Capítulo 133:

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Miró a Germaine. Una sonrisa lenta y escalofriante se dibujó en su rostro.

« «Cincuenta millones de dólares para comprar el honor de la familia Chambers», se burló Elisa, con una voz que era un susurro suave y letal. «Has hecho un pésimo trato, Germaine. Tu honor no vale ni cincuenta céntimos».

La expresión de suficiencia de Germaine se tambaleó. Un destello de auténtica ira le tensó la mandíbula, pero se obligó a mantener la calma. Consideró el insulto de Elisa como el patético y último ladrido de un perro derrotado.

Elisa dio media vuelta y se dirigió hacia las pesadas puertas dobles.

Justo cuando su mano tocó el pomo de latón, se detuvo. No se dio la vuelta.

«Asegúrate de que los cheques para el centro médico se cobren a tiempo», dijo Elisa, con la voz resonando en los paneles de madera oscura. «Si mi abuelo se salta una sola dosis de su medicación… si pierde un solo pelo de la cabeza… te juro por Dios, Germaine, que reduciré a cenizas toda esta finca contigo encerrada dentro».

Antes de que Germaine pudiera responder, Elisa abrió las puertas de un empujón y salió.

¡Bang! Las pesadas puertas se cerraron de golpe tras ella, encerrando a la anciana en su estudio, que parecía una tumba.

Elisa recorrió los largos y silenciosos pasillos de la mansión. Cada paso que daba le resultaba más ligero e infinitamente más peligroso.

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Atravesó la puerta de servicio y salió al aire helado de la noche. El viento frío le azotaba el rostro, pero no tembló.

Caminó hacia las sombras donde había aparcado el Porsche, se deslizó en el asiento del conductor y cerró la puerta.

En cuanto se cerró el habitáculo, su teléfono vibró en el bolsillo.

Lo sacó. Era una alerta automática y cifrada procedente de un servidor bancario suizo.

Transferencia completada. 50 000 000,00 USD depositados en una cuenta fiduciaria offshore.

Elisa se quedó mirando los números luminosos.

Cincuenta millones de dólares. Era una cantidad obscena de riqueza. Pero al verla, sintió un nudo en el estómago y unas náuseas físicas. Ese dinero era el precio de su reputación. Era el precio de que todo el mundo la tachara de psicópata rompehogares.

Apoyó la frente contra el cuero frío del volante.

En la oscuridad absoluta del coche, una única lágrima caliente se deslizó desde el rabillo de su ojo y le recorrió la mejilla.

No era una lágrima de tristeza por su matrimonio. No era una lágrima de miedo. Era una lágrima de duelo por la mujer que solía ser. La enfermera tranquila y perseverante que creía que la verdad acabaría imponiéndose. Esa mujer estaba oficialmente muerta.

Elisa levantó la cabeza y se secó la lágrima de la mejilla con el dorso de la mano.

Abrió la aplicación de Twitter por última vez. El hashtag #JusticeForAllena seguía siendo tendencia. El mundo seguía creyendo que era un monstruo.

Debido al acuerdo de confidencialidad, tenía la boca legalmente cosida. Nunca podría acudir a un periodista. Nunca podría publicar una defensa en Internet.

Pero mientras miraba fijamente la pantalla, sus ojos se endurecieron hasta convertirse en dos fragmentos de hielo negro.

La ley había silenciado a Elisa Wilder.

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