Capítulo 290:

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Zane había sacado a Yvonne del coche siniestrado. Ella estaba aturdida, sangraba por un corte en la frente y se reía histéricamente. Zane la empujó con fuerza contra el capó de su coche y le esposó las manos a la espalda. «¡Quédate ahí abajo!».

Anjanette apoyó las manos sobre el pecho de Adam, intentando sentir su pulso. Estaba ahí, pero débil. Rápido.

«¡Llama al 911!», le gritó a Zane sin volverse.

«¡Ya estoy en la línea!», gritó Zane por el teléfono.

Adam parpadeó. Gimió, un sonido húmedo y gorgoteante. Un hilo de sangre se le escapó por la comisura de la boca.

Abrió los ojos. Tenía la mirada perdida, las pupilas muy dilatadas. Miró más allá de ella, hacia las luces fluorescentes del techo del garaje.

«¿Anjanette?», susurró. Apenas fue un suspiro.

—Estoy aquí —dijo ella, con voz temblorosa. Las lágrimas le nublaban la vista, calientes y punzantes—. No hables. Ya viene ayuda.

La mirada de Adam bajó hasta posarse en el rostro de ella. Intentó sonreír, pero lo que salió fue una mueca de dolor.

—¿Te… he dado yo? —preguntó.

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—Me empujaste —sollozó ella, presionando la mano contra la herida de la cabeza de él, intentando detener el sangrado—. Me empujaste para apartarme del camino. Idiota.

—Bien —susurró Adam—. Bien.

Tosió, con espasmos en el cuerpo. Más sangre.

—¿Por qué? —preguntó Anjanette, con la voz quebrada—. ¿Por qué lo hiciste?

Adam la miró. La arrogancia había desaparecido. La prepotencia había desaparecido. Solo había un hombre que se había dado cuenta demasiado tarde de lo que importaba.

«Porque…», jadeó, con los ojos empezando a ponerse en blanco. «Era la única forma… de saldar la cuenta».

Su mano se quedó flácida en la de ella.

«¡Adam! ¡Adam!», Anjanette le sacudió el hombro con suavidad.

No hubo respuesta.

A lo lejos, el ulular de las sirenas se hacía más fuerte, atravesando la tumba subterránea.

La sala de espera del New York-Presbyterian Hospital era un purgatorio de paredes beige y luces fluorescentes que zumbaban como moscas atrapadas.

Anjanette estaba sentada en una silla de plástico duro, mirándose las manos. La sangre se había secado formando una costra oscura y escamosa en los pliegues de sus palmas. No era su sangre.

Se sentía distanciada, como si se estuviera observando a sí misma desde una cámara de seguridad en una esquina del techo. Había viajado en la ambulancia. Había visto cómo le cortaban el traje a Adam, el traje que se había puesto para pedirle perdón. Había visto la línea plana en el monitor antes de que le aplicaran la descarga para reanimarlo.

Las puertas dobles al final del pasillo se abrieron de golpe.

El repiqueteo frenético de unos tacones sobre el linóleo anunció la llegada del clan Horton.

Gertrude Horton entró corriendo, con el rostro convertido en una máscara de rímel corrido y terror. Cheyenne la seguía de cerca, pálida y desaliñada. Morris, el amigo de la universidad de Adam, venía detrás de ellos.

Gertrude vio a Anjanette. Vio la sangre en su gabardina.

—¡Tú! —chilló Gertrude. Fue un grito primitivo.

Se abalanzó al otro lado de la habitación. —¡Tú lo has matado! ¡Bruja! ¡Has matado a mi hijo!

Anjanette no se movió. Ni siquiera se estremeció. Estaba demasiado cansada para defenderse.

Zane se interpuso delante de ella, agarrando la muñeca de Gertrude en el aire. —Retroceda, señora Horton.

«¡Suéltame!», gritó Gertrude, forcejeando. «¡Mírala! ¡Está cubierta de su sangre! ¡Ella ha sido la responsable!».

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