Capítulo 4:

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El cuarto de huéspedes era estéril. Olía a detergente de lavanda y a desuso. Anjanette estaba tumbada sobre el edredón, mirando el techo mientras el silencio de la casa la aplastaba como un peso.

No podía dormir. Cada vez que cerraba los ojos, veía el avión cayendo. Luego veía el rostro de Adam —frío, despectivo, imperturbable.

Necesitaba saberlo. Necesitaba verlo por última vez, para quemar el puente de manera tan completa que jamás pudiera dar marcha atrás.

Se levantó y fue al clóset donde guardaba su ropa especial —la que rara vez usaba porque Adam prefería que vistiera con neutrales modestos y elegantes. Sacó un camisón de seda, de un carmesí profundo que parecía vino derramado. Se lo puso. Le ceñía el cuerpo, realzando curvas que Adam habitualmente ignoraba.

Caminó por el pasillo oscuro hacia el dormitorio principal y empujó la puerta.

Adam acababa de salir del baño, con una toalla enrollada baja en las caderas, el cabello húmedo. Gotas de agua le corrían por el pecho. Se detuvo al verla, y sus ojos se entornaron.

«Te dije que estaba cansado», dijo.

Anjanette se acercó a él sin decir una palabra. Se movió con una lentitud felina que le era completamente ajena a la esposa obediente que él conocía. Se detuvo a escasos centímetros de él y extendió la mano, apoyando la palma plana contra su pecho desnudo, justo sobre el corazón.

Latía lento y acompasado. Sin culpa. Sin ansiedad.

Adam miró su mano, luego su rostro. La confusión cruzó sus facciones, seguida lentamente por el asco.

«¿Qué estás haciendo?», preguntó.

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Anjanette deslizó los dedos por su esternón. «Dijiste que estabas cansado. Pero no te veías cansado en la clínica.»

Adam la agarró de la muñeca. Su agarre era duro, como una braza.

«Para», siseó. «Pareces desesperada. Es patético.»

«¿Patético?», susurró ella. «¿O inconveniente?»

Se acercó más, pegando su cuerpo al de él. «¿Ella lo hace mejor que yo? ¿Es eso? ¿O es solo porque es débil, y eso te hace sentir un hombre de verdad?»

Adam la empujó.

No fue un empujón suave. Puso las dos manos en sus hombros y la lanzó hacia atrás.

Anjanette trastabilló. El tacón se le enganchó en el borde del tapete y cayó de espaldas, estrellándose contra el tocador antiguo. Los frascos de perfume se tambalearon y cayeron. Un pesado frasco de cristal de Chanel No. 5 se hizo añicos en el suelo de madera, el aroma erupecionando al instante —espeso, floral, sofocante.

Anjanette estaba sentada entre los vidrios rotos. Un fragmento afilado le había cortado la planta del pie. Sintió el cálido hilo de sangre.

Adam estaba parado sobre ella, respirando agitado. No parecía preocupado. Parecía asqueado.

«Mírate», se burló. «Arrastrándote para llamar la atención. Es repugnante, Anjanette. Estás actuando como una cualquiera.»

Anjanette lo miró desde el suelo. El dolor en el pie era agudo y concreto, cortando la neblina en su mente.

Empezó a reírse.

Comenzó como una risita baja que fue creciendo hasta convertirse en algo escalofriante que hizo que Adam diera un medio paso atrás.

«Tienes razón», dijo, incorporándose desde el suelo. Ignoró el vidrio que le mordía la piel. «Es repugnante.»

Se puso de pie, el camisón de seda rojo fluyendo a su alrededor como una armadura. La sangre dejaba oscuras huellas húmedas sobre el tapete claro.

Lo sostuvo la mirada.

«Gracias, Adam.»

«¿Por qué?», preguntó él, ahora cauteloso.

«Por hacer esto fácil.»

Se dio la vuelta y salió de la habitación. No cojeó —pero cada paso le mandaba una nueva punzada de agonía por la pierna, un dolor que aceptó de buen grado, usándolo para cauterizar la herida en su pecho.

De vuelta en el cuarto de huéspedes, entró al baño y se sentó en el borde de la tina. Encontró un botiquín de primeros auxilios bajo el lavabo y trabajó con movimientos precisos y distantes —sacando el fragmento de vidrio más grande del pie con unas pinzas, observando la sangre correr hacia el desagüe con una extraña calma silenciosa. Limpió la herida con antiséptico que ardió como fuego, luego la vendó con firmeza, la presión asentándose en un dolor sordo y concreto.

Luego sacó de debajo de la cama una maleta desgastada. Era con la que había llegado tres años atrás, el día que se mudó.

La abrió. Estaba vacía.

No lo estaría por mucho tiempo.

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