Capítulo 127:

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Devon estaba llevando a cabo el ataque, y August lo estaba permitiendo sin dudarlo para castigarla por negarse a ser su escudo de relaciones públicas.

La pantalla de su portátil parpadeó en verde. Una solicitud de videollamada cifrada entrante de Alastair Cromwell.

Elisa hizo clic en «Aceptar».

El rostro de Alastair apareció en la pantalla. Estaba sentado en su despacho con paredes de cristal en la sede central de Aethel. La habitual diversión serena de sus ojos había desaparecido, sustituida por una seriedad oscura y letal.

—Faye —dijo Alastair con voz tensa—. La situación es crítica. Mi equipo cibernético está intentando borrar tu dirección de los foros, pero se está difundiendo demasiado rápido.

Tecleó algo por su parte y se abrió una segunda ventana en la pantalla de Elisa. Era una retransmisión en directo de la cámara de tráfico situada en la esquina de su calle.

«Mira la retransmisión», ordenó Alastair.

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Elisa miró. Aparcadas justo enfrente de su bloque de pisos había dos furgonetas Ford Transit negras sin distintivos. Las ventanillas estaban muy tintadas.

«No son paparazzi», dijo Alastair con tono sombrío. «Son matones a sueldo. Devon está intentando intimidarte físicamente o, peor aún, provocar un altercado para poder grabarte actuando como una “loca” ante la policía. Voy a enviar ahora mismo al equipo de seguridad de Nivel Uno de Aethel. Haz la maleta. Te vamos a trasladar a una instalación secreta segura. «

Elisa se acercó a la ventana del salón y se asomó por la estrecha rendija de las persianas. Podía ver las furgonetas negras con el motor en marcha en la oscuridad. Parecían buitres esperando un cadáver.

Una presión pesada y asfixiante le oprimía el pecho. Si huía ahora, si se escondía en un búnker, Internet lo interpretaría como una admisión de culpa. La narrativa de que era una acosadora desquiciada se convertiría en un hecho histórico.

Elisa se apartó de la ventana y volvió al portátil.

«No, Alastair», dijo. Su voz era aterradoramente tranquila. Era la voz de una mujer que ya no tenía nada que perder. «Si huyo, ellos ganan».

Alastair frunció profundamente el ceño. «Faye, no puedes luchar contra una maquinaria de relaciones públicas multimillonaria con lógica. Ellos controlan la narrativa».

«Ellos controlan las mentiras», le corrigió Elisa, con sus ojos negros clavados en la lente de la cámara. «Solo hay un arma capaz de decapitar al instante toda esta campaña: la verdad absoluta y legalmente vinculante».

Tenía que demostrar que no era una acosadora. Tenía que demostrar que era la esposa legítima.

«Voy a hacer público mi certificado de matrimonio original en el *New York Times*», declaró Elisa. «Con el sello estatal en relieve. En el momento en que ese documento se haga público, la narrativa de Allena sobre la “verdadera novia” se convertirá en el mayor chiste del país, y las demandas por difamación llevarán a la quiebra a la empresa de Devon».

«¿Tienes el original?», preguntó Alastair.

Elisa apretó la mandíbula. «No. Está guardado bajo llave en una caja fuerte biométrica en el dormitorio principal de la mansión Chambers, en Long Island. Me fui con tanta prisa la noche que me mudé, dando prioridad a los discos duros de mi IA principal, que este documento crucial se quedó atrás».

Metió la mano en el armario y sacó una pesada chaqueta cortavientos táctica negra. Cogió una gorra de béisbol negra y una mascarilla médica.

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