Capítulo 258:

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Alastair abrió mucho los ojos, completamente atónito. El corazón le latía con fuerza contra las costillas. Se quedó mirando a la mujer menuda y esbelta sentada frente a él, tratando de comprender la enorme magnitud de lo que había hecho.

«Pero cuando despertó en la sala VIP del NYP», dijo Elisa, con un tono frío y amargo que por fin se coló en su voz, «la primera cara que vio fue la de Allena. Ella había acudido corriendo al hospital». Lloró, tejiendo una historia desesperada y empapada de lágrimas sobre cómo no le había importado la sangre, cómo le había presionado frenéticamente la herida para mantenerlo con vida. No se limitó a dejar que él se lo creyera; me robó el mérito de forma activa y magistral con una actuación digna de un Óscar».

«¿Y tú?», exigió Alastair, con la voz quebrada por la ira descarnada. «¿Dónde estabas tú?»

«Los de seguridad me echaron de la sala de espera», respondió Elisa con serenidad. «Porque tenía la ropa cubierta de su sangre y parecía una vagabunda loca».

Alastair dio un puñetazo sobre el escritorio de cristal. El impacto hizo vibrar los bolígrafos.

«¿Por qué no se lo dijiste?», gritó, con la injusticia quemándole los pulmones. «¿Por qué dejaste que ese parásito te robara el mérito durante ocho años?».

Elisa miró a Alastair. Sus ojos negros eran cristalinos, completamente libres de cualquier rastro de dolor.

«Porque, Alastair», dijo en voz baja, «despertar a un hombre que finge estar dormido es imposible. Decirle la verdad no habría hecho que me quisiera. Solo me habría humillado».

Se levantó y se acercó al borde del escritorio.

Cogió la pesada caja de Pierre Hermé. No dudó ni un microsegundo. Dejó caer toda la caja —el pastel, la tarjeta y la cinta— directamente en la papelera metálica que había junto a su escritorio.

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Golpeó el fondo con un ruido sordo, pesado y húmedo.

El último fantasma que le quedaba de su pasado, el secreto de la vida salvada, había muerto oficialmente.

Elisa sacó una toallita desinfectante estéril de un dispensador que tenía en el escritorio. Se limpió meticulosamente los dedos, frotándose la piel como si acabara de tocar algo contagioso.

Tiró la toallita a la papelera y alzó la vista hacia Alastair; la mirada fría y calculadora de Faye volvía a sus ojos.

«Saca la basura al salir», ordenó Elisa, con voz cortante y decidida. «Tenemos que ultimar una red neuronal. La Expo no espera a nadie».

A las siete de la tarde, la lluvia helada sobre Manhattan no había cesado.

Elisa empujó las pesadas puertas de cristal de Le Bernardin, sacudiendo el agua de su paraguas negro. El aire en el interior del restaurante, galardonado con tres estrellas Michelin, era cálido y olía a trufas caras y a vino reducido.

Esa cena no había sido idea suya. Germaine Chambers había llamado personalmente al teléfono fijo del ático, ordenándole a Elisa que se reuniera allí con August para «hablar de las próximas renovaciones del fondo fiduciario» y para «suavizar la vergonzosa imagen de Aspen».

El maître la reconoció al instante. Le hizo una reverencia cortés y ensayada y la condujo a través del silencioso y elegante comedor hasta la mesa de esquina más privada y apartada. Una única y romántica vela parpadeaba en el centro del mantel de lino blanco.

Elisa le entregó su gabardina mojada al camarero y se sentó en el lujoso banco de cuero.

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