Capítulo 10:

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Cuando me fui, manejé de regreso a la casa. No sé por qué. Tal vez el mismo instinto que trae a los animales heridos de vuelta al lugar donde los lastimaron —no porque sea seguro, sino porque es familiar, y en momentos de crisis el cuerpo busca lo conocido antes que lo bueno.

Escuché las risas antes de abrir la puerta.

Se derramaban por el vestíbulo como algo líquido —brillantes, despreocupadas, el sonido de personas para quienes este martes por la noche no tenía ningún significado particular. La voz de Thane, baja y divertida. Los registros más altos de sus mujeres, superponiéndose. El tintineo de copas. Música de las bocinas —algo animado que chocaba tan violentamente con la urna en mis manos que por un momento pensé que yo también podría reírme, de puro absurdo.

Entré a la sala.

Estaban desparramados por los muebles como una pintura renacentista del exceso —piernas colgando de los descansabrazos, zapatos aventados, copas de vino inclinadas en ángulos peligrosos. Thane estaba sentado en el centro del sofá más grande, Ravenna metida bajo un brazo, otra mujer cuyo nombre nunca supe acurrucada del lado opuesto.

Me paré en la entrada, sosteniendo las cenizas de mi padre, y los vi no notarme durante cinco segundos completos.

Entonces Thane levantó la vista. Su sonrisa no desapareció —se recalibró, pasando de diversión genuina a la versión actuada que usaba cuando quería que yo viera lo poco que afectaba su humor.

“Thane.” Mi voz era hielo. No del tipo dramático —no la escarcha de los villanos de película ni de las reinas despechadas. El frío callado y estructural de algo que se congeló por completo y no se va a doblar. “Rompamos el vínculo.”

Arqueó una ceja. “¿Dónde andabas? ¿Visitando a algún Alfa callejero?”

“Asumo la responsabilidad por el pasado.” Dije cada palabra por separado, dándole su propio peso, su propia respiración. “Lo que hizo mi padre. La chica que perdiste. Todo. Lo acepto. Pero diez años es suficiente. Estoy agotada. No me queda nada que darte. Ya no…” Hice una pausa. Las palabras querían atorarse. “Ya no te amo.”

Por un momento —solo un momento— algo se movió detrás de sus ojos. Un temblor en la máscara. Entonces Ravenna se puso de pie, metió la mano en mi bolsa antes de que pudiera reaccionar, y sus dedos salieron con una pequeña tarjeta blanca.

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“Vaya, vaya.” La sostuvo entre dos dedos como una pieza de evidencia. “¿Por qué traes la tarjeta de presentación de Alaric?”

El cuarto se heló.

Alaric. Alfa del Clan Silverveil. El único verdadero rival del Clan Nightblood en el territorio. Los dos Alfas nunca se habían visto cara a cara, pero se odiaban con la certeza ferviente e incuestionable de hombres que habían heredado su enemistad junto con sus títulos.

Abrí la boca para explicar —un desconocido, un auto bajo la lluvia, un brazo vendado, nada más— pero la bofetada llegó antes que las palabras.

La palma de Thane conectó con mi pómulo, y el sonido que hizo fue plano y definitivo, como un libro cerrándose. Mi cabeza se sacudió hacia un lado. Mi visión se volvió blanca, luego roja, luego nítida.

“¿Lo estás seduciendo?” Su voz había caído al registro que precede a la violencia —bajo, callado, vibrando con algo tectónico. “¿No me amas porque lo amas a él? ¿Tienes idea de quién es ese hombre?”

Ravenna se movió antes de que pudiera recuperarme. Un empujón —ambas manos contra mi pecho— y fui hacia atrás. Mi talón se atoró con el borde de la alfombra, y la gravedad hizo el resto.

Caí al piso.

La urna golpeó las baldosas.

El sonido fue pequeño. Porcelana encontrándose con piedra. Un crack, luego una dispersión —un sonido suave y expansivo, como arena vertida desde una altura. Las cenizas de mi padre se abrieron en abanico sobre el mármol importado en un arco gris, finas como harina, asentándose en las líneas del mortero, empolvando los bordes de los zapatos de Ravenna.

Me quedé mirando los pedazos rotos. El fragmento más grande todavía tenía parte de la inscripción: un nombre, media fecha. El resto era polvo.

Mis manos se movieron antes que mi mente —hacia el piso, dedos extendidos, tratando de juntar lo que no se podía juntar. No puedes recoger cenizas del mármol con las manos desnudas. Se te pegan a la piel, llenan los surcos de tus huellas digitales, y entre más lo intentas, más las esparces.

Todavía estaba de rodillas cuando Ravenna se lanzó hacia adelante.

Su pie cayó sobre el fragmento más grande —un movimiento deliberado, aplastante— y luego se aventó de costado contra la mesa de centro. La esquina le atrapó la frente, y una línea delgada de sangre apareció de inmediato, brillante contra su piel.

Se desplomó frente a mí, agarrándose la cara, y gritó.

“¡Mi cara! ¡Me atacó! ¡Está tratando de desfigurarme!”

Me señaló con una mano temblorosa, sangre y lágrimas corriendo en líneas paralelas por sus mejillas, y en sus ojos —detrás de la actuación, debajo del histerismo— vi algo pequeño y satisfecho, como un jugador de cartas poniendo una mano ganadora sobre la mesa.

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