Capítulo 2:

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El taxista iba a mitad de camino hacia la mansión cuando Anjanette se inclinó hacia adelante, el vinilo del asiento pegándose a sus scrubs húmedos.

«Da la vuelta», dijo. Su voz era hueca.

El conductor la miró por el retrovisor. «Señora, el taxímetro está corriendo.»

«Regresa al hospital. Por la entrada lateral.»

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No podría explicar por qué. Era una forma de autocastigo, quizás. O tal vez simplemente necesitaba estar absolutamente segura —necesitaba que el cuchillo se hundiera del todo antes de poder sacarlo.

Cuando llegaron de regreso a la clínica, Anjanette eludió la recepción por completo. Conocía el plano de este edificio. Había hecho encargos aquí para la madre de Adam —recogiendo recetas, entregando expedientes. Se coló por una entrada de servicio que sabía que a menudo quedaba abierta para el personal de lavandería, con la cabeza dándole vueltas por un mareo que suprimió implacablemente. Se subió la capucha del rompevientos y siguió caminando con la mirada al frente.

El guardia de seguridad del ala VIP era nuevo. Le echó un vistazo, pero ella caminaba con la irritación apresurada y deliberada de una empleada saliendo a fumar, y la dejó pasar.

El pasillo del tercer piso estaba en silencio, alfombrado en beige tupido que amortiguaba el sonido de los pasos. A través de una ventana, divisó el Bentley aún estacionado afuera. No se habían ido.

Se dirigió hacia la suite de Ginecología y Obstetricia. La puerta de la sala de examen número tres estaba entreabierta.

Se pegó a la pared, oculta detrás de un gran ficus en maceta. El corazón le latía tan fuerte que estaba segura de que se podía escuchar en el silencio del pasillo.

«…todo se ve perfecto, señor Horton.» Una voz grave y profesional se filtró por la abertura.

Luego una más ligera, con un dejo de aliento. «Adam, mira. Se pueden ver las manitas.»

Casie.

Anjanette cerró los ojos.

Una enfermera salió de la habitación con un portapapeles y se detuvo a hablar con una compañera en el puesto de enfermeras a escasos metros de distancia.

«El señor Horton es tan intenso», murmuró la enfermera, negando con la cabeza. «Parece que fuera el primer bebé en el mundo. Nos está pidiendo que repitamos todas las pruebas.»

«Bueno, es temprano», respondió la otra enfermera. «Solo doce semanas. Hay que tener cuidado.»

Doce semanas.

Las palabras golpearon a Anjanette como una bofetada. Hizo el cálculo al instante. Doce semanas atrás era a mediados de agosto.

El 14 de agosto. Su tercer aniversario de bodas.

Adam había estado en Londres. La había llamado con la voz cortante y distante, diciéndole que las negociaciones de la fusión se estaban alargando y que no podía volver a casa. Anjanette había estado sentada sola a la mesa del comedor, apagando las velas del pastel que ella misma había horneado.

No había estado en ninguna sala de juntas. Había estado en la cama con Casie Haynes.

Dentro de la habitación, Casie se rio. «¡Se está moviendo!»

«Es activo.» La voz de Adam era un rumor grave —la voz que usaba cuando estaba satisfecho con un trato. Cálida. Orgullosa.

Anjanette se tapó la boca con la mano, ahogando el sonido que le trepaba por la garganta. La bilis subió, ácida y amarga.

Se dio la vuelta y tropezó de regreso por el pasillo, con la visión nublada. Chocó con un conserje que estaba trapeando el suelo.

«¡Cuidado!», gruñó él.

Anjanette no lo escuchó. Lo único que escuchaba era doce semanas, doce semanas, doce semanas.

Llegó de regreso al taxi y se desplomó en el asiento.

«Horton Manor», dijo. «Y esta vez no pare.»

Sacó el teléfono y escribió en la barra de búsqueda: Adam Horton viaje Londres Casie Haynes.

Nada. Solo comunicados de prensa sobre la expansión global de Horton Industries y fotos de Adam estrechando manos con viejos con traje. El equipo de relaciones públicas lo había limpiado todo. La narrativa era perfecta, saneada, impenetrable.

El taxi serpenteó por el largo camino de entrada a la finca. Los portones de hierro se abrieron en silencio. Stevens, el mayordomo, ya estaba en la puerta principal cuando el taxi se detuvo, con las cejas arqueadas al verla bajar en scrubs del hospital.

«¿Señora?», dijo. «El señor Horton llamó. Dijo que usted tuvo una lesión menor.»

«Menor», repitió Anjanette. Pasó junto a él hacia el gran vestíbulo.

La casa era enorme y fría. Olía a cera de limón y a dinero viejo. En la pared colgaba un retrato de ella y Adam del día de su boda —Adam lucía aburrido, Anjanette lucía esperanzada. Tenía ganas de arrancarlo del gancho y estrellarlo contra su rodilla.

La señora Perry, el ama de llaves, entró apresurada desde la cocina. «¡Oh, señora Horton! Ya llegó. ¿Le preparo un té? Se ve… pálida.»

«Estoy bien», dijo Anjanette, ya dirigiéndose hacia las escaleras.

Pasó junto a la habitación que se suponía sería la nursería —la habitación que Adam le había dicho que no decorara todavía. Todavía no estamos listos, había dicho. Primero enfoquémonos en mi carrera. La puerta estaba entreabierta.

Anjanette la abrió de par en par.

La habitación no estaba vacía. Estaba llena de cajas —cajas rosas, bolsas de boutiques de bebé de lujo. Una cuna que costaba más que un auto Honda ya estaba armada en el rincón. Cruzó hacia una pila de regalos sobre el cambiador y encontró una tarjeta junto a un sonajero plateado.

Para mi adorada Casie y la pequeña princesa. No puedo esperar para conocerla. Con cariño, Elaine.

Elaine. La madre de Adam.

Las rodillas de Anjanette flaquearon. Se aferró al borde de la cuna para sostenerse.

Todos lo sabían. Elaine lo sabía. Los empleados probablemente lo sabían. El mundo entero estaba en el chiste, y el remate era Anjanette.

Entonces lo escuchó —el golpe sordo de la puerta principal cerrándose abajo, seguido del sonido de zapatos de cuero caros cruzando el mármol.

Adam estaba en casa.

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