Capítulo 7:

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Una madre enferma. Una decisión desesperada. El dinero de un hombre rico aceptado en secreto. Era el tipo de historia que se escribe sola, el tipo que has visto en cien telenovelas, siempre presentada en el tercer acto con labios temblorosos y una sola lágrima arrastrando rímel por un pómulo perfecto.

Y Dominic, el brillante, escéptico y despiadadamente lógico Dominic —el hombre que interrogaba a los meseros cuando su bistec llegaba demasiado cocido— se la había creído. La había cargado dentro de sí durante años como una astilla que se negaba a sacarse, porque el dolor le demostraba algo que necesitaba sentir: que le habían hecho daño. Que Celeste era el amor que había perdido. Que el mundo le debía la oportunidad de recuperarla.

Llevaba una sonrisa que no logré descifrar. Vivía en algún lugar entre la tristeza y el desprecio, con una fina veta de agotamiento recorriéndola: la expresión de un hombre que empieza a sospechar que ha estado leyendo el mapa equivocado pero no está listo para detenerse.

«Si hubieras dicho la verdad cuando debías,» dijo lentamente, midiendo cada palabra como un farmacéutico mide veneno, «no habríamos llegado a este punto de pedir perdón. El dinero de mi padre… ¿acaso no podría habértelo dado yo mismo?»

La boca de Celeste se abrió y se cerró sin emitir sonido: una falla rara en una máquina por lo demás impecable. La vi recalibrarse en tiempo real: el aleteo de las pestañas, la inclinación hacia abajo de la barbilla, el leve temblor en su labio inferior. Recorrió su repertorio de expresiones como un ladrón de cajas fuertes recorre combinaciones, buscando la que lo abriera.

La encontró. Siempre la encontraba.

Porque Celeste entendía algo fundamental sobre Dominic, algo que yo aprendí demasiado tarde y a un precio demasiado alto: su odio hacia mí era una puerta por la que ella podía entrar cada vez que necesitaba cambiar de tema. Lo único que tenía que hacer era decir mi nombre, y la atención de Dominic giraba como la aguja de una brújula encontrando el norte.

«¿Es por tu odio hacia mí,» dijo, con la voz cayendo a ese registro herido que había perfeccionado, «que no hiciste nada cuando Maren vino por mí? Mandó gente que le hizo daño a mi reputación en el trabajo. Hasta mandó matones que casi me violan. Y cuando me enfermé, ni siquiera quiso ayudarme con uno de sus riñones. ¿Esa es tu forma de vengarte?»

Mentiras.

Cada sílaba. Cada acusación. Cada palabra temblorosa y envenenada: mentiras.

Mi alma lo gritó en el silencio de ese departamento, y las paredes lo absorbieron de la forma en que absorben todo lo que dicen los fantasmas: por completo, con indiferencia, sin eco.

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Yo ni siquiera sabía dónde estaba la empresa de Celeste. No habría podido encontrarla en un mapa ni con linterna y guía turístico. ¿Dañar su reputación laboral? Yo estaba demasiado ocupada intentando que mi propia vida no se desmoronara como para preocuparme por la suya. Y en cuanto a contratar matones —yo, una huérfana, una mujer que contaba monedas en el supermercado, una mujer cuya familia adoptiva la había descartado como un cupón vencido— ¿dónde exactamente estaba escondiendo ese ejército de criminales? ¿En mi departamentito? ¿Detrás del refrigerador?

Si alguien —quien fuera— se hubiera tomado cinco minutos para investigar las acusaciones de Celeste, todo el castillo de naipes se habría desintegrado. Pero investigar requiere esfuerzo, y el esfuerzo requiere que te importe, y que te importe la verdad requiere la voluntad de descubrir que la persona que amas es una mentirosa. Dominic nunca estuvo dispuesto a pagar ese precio.

Porque esto es lo que realmente pasó cuando Dominic escuchó la versión de Celeste:

Perdió la cabeza.

No de la forma cinematográfica y trágica. De la forma fea. Me arrastró —me arrastró, del brazo, sus dedos dejando moretones con la forma de su devoción por otra mujer— hasta mi propia oficina, frente a colegas que habían comido pastel de cumpleaños conmigo, que me habían pedido prestada la engrapadora, que me habían preguntado por mi fin de semana. Me paseó por el pasillo como a una criminal llevada a una ejecución pública, y cada rostro a mi paso desvió la mirada. No porque creyeran que yo era culpable. Porque le tenían miedo a él.

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