Capítulo 7:

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El kiosco de check-in del JFK emitió un pitido rojo de error.

ERROR. CONTACTE A UN AGENTE DE LA AEROLÍNEA.

Anjanette suspiró, recogió su maleta y se formó en la fila del mostrador. Era larga, y el brazo había empezado a palpitar de nuevo.

Cuando por fin llegó con la agente, le entregó su pasaporte.

«Lo siento, señorita Horton», dijo la agente, tecleando rápidamente. «Su boleto ha sido cancelado.»

«¿Cancelado? ¿Por quién?»

«El método de pago fue rechazado de manera retroactiva. El titular de la tarjeta lo reportó como uso no autorizado.»

La mandíbula de Anjanette se tensó. Adam.

«Está bien», dijo, sacando la billetera. «Pago un boleto nuevo. En clase turista. Solo de ida a Zúrich.»

Le entregó su tarjeta de débito —de una cuenta conjunta.

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La agente la deslizó.

Rechazada.

El calor le subió a las mejillas. «Inténtalo de nuevo.»

«Rechazada, señora. El banco dice que la cuenta está congelada.»

Dos agentes de la policía del aeropuerto se acercaban al mostrador. El estómago de Anjanette se contrajo.

«¿Señora Horton?», preguntó uno de ellos.

«Sí.»

«Nos contactaron de Horton Industries. Presentaron un reporte por robo de tecnología propietaria. Alegan que usted está en posesión de propiedad corporativa robada —específicamente, un dispositivo móvil de la empresa que contiene secretos comerciales confidenciales.»

Anjanette los miró fijamente. «Este es mi teléfono.»

«¿Está registrado a nombre de la empresa?»

Técnicamente, sí. Adam había pagado todo a través del negocio. Era una deducción fiscal.

«Necesitamos que lo entregue, señora. O tendremos que detenerla en lo que se realiza una investigación.»

La gente miraba. La mujer detrás de ella en la fila chasqueó la lengua con impaciencia.

Anjanette entregó el teléfono. Las manos le temblaban —no de miedo, sino de furia.

Sin teléfono, no podía pedir un Uber. No podía acceder a su aplicación bancaria para transferir fondos de su pequeña cuenta de ahorros personal, si es que Adam no la había congelado también.

Tenía cincuenta dólares en efectivo en la billetera.

Se alejó del mostrador y salió del aeropuerto.

Tomó el AirTrain hasta Jamaica Station y transbordo al tren E. El vagón estaba atestado y olía a orina rancia y lana mojada. Anjanette estaba parada en un rincón, aferrada a su maleta. El dolor persistente en el pie vendado marcaba un ritmo agudo y constante contra el traqueteo del tren —un recordatorio brutal de cada paso que daba alejándose de su vida anterior. Llevaba jeans de diseñador y un suéter de cachemir, rodeada de trabajadores agotados que no tenían idea de quién era.

Cerró los ojos y dejó que el ritmo del tren la envolviera.

Adam creía que había ganado. Creía que quitarle los recursos la quebraría.

Había olvidado una cosa.

Antes de ser Anjanette Horton, era nadie. Sabía cómo sobrevivir con nada.

Y había dejado algo atrás —en su oficina, en el cajón inferior de su escritorio, dentro de una pequeña caja sellada biométricamente que solo su huella dactilar podía abrir. Su acta de nacimiento original. Su número de seguro social. Y su pasaporte viejo, el que tenía su apellido de soltera.

Necesitaba esos documentos para salir del país.

El tren entró a Manhattan. Anjanette bajó en la calle 53 y caminó dos cuadras hasta la Torre Horton. El monolito de vidrio perforaba el cielo, arrogante e imponente.

Entró al vestíbulo. Tenía el cabello encrespado por la humedad, los ojos pesados de agotamiento.

Se acercó a los torniquetes, luego se detuvo. Buscó su gafete antes de recordar que ya no lo tenía.

Se dirigió al mostrador de seguridad.

«Necesito subir al piso cuarenta», le dijo al guardia —un hombre llamado Mike al que ella le había traído café cientos de veces.

Mike echó un vistazo a su lista. «No puedo dejarla pasar, señora Horton. Su acceso está revocado.»

«Necesito mis objetos personales, Mike. Mi identificación legal está en mi escritorio.»

Mike parecía apenado. «Lo siento. Órdenes del señor Horton. No puede entrar.»

Anjanette se apoyó en el mostrador y lo sostuvo la mirada. «Llama a Recursos Humanos. Dile a Jason que estoy aquí. Dile que si no me dejan subir a recoger mi identificación legal, me voy a quedar en este vestíbulo gritando hasta que llegue TMZ.»

Mike vaciló, luego tomó el teléfono. Habló en voz baja, escuchó y asintió.

«Puede subir», dijo. «Pero seguridad tiene que acompañarla.»

«Bien», dijo Anjanette.

Dos guardias la flanquearon y la llevaron al elevador como si fuera una criminal.

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