La Luna que eligió olvidar

La Luna que eligió olvidar.

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Los candelabros de la gala por nuestro décimo aniversario costaron más que mi dignidad. Ya había sacado cuentas.

Trescientos invitados, seis esculturas de hielo talladas en forma de lobos aullando, una orquesta de doce músicos tocando algo de Debussy que nadie estaba escuchando —y en el centro de todo, el juego favorito del Clan Nightblood: apostar a si su Luna por fin se iba a armar de valor.

“Nunca va a romper el vínculo. Un millón sobre la mesa.”

“Cinco millones.”

“Diez millones a que no lo hace.”

Las cifras subían como en una subasta por mi cobardía. Yo estaba parada cerca de la torre de champaña —siempre cerca de la torre de champaña, porque si te van a humillar en público, más vale estar al alcance del alcohol— y dejé que sus voces me pasaran encima como la marea sobre una roca que hacía mucho dejó de preocuparse por la erosión.

Diez años. Diez aniversarios. Diez rondas de este mismo juego. Las apuestas crecían cada vez, lo cual supongo era un cumplido a su miserable manera. Al menos mi sufrimiento se apreciaba en valor.

Algunos querían que mostrara dignidad. Otros simplemente disfrutaban el espectáculo —de la misma forma en que reduces la velocidad al pasar junto a un choque, no porque quieras ayudar, sino porque algo en tu cerebro reptiliano necesita ver el desastre. Si ganaban la apuesta, me despreciaban. Si perdían, me odiaban por hacerles perder dinero. No existía ninguna versión de esto en la que alguien en ese salón resplandeciente me deseara algo bueno.

“Yo apuesto a que sí lo va a romper.”

La voz cortó el ruido como una navaja a través de la seda —grave, pausada, segura. El tipo de voz que no necesita volumen para dominar un salón.

Las cabezas giraron. Una onda de sorpresa recorrió la multitud, seguida de susurros urgentes que le rogaban al desconocido que reconsiderara.

Busqué el origen y apenas capté un fragmento —una mandíbula afilada, la insinuación de hombros anchos en un traje oscuro, un perfil que no reconocí. Estaba al borde de la multitud como alguien que se había metido a la fiesta equivocada y decidió quedarse por pura curiosidad.

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Un desconocido. La única persona de trescientas que creía que lo haría.

Casi me reí. Casi.

La verdad es que no estaba equivocado. Me había pasado diez años ensayando este momento frente al espejo del baño, articulando las palabras mientras la regadera corría para que nadie me escuchara. Diez años de casi. Diez años de mañana, el próximo mes, el próximo aniversario. Pero algo se había movido dentro de mí —en silencio, como una grieta que se extiende por el vidrio antes de que todo se haga pedazos.

Caminé hacia Thane.

Estaba parado donde siempre: en el centro de todo, con un brazo sobre Ravenna como si fuera un abrigo de visón que estuviera presumiendo. Era joven —veintitrés años— con el tipo de belleza que sale bien en las fotos y el tipo de ambición que no. Había sido su amante durante cinco años. Su favorita. La que exhibía, mientras a las demás simplemente las coleccionaba.

Mis manos estaban firmes. Eso me sorprendió. Esperaba temblores, lágrimas, la traición habitual de mi cuerpo. En cambio, mis dedos se movían con la calma eficiente de alguien que desarma una bomba que ya decidió dejar explotar.

Me quité el anillo de bodas primero. Después el collar —una cadena gruesa de plata con una piedra lunar que se suponía simbolizaba el vínculo entre Alfa y Luna. Siempre me había parecido una correa.

Le extendí ambos a Ravenna.

Sus ojos se abrieron de par en par. A nuestro alrededor, el murmullo se detuvo.

“Si el anillo no te queda, llévalo a Renwick’s en la Quinta —te lo ajustan en una noche. El vestido va a tardar más; me cambio y mando a alguien que te lo baje. Ah, y un consejo” —me acerqué, bajando la voz a un susurro de cómplice— “hay otras nueve mujeres viviendo en la casa. Ellas saben dónde está todo. Son amigables, en su mayoría. En su mayoría.”

En diez años de matrimonio, Thane había instalado a una mujer por cada aniversario —una colección retorcida, como estampillas o vinos de añada, salvo que estas se comían la despensa y dejaban su cabello en el desagüe. Como Alfa del Clan Nightblood, tenía el dinero y el poder para mantenerlas a todas. La gente fuera del clan bromeaba con que manejaba una especie de harén feudal. Dentro del clan, nadie bromeaba. Nadie se atrevía.

“Thane.” Me volteé a verlo de frente. “Rompamos el vínculo. Ahora mismo.”

Había dicho esas palabras cien veces. Tal vez más —dejé de contar en algún punto del séptimo año. Pero esta noche era distinta, y él lo sabía, porque por primera vez no estaba pidiendo.

Soltó a Ravenna. Se me quedó viendo. Su mandíbula se tensó, y algo parpadeó detrás de sus ojos —no era enojo, todavía no. Confusión. La mirada de un hombre que ha presionado el mismo botón mil veces y no puede procesar por qué la máquina dejó de responder de pronto.

“¿Estás loca?” Su voz bajó, peligrosa. “¿Jugando al gato y al ratón otra vez?”

Suspiré. Salió más largo de lo que pretendía —diez años de aire exhalado.

“No importa. Escoge el día, el lugar, las condiciones. Voy a cooperar.”

Me di la vuelta para irme. Logré dar exactamente un paso.

Su mano se cerró alrededor de mi brazo —sin delicadeza, nunca con delicadeza— y me jaló de regreso.

“Isolde.” Su agarre se apretó. “¿Piensas irte sin quitarte el vestido?”

Parpadeé. “¿Quieres que me lo quite aquí?”

“Ese vestido es la marca de una Luna.” Sus ojos eran fríos, planos, como monedas en el fondo de un pozo. “Y no te lo mereces. Quítatelo.”

No me moví.

“¿Qué tiene de difícil?” Sonrió entonces —la sonrisa que más odiaba, la que mostraba los dientes sin ninguna calidez detrás. “Tu padre te desnudó y te puso en mi cama esa primera noche. Si te vas a ir, vete como llegaste.”

La orquesta había dejado de tocar. Trescientas personas contenían el aliento. Y yo estaba ahí parada con un vestido que nunca fue mío, casada con un hombre que tampoco fue nunca mío, y pensé: así es como termina una década. No con un susurro. Con un cierre.

– Continua en La Luna que eligió olvidar capítulo 1 –