Capítulo 298:

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Arrastraron a las dos mujeres hasta el centro del escenario, bajo el foco principal.

«¡Suéltame! ¡Soy la reina de Saba!», gritó Cheyenne, ahora en ropa interior, intentando morder al portero.

Vanessa sollozaba, confesándolo todo al aire. «¡Yo compré las drogas! ¡Quería arruinarla! ¿Por qué se está derritiendo el suelo?».

Las puertas del club se abrieron de golpe. A una señal de Julian, el jefe de seguridad de Spencer abrió una entrada lateral para una horda de paparazzi, avisados de un «enorme escándalo que involucraba a las herederas de Horton y Haynes». Entraron en tropel, con el acceso concedido explícitamente por la dirección. Los flashes estallaron como fuegos artificiales.

Lo captaron todo. A Cheyenne semidesnuda y alucinando. A Vanessa cubierta de vómito, gritando que se trataba de una conspiración.

Era grotesco. Era humillante. Era el fin de cualquier prestigio social que les quedara.

Desde el balcón, Anjanette observaba el caos.

Julian estaba a su lado. «¿Satisfecha?».

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«Es trágico», dijo Anjanette, con voz desprovista de piedad. «Querían un espectáculo. Se convirtieron en uno». Se apartó de la barandilla.

«Venga», le dijo a Julian. «Tengo que prepararme para la Gala del Met. Y no quiero salir de fondo en sus fotos policiales».

Salieron por la puerta trasera, dejando atrás los gritos y los flashes.

La limpieza de la casa había concluido. Las ratas habían desaparecido. Ahora Anjanette por fin podía construir su castillo.

El caos en la planta principal era una sinfonía de destrucción cuidadosamente orquestada, pero el acto final estaba previsto que tuviera lugar en privado. Siguiendo las precisas instrucciones de Julian, los dos porteros —los mismos modelos que Vanessa había contratado para tenderle una trampa a Anjanette— arrastraron a las mujeres, que se debatían y alucinaban, lejos del escenario principal. No las llevaron al callejón trasero; sino que las subieron por un ascensor de servicio hasta la suite VIP que Vanessa había reservado para su triunfante celebración tras la ruina. Con una eficiencia consumada, arrojaron a las dos mujeres sobre la cama extragrande, colocaron la copa de champán medio vacía y adulterada en la mesita de noche y se desvanecieron entre las sombras. El escenario estaba listo.

Segundos después, la pesada puerta de roble de la suite VIP de The Vault no solo se abrió, sino que explotó hacia dentro. La cerradura se hizo añicos con un chasquido agudo que debería haber sido ensordecedor, pero las dos mujeres en la cama extragrande ni siquiera se inmutaron.

Los periodistas irrumpieron por la puerta como el agua que rompe una presa. Gritaban, se empujaban para hacerse un hueco, con los objetivos en alto como si fueran armas.

—¡Señora Horton! ¡Un comentario sobre la crisis familiar! —gritó un paparazzi, buscando una declaración de la socialité caída en desgracia.

Entonces se disparó el primer flash. Le siguió una tormenta de luces estroboscópicas, una sucesión de explosiones blancas que iluminaban la penumbrosa habitación con intervalos bruscos y entrecortados.

Los clics de los obturadores sonaban como disparos de armas automáticas.

Pero, a medida que los ojos se acostumbraban a la luz y los visores enfocaban, los gritos se apagaron durante una fracción de segundo. Un suspiro colectivo de confusión se extendió entre la multitud de periodistas.

Anjanette Christian no estaba en la cama.

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