Capítulo 87:

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Darryle se levantó de su silla, mirando la calle con incredulidad. «¿Ese es — Adam? ¿Está loco?»

Anjanette miró al hombre roto junto al auto roto.

«Tengo que ir,» dijo.

«¿Qué?» Darryle parpadeó. «Pero el postre —»

«La cena terminó, Darryle.»

Recogió la falda y se dirigió hacia las escaleras. No iba corriendo hacia él por amor. Iba porque un espectáculo así era una responsabilidad. Un Adam Horton muerto o gravemente herido al pie de su cena de celebración era un cabo suelto — una narrativa que no podía permitirle a la prensa moldear sin ella. Esto era control de daños, no un rescate.

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Darryle la vio irse. Su mano se movió inconscientemente hacia la caja del anillo en el bolsillo de su saco. Miró a Adam recostado contra el auto destrozado, y por primera vez no vio a un hombre que había perdido. Vio a un hombre dispuesto a estrellarse y arder con tal de ser escuchado.

Eso lo aterró.

Anjanette no gritó. El corazón le golpeaba las costillas en un ritmo frenético y fugaz, pero su rostro permanecía como una máscara de porcelana fría. Recogió el pesado satén de su falda con una mano y corrió hacia las escaleras, sus tacones golpeando los escalones de concreto con clics agudos y staccato — el único sonido que podía escuchar sobre la sangre que le rugía en los oídos.

Darryle iba justo detrás de ella, el rostro completamente pálido, todavía aferrando la servilleta de lino que había estado retorciendo durante su propuesta. Sus nudillos estaban blancos.

«Dios mío,» jadeó Darryle cuando irrumpieron en la calle. «Está loco. Realmente está loco.»

Adam estaba desplomado contra el asiento del conductor. La bolsa de aire había detonado y ahora colgaba desinflada, espolvoreando su caro traje con un polvo blanco fino. La sangre, oscura y brillante, trazaba un camino desde una herida en la frente hacia el puente de la nariz, goteando sobre su cuello blanco. Sus ojos estaban entreabiertos, vidriosos y desenfocados.

Anjanette arrancó la puerta del conductor. El olor la golpeó de inmediato — caucho quemado acre, el sabor metálico a cobre de la sangre y el dulzor nauseabundo del refrigerante que se derramaba.

«¡Adam!» Le dio una bofetada en la mejilla — sin suavidad. Fue un golpe táctico, diseñado para hacerlo reaccionar. «Mírame.»

Adam gimió. La cabeza se le cayó hacia un lado, luego sus ojos encontraron los de ella. Por un momento no hubo reconocimiento — solo confusión primaria. Luego sus pupilas se contrajeron. Levantó la mano, los dedos temblando sin control, y los envolvió alrededor de su muñeca. Su agarre era débil, pegajoso.

«No…» Tosió — un sonido húmedo y rasposo. «No digas que sí.»

Anjanette lo miró fijamente. Una oleada de incredulidad le subió por la garganta. Estaba sangrando en un supercoche destrozado que valía millones, y su única preocupación era la vida amorosa de ella.

«¿En esto estás pensando?» Jaló su muñeca hacia atrás. Él se aferró, la desesperación prestándole una fuerza breve y desesperada. «Pudiste haber matado a alguien. Pudiste haberte matado.»

«Contéstame,» raspó Adam. Una gota de sangre le cayó del mentón a la mano de ella — cálida y repulsiva. «¿Dijiste que sí?»

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