Capítulo 118:

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Devon se abalanzó inmediatamente hacia delante, con el pecho hinchado. «¡Bien! ¡La cámara mostrará exactamente lo que hiciste! Vamos a recuperar esas imágenes ahora mismo. ¡No vas a salir de esta finca, Elisa!».

August se puso de pie y levantó a Allena en sus brazos sin esfuerzo alguno. Miró a Elisa con la postura arrogante y soberana de un dictador que dicta una sentencia de muerte.

«Traed al administrador de la finca a la sala de seguridad», ordenó August con frialdad, sin apartar la mirada de Elisa. «Recuperad las imágenes de inmediato. Voy a obligarte a verlas, Elisa. Quiero que pierdas sin ninguna excusa en absoluto».

La sala de control de seguridad de la finca estaba escondida en el sótano sin ventanas del edificio principal. El aire allí abajo era viciado y olía ligeramente a ozono y a aparatos electrónicos calientes.

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Elisa se encontraba de pie en el estrecho pasillo iluminado con luces fluorescentes, frente a la puerta cerrada de la sala de control. Dos enormes guardias de seguridad del complejo turístico se situaban a ambos lados de ella, con las manos cerca de sus radios, tratándola exactamente como a una delincuente violenta bajo custodia.

Un latido profundo y rítmico pulsaba en la zona lumbar de Elisa. El impacto contra el pilar de piedra le había dejado un enorme y caliente nudo de músculo dañado justo junto a la columna vertebral. Apoyó el hombro contra la fría pared de hormigón, tratando de aliviar el peso de sus piernas.

Al otro extremo del estrecho pasillo se encontraba Devon Browning.

Había traído consigo a un pequeño séquito de adinerados miembros de la alta sociedad. Permanecían agrupados en un círculo apretado, con los brazos cruzados, mirando a Elisa al fondo del pasillo con ojos llenos de una excitación morbosa y depredadora.

Dentro de la sala de control, el administrador de la finca sudaba profusamente mientras tecleaba en los teclados. Arriba, en la suite médica VIP, August supervisaba personalmente al médico que suturaba la pantorrilla de Allena.

El pesado silencio del pasillo se prolongó durante diez agonizantes minutos.

Devon no podía soportar el silencio. Avanzó con aire arrogante unos pasos, con una mueca cruel y burlona que le deformaba el rostro.

—¿Qué te pasa, Elisa? —se burló Devon, con su voz resonando con fuerza en las paredes de hormigón—. Estás un poco pálida. ¿Por fin tienes miedo? ¿Intentando inventarte una excusa patética para cuando ese vídeo te muestre empujándola?

Elisa giró lentamente la cabeza.

Miró a Devon. No vio a un inversor de capital riesgo multimillonario. Vio a un pedazo de basura ruidoso, increíblemente estúpido e irreciclable.

—Señor Browning —dijo Elisa. Su voz era monótona, plana y sin vida—. Su producción verbal es inversamente proporcional a su procesamiento cognitivo. Un signo clásico de fallo sistémico. Le sugiero que se someta a una evaluación neurológica antes de que sufra un cortocircuito total.

Las palabras golpearon a Devon como una bofetada física en la cara.

Se le quedó la cara pálida y, a continuación, se le enrojeció de un púrpura violento y moteado. La precisión de su insulto, la forma en que, con total naturalidad, había convertido su propia incompetencia flagrante en un arma, destrozó por completo su fachada arrogante.

«Zorra», gruñó Devon. Levantó la mano y se abalanzó hacia delante, con la firme intención de abofetearla.

Elisa no se inmutó. No dio un paso atrás. Sus ojos negros se agudizaron hasta convertirse en dos puntos letales de obsidiana.

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