Capítulo 251:

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Cogió su tableta encriptada de la mesa, junto a su plato. Deslizó el pulgar por la pantalla, iluminando un complejo gráfico de datos durante una fracción de segundo.

—Disculpadme —dijo Elisa. Su voz era un zumbido monótono y mecánico, desprovisto de cualquier tono o emoción—. Mi ingeniero jefe acaba de señalar una anomalía crítica en los datos de los servidores de la JHU. Tengo que ocuparme de ello inmediatamente.

No esperó a recibir respuesta. Le dio la espalda a la mesa. Su vestido negro rozaba el suelo mientras caminaba hacia las grandes puertas dobles. Su espalda estaba perfectamente recta, sus pasos eran uniformes y sin prisas.

August levantó por fin la vista de su móvil. Frunció el ceño, observando cómo se alejaba su espalda. Su mano se crispó, en un breve impulso instintivo por detenerla.

Pero no se movió. Dejó el móvil boca abajo sobre la mesa, cogió su copa de vino y la dejó salir al frío.

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No tenía ni idea de que acababa de verla marcharse para siempre.

El silencio asfixiante de Aspen era una herida que Elisa se negaba a dejar que se infectara. No había esperado al amanecer. Mientras la familia Chambers dormía para recuperarse del champán y de su crueldad, ella había hecho una única llamada cifrada. Un jet corporativo de Aethel la esperaba en una pista de aterrizaje privada y, para cuando los primeros rayos de luz tocaron las cumbres nevadas, ya se encontraba a medio camino de Nueva York.

Tres días después, el aire gélido de la ciudad de Nueva York no le ofrecía ningún alivio.

Elisa estaba sentada en la parte trasera de un Rolls-Royce negro. Los pesados asientos de cuero olían a limpiador industrial y a dinero antiguo. A su lado se sentaba uno de los guardaespaldas personales de Germaine Chambers, un muro de músculos silencioso y imponente que prácticamente la había obligado a subir al vehículo frente a su apartamento.

El cuerpo de Elisa permanecía dócil, en una sumisión calculada. Germaine quería una marioneta para esa noche; muy bien. La verdadera guerra no se libraba en las alfombras rojas.

El guarda le entregó una bolsa de ropa negra y gruesa.

—La señora Germaine espera que te pongas esto —afirmó el guarda, con una voz desprovista de cualquier inflexión humana—. El Oscar de la Renta se ha confeccionado a la medida exacta de tu cuerpo. También espera una actuación impecable esta noche.

Elisa se quedó mirando la bolsa negra. Los músculos de su estómago se tensaron formando un nudo duro y doloroso.

«Dile a Germaine que su exención fiscal está a salvo», dijo Elisa, con una voz monótona y mecánica. «Sé cómo interpretar el papel de accesorio perfecto».

Cogió la bolsa. No opuso resistencia. El centro de atención a la demencia donde vivía su abuelo estaba financiado íntegramente por la Fundación Chambers. Hasta que se desbloquearan sus activos congelados, tenía que aguantarse.

El Rolls-Royce se detuvo con suavidad frente al Museo Metropolitano de Arte.

En el instante en que se abrió la pesada puerta, un muro cegador de luz blanca irrumpió en el interior del vehículo. Cientos de flashes de cámaras se dispararon al unísono, convirtiendo la noche neoyorquina en un día artificial y deslumbrante. El ruido de los gritos de los paparazzi era ensordecedor.

August Chambers se encontraba al borde de la alfombra roja. Llevaba un esmoquin de Tom Ford hecho a medida, de corte impecable, y parecía un dios oscuro e intocable de Wall Street.

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