y en contra de todo impulso racional, fue reconocimiento.

Porque me acordé.

Un mes después de la boda. La mañana en que presioné mi mano contra mi estómago y sentí, por primera vez en esa casa, algo que se parecía a la esperanza. Fui con Thane con la noticia envuelta en una alegría tan frágil que podía sentirla temblando en mis manos, y durante tres segundos —los conté, como cuento todos los momentos pequeños y sobrevivibles— su expresión fue ilegible. No contento. No enojado. Solo… procesando.

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Luego el procesamiento terminó, y llegó el veredicto.

Me arrastró. Físicamente. Por el pasillo, escaleras abajo, al auto, a una clínica que no hacía preguntas porque el Alfa del Clan Nightblood no requería preguntas. Me amarraron los brazos. Forcejée —por supuesto que forcejeé, el cuerpo tiene opiniones sobre estas cosas incluso cuando la mente ha sido entrenada para obedecer— y él se paró sobre mí y dijo, entre dientes, que yo no merecía engendrar vida. Que mi existencia era una expiación, no un comienzo. Que la única mujer que habría sido digna de cargar a su hijo estaba muerta, y que yo había ayudado a matarla.

Nunca olvidé el sonido de esas correas. Cuero contra metal. Clic. Clic. La eficiencia clínica de una decisión que alguien más tomó sobre mi cuerpo.

Aparentemente, solo el fantasma de una chica muerta se ganaba el derecho a la maternidad. Y como los fantasmas no se reproducen, la posición permanecía permanentemente vacante.

Por esos días, Alaric se sentaba conmigo. No porque yo se lo pidiera —no le había pedido nada a nadie en años, un hábito tan profundamente arraigado que se había vuelto estructural— sino porque él parecía operar bajo el principio de que la presencia es una forma de respuesta, incluso cuando no se ha hecho ninguna pregunta.

Si notaba mi silencio, contaba chistes. Malos, en su mayoría —del tipo con remates obvios y montajes elaborados, dichos con una entrega tan sincera que la gracia no estaba en el chiste en sí sino en el esfuerzo visible de un Alfa poderoso tratando de hacer sonreír a una mujer rota como si fuera una operación militar que pudiera resolver con estrategia.

Si notaba las lágrimas, no las mencionaba. Simplemente se acercaba —sin tocar, nunca tocando sin permiso— y esperaba. Paciente como la geología.

“Ten,” dijo una noche, deslizando un plato sobre la barra de la cocina con el orgullo cuidadoso de alguien presentando una defensa de tesis. “Te hice esto.”

Un filete. Perfectamente sellado —costra caramelizada, centro rosado, descansando sobre una cama de verduras que había arreglado con una meticulosidad sospechosa. Una ramita de romero colocada en un ángulo que sugería que había consultado una foto de referencia.

Un Alfa del Clan Silverveil. Uno de los lobos más poderosos del territorio. Parado en una cocina con un mandil floreado que olvidó quitarse, mirándome con ojos que tenían la expresión suave y desguardada de un hombre que ha puesto todas sus fichas emocionales en un solo número y está esperando a que la ruleta se detenga.

Miré el filete. Lo miré a él.

“¿Lo hiciste tú mismo?”

Asintió. Entusiasmado. Casi como un niño.

“Entonces estás lleno de sorpresas,” dije. “No todos los días ves a un Alfa que sabe usar la estufa.”

Corté un pedazo. El cuchillo entró como mantequilla —que, conociendo la atención al detalle de Alaric, probablemente también contenía. El primer bocado estaba genuinamente bueno: sazonado con algo herbáceo y cálido, cocinado con la precisión de alguien que se había acercado a la receta como a un plan de batalla.

Le levanté el pulgar, y la sonrisa que le cruzó el rostro fue tan abierta, tan completamente desprovista de estrategia, que algo en mi pecho —algo que había asumido estaba permanentemente dañado— se movió. No se curó. Solo… se movió. Como un hueso roto que empieza a soldar antes de que te des cuenta de que está pasando.

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