Capítulo 282:

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Una risa áspera e incrédula se le escapó de los labios. «Su imaginación es realmente impresionante, señor Vance. Pero no tiene ni idea de lo que está hablando».

Él confundió su desafío con desesperación. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó una tarjeta de visita gruesa y con relieve.

«Este es mi número privado», dijo, deslizándola sobre la mesa de cromo pulido que había entre ellos. No intentó dársela en mano, un gesto sutil para evitar la humillación de un rechazo directo. «Cuando te canses de hacerte la víctima, llámame. Puedo abrirte puertas que August te cerró de un portazo. Hay otras formas de ganar».

Hizo una pausa, dejando que su oferta quedara suspendida en el aire. «Deja de librar una batalla que ya has perdido. Hay ciertos círculos, Elisa, en los que simplemente no puedes entrar».

Le lanzó una última mirada evaluadora, luego se dio la vuelta y se marchó, dejando que la puerta se cerrara tras él.

Elisa se quedó sola en la silenciosa sala revestida de madera. Le temblaban las manos con una rabia fría y pura.

Miró la tarjeta de visita que yacía sobre la impecable superficie cromada. Un salvavidas de un hombre que la veía como a una mujer que se ahogaba.

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Extendió la mano. Con el dedo índice y el pulgar, pellizcó la esquina de la tarjeta, levantándola como si fuera una cucaracha muerta.

No la arrugó. No la rompió.

Simplemente la dejó caer, con un movimiento rápido de muñeca, en la papelera de acero cepillado que había junto a la mesa.

Respiró hondo, se enderezó la chaqueta y se pasó la mano por su moño liso y austero. Cuando salió de aquel salón, llevaba la espalda recta, la cabeza alta y los ojos llenos de la escalofriante promesa de una guerra que Preston Vance ni siquiera podía empezar a imaginar.

Elisa volvió a la sala de exposiciones, con una compostura que era una máscara impecable e impenetrable. Se reunió con Alastair en el stand de Aethel, donde él estaba absorto en una conversación con un posible inversor de Singapur.

«¿Dónde te has metido?», le susurró él en voz baja cuando el inversor se alejó.

«Me he retocado el maquillaje», dijo Elisa con voz monótona.

Alastair entrecerró los ojos. Era una de las pocas personas en el mundo capaz de leer los sutiles indicios que se escondían bajo su exterior gélido. Vio el destello de rabia en lo más profundo de sus ojos, la tensión en su mandíbula. No insistió. Se limitó a asentir.

«Bien», dijo. «Porque la próxima demostración es dentro de cinco minutos. Te necesito».

Elisa asintió a su vez, y su atención se centró al instante en lo que tenía que hacer. El encuentro en el salón quedó archivado, relegado a un segundo plano. Volvía a ser Faye, una criatura de pura lógica y datos.

Al otro lado del centro de convenciones, el ego de Preston seguía dolido.

«Te lo digo yo, esa mujer es una víbora», decía Devon, aún lamiéndose el orgullo herido. «Probablemente esté ahora mismo en ese salón tramando cómo demandarte por acoso sexual».

Preston no escuchaba. Estaba reviviendo la escena en su cabeza. La forma en que ella lo había mirado. No con miedo, ni con gratitud. Con puro y absoluto desprecio. Nadie miraba a Preston Vance de esa manera.

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