Capítulo 5:

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Jasper se quedó inmóvil exactamente un segundo. Luego se volteó a mirar a Dominic con una expresión que jamás le había visto: fría, firme, despojada de toda pretensión de cortesía, y soltó el tipo de frase que deja cicatriz.

«Bueno, comparado contigo, creo que me fue mucho mejor.»

El silencio que siguió podría haber cortado vidrio. Era una acusación tan obvia —tan limpia, tan precisa, tan imposible de malinterpretar— que incluso Dominic, con su talento olímpico para ignorar verdades que no le convenían, no pudo fingir que no la había escuchado.

Jasper se dio la vuelta sin esperar respuesta. Llevó mi cuerpo por el pasillo, con pasos firmes, deliberados, el andar de un hombre que había dicho todo lo que necesitaba decir y ahora se retiraba del edificio.

Lo seguí. Pero al final del pasillo, no pude evitarlo: miré hacia atrás.

Dominic estaba exactamente donde lo habíamos dejado. Sus manos colgaban a los costados. Su rostro era ilegible, pero su quietud lo decía todo. Parecía un hombre que acababa de descubrir una grieta en unos cimientos que asumía sólidos.

Me di la vuelta y seguí flotando junto a Jasper, y mientras lo hacía, sentí que algo se movía dentro de mí: sutil, tectónico, como un continente decidiendo en silencio que es hora de moverse. Quizás era verdad. Quizás el amor que alguna vez sentí por Dominic —ese amor terco, tonto, que lo consumía todo— finalmente había comenzado a aflojar su agarre. No se había ido del todo. Todavía no. Pero se había aflojado. Como un diente que lleva meses muerto y apenas ahora empieza a soltarse del hueso.

Me enteré después —o más bien, lo armé a partir de fragmentos, como los fantasmas arman la verdad a partir de conversaciones escuchadas a medias y miradas descuidadas— de que Dominic le había mencionado la cicatriz a Celeste. Solo una vez, de pasada, como quien menciona un sueño que lo inquietó pero que ya decidió que no significa nada. Ella lo descartó con la autoridad sin esfuerzo de una mujer que entiende que la forma más rápida de enterrar una sospecha es hacer que quien la tiene se sienta ridículo por tenerla. «Alguna pobre mujer,» había dicho, y Dominic —que nunca necesitó mucho estímulo para dejar de pensar en mí— archivó el recuerdo en el mismo cajón donde guardaba todas las demás coincidencias incómodas: cerrado, con llave, olvidado.

Pasó un mes.

Dominic y Celeste pasaron ese mes juntos en la clínica: él visitándola a diario, ella recuperándose con la gracia lenta y teatral de una mujer que entendía que la enfermedad, bien administrada, podía ser la moneda más poderosa en una relación. Cuando llegó el día de su alta, fue el propio Dominic quien llegó a escoltarla.

Su habitación parecía el escaparate de una florería después de una boda particularmente entusiasta. Globos agrupados en las esquinas. Tarjetas alineadas en el alféizar. Y gente —tanta gente— apiñada en el pequeño espacio, derramando risas y calidez como en una fiesta a la que todos habían sido invitados.

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Todos excepto yo, por supuesto. Aunque bueno, yo ya había tenido mi propia alta. Solo que la mía vino con una sábana sobre la cara y un hermano que no era realmente mi hermano cargándome hacia la salida de servicio.

«¡Dominic!» exclamó alguien, prácticamente irradiando entusiasmo. «¿Cuándo le vas a proponer matrimonio a nuestra querida Celeste? Se nota que te preocupas mucho por ella. De verdad, nuestra Celeste es muy afortunada.»

La palabra nuestra me revolvió el estómago inexistente. Nuestra Celeste. Como si fuera un tesoro compartido. Una consentida colectiva. Mientras tanto, yo había sido esa mujer: el obstáculo sin nombre, la esposa inconveniente, la nota al pie en la historia de amor de alguien más.

Celeste bajó la cabeza con la timidez ensayada de alguien que ha practicado la modestia frente al espejo. Su voz cayó casi hasta un susurro, perfectamente calibrada para sonar reticente mientras se aseguraba de que cada persona en la habitación pudiera escucharla.

«No digan esas cosas. Dominic ya está casado. No quiero que Maren malinterprete nada. No quiero ser la tercera persona en su relación. Si no, me va a hacer la vida imposible.»

Una obra maestra. De verdad. En tres oraciones se había pintado como la mártir noble, me posicionó como la villana celosa, y sembró la sugerencia de que el matrimonio de Dominic era una inconveniencia temporal y no un compromiso legal y moral. Si la manipulación fuera un arte, Celeste podría estar colgada en el Louvre.

Una de sus amigas —una mujer de rasgos afilados con el tipo de confianza estridente que viene de nunca haber sido contradicha— respondió al pie de la letra.

«Esa celosa casi sin corazón… ¿qué tiene de bueno? Dominic te quiere a ti, no a ella. ¿Qué te puede hacer? Si yo fuera él, ya habría pedido el divorcio.»

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