Capítulo 253:

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Dio un sorbo lento y elegante a su champán. El líquido frío le resbaló por la garganta.

Bajó la copa y clavó sus ojos negros y sin vida en la mujer.

«Al menos mi marido se va corriendo a una reunión de consejo de administración falsa», dijo Elisa, pasando a un francés parisino impecable y afilado como una navaja. «A diferencia de tu último marido, que se fue directamente a la cárcel federal por fraude de quiebra tras seis meses de matrimonio. Supongo que mantener la atención de un hombre es más fácil cuando le ayudas a ocultar activos».

El rostro de la socialité se tiñó de un rojo intenso y moteado. Abrió la boca, pero no le salió ningún sonido. En este estrato concreto de la sociedad de Manhattan, todas y cada una de estas mujeres se habían visto obligadas a dominar el francés en sus elitistas internados suizos. No cabía duda alguna sobre la traducción. Las otras dos mujeres dieron un paso atrás, conmocionadas por el golpe brutal y certero que todas comprendieron a la perfección.

Elisa no esperó una respuesta. Se dio la vuelta y se alejó, dejándolas ahogándose en su propio veneno.

De repente, el aire del vestíbulo se volvió demasiado denso para respirar. Elisa subió por la gran escalera de mármol y empujó las pesadas puertas de cristal que daban al balcón exterior de la segunda planta.

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El gélido viento de noviembre le azotó la cara al instante. Fue un alivio agudo y bienvenido.

Elisa apoyó los antebrazos contra la fría balaustrada de mármol. Sacó el móvil de su bolso de mano y deslizó el dedo sin rumbo fijo por las notificaciones, dejando que el ruido digital le adormeciera el cerebro.

Una alerta de noticia de última hora parpadeó en la parte superior de su pantalla, procedente de una famosa web de cotilleos neoyorquina.

«Un multimillonario misterioso alquila un helicóptero para un espectáculo privado de fuegos artificiales sobre el río Hudson».

El pulgar de Elisa se quedó suspendido sobre la pantalla. Una extraña y fría sensación le recorrió la espalda. Pulsó la notificación.

En la pantalla apareció una foto borrosa de un paparazzi tomada con teleobjetivo.

Estaba oscura, pero los detalles eran innegables. Un hombre con un esmoquin de Tom Ford protegía del viento de las hélices del helicóptero a una mujer envuelta en una pesada gabardina.

Era agosto. El hombre que acababa de alegar que tenía una reunión crucial de la junta directiva en Londres estaba en ese momento subiendo a Allena a un helicóptero privado.

Al fondo de la foto, unos enormes fuegos artificiales, valorados en varios millones de dólares, estallaban sobre las oscuras aguas del río Hudson.

Elisa levantó lentamente la cabeza. Contempló el horizonte de Manhattan, dirigiendo la mirada hacia el oeste, hacia el Hudson.

Allí, en la lejanía, podía ver con sus propios ojos el humo colorido que se desvanecía y las chispas tenues y moribundas de los fuegos artificiales que llovían sobre el agua.

No era solo un rumor digital. Era una realidad tangible que ocurría justo ante sus ojos.

Un sonido repentino y agudo rompió el silencio del balcón.

Elisa se reía.

No era una risa de alegría. Era un sonido seco, hueco y rasposo que le desgarraba la garganta: el sonido del absurdo absoluto y puro.

Había abandonado una sala llena de multimillonarios, había abandonado a su esposa legítima y había inventado una patética mentira corporativa, todo para encender fuegos artificiales para su amante. Este era el gran y aterrador August Chambers. No era un dios. Era un tonto patético y fácilmente manipulable.

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