Capítulo 211:

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Allena estaba sentada en el centro de un sofá curvo de cuero, con un vestido de terciopelo burdeos hecho a medida que se ceñía a sus curvas. Estaba rodeada de tres mujeres de la alta sociedad, disfrutando de sus interminables cumplidos con una sonrisa empalagosa.

De pie junto a la mesa de cristal, Devon Browning sostenía una copa de martini y gritaba por encima de los potentes graves de la música.

—¡Treinta minutos! —presumió Devon, riendo a carcajadas—. Hice una sola llamada al departamento jurídico y congelaron todas y cada una de las cuentas a nombre de esa sanguijuela. ¡Se ha quedado completamente sin un céntimo!

La multitud que se encontraba en la sala estalló en vítores cuando August entró. Levantaron sus copas, celebrando su despiadado contraataque contra la mujer a la que todos consideraban una extorsionadora codiciosa.

August no sonrió. Se dirigió directamente al sofá y se dejó caer pesadamente. Un camarero le sirvió al instante una copa de cristal con whisky solo. August echó la cabeza hacia atrás y se bebió la mitad del líquido ardiente de un trago. Necesitaba que el fuego en su garganta quemara el pánico que sentía en el pecho.

Allena se deslizó inmediatamente por el cuero, rodeándole el cuello con sus suaves brazos desnudos y apretándose contra su bíceps.

—Has tardado mucho —dijo Allena haciendo un puchero, con voz aguda y quejumbrosa—. Todos se burlaban de mí diciendo que me habías dejado aquí sola.

Antes de que August pudiera formular una respuesta, un tono de notificación agudo y penetrante atravesó el ruido.

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Devon bajó la vista hacia su teléfono. La sonrisa de satisfacción de su rostro se desvaneció al instante. La sangre se le retiró de las mejillas, dejando su piel de un gris pálido y enfermizo.

«Hijo de puta», siseó Devon. Se levantó de un salto de la silla, con la mano temblando de rabia violenta, y empujó la pantalla del móvil hacia el centro de la mesa.

Era una publicación de Instagram. Una cuenta anónima de vigilancia financiera, conocida por su brutal precisión y de la que se rumorea que la gestiona un fantasma dentro del engranaje de Wall Street, acababa de publicar una revelación pública a gran escala, etiquetando directamente al fondo de capital riesgo de Devon. Un instante después, Jewel había compartido la publicación en su propio «story».

August se inclinó hacia delante, con la mirada recorriendo el texto.

La publicación original no era una simple diatriba. Se trataba de una infografía brutalmente clara y simplificada, del tipo que la red de inteligencia de Alastair podría generar con los ojos cerrados. Exponía las enormes pérdidas de Devon en cifras claras e innegables, eludiendo por completo la densa jerga de Wall Street. La cuenta se burlaba públicamente del hecho de que sus tres últimas inversiones importantes estuvieran sangrando millones en ese momento, tildándolo de parásito de fondo fiduciario que sobrevivía exclusivamente de las migajas de los auténticos hombres de negocios.

La versión compartida por Jewel llevaba garabateado un pie de foto sencillo y furioso: «Los auténticos depredadores no ladran. Simplemente esperan a que la presa se desangre. Congelar activos no es más que la forma cobarde de ocultar una mano perdedora».

Las risas en la mesa VIP se apagaron al instante. Los graves potentes de la música de repente resultaron asfixiantes. Varias personas de la alta sociedad apartaron la mirada con torpeza, fijándose en sus zapatos.

Todo el cuerpo de Devon temblaba. «¡Voy a demandar a esa zorra por difamación! ¡La destruiré!».

Allena sintió cómo los músculos del brazo de August se convertían en piedra. Intuyó el cambio oscuro y peligroso que se cernía en el ambiente.

Inmediatamente parpadeó con fuerza, obligándose a que le brotaran las lágrimas, y apoyó la cabeza en el hombro de August, dejando escapar un suave y patético sollozo.

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