Capítulo 21:

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Eventualmente, la gravedad ganó.

Ambos hombres colapsaron —no al mismo tiempo, no con gracia coordinada, sino de la forma escalonada e indigna en que el agotamiento reclama a la gente que gastó lo último de su combustible en furia. Dominic cayó primero, las rodillas doblándose contra la tierra, seguido de un deslizamiento lateral que lo dejó de espaldas entre las lápidas. Jasper aguantó ocho segundos más —una pequeña victoria que probablemente atesoraría— antes de que sus piernas cedieran y se desplomara junto a la lápida volcada, el pecho agitado, la sangre secándose en sus nudillos en patrones oscuros y agrietados.

Quedaron ahí tirados, a un metro de distancia, mirando el cielo como dos soldados después de una batalla que ninguno ganó.

Y el cielo… tengo que contarles del cielo.

Era obsceno. Obscenamente hermoso, quiero decir: el tipo de cielo que no tiene ningún derecho de aparecer sobre un cementerio donde dos hombres sangrantes yacen en la tierra discutiendo por una mujer muerta. Estrellas por todas partes, densas como azúcar derramada, abarrotando la oscuridad con una luz que se sentía casi agresiva en su belleza. La Vía Láctea se arqueaba arriba como una pregunta que nadie se había detenido a hacer, y en algún lugar a lo lejos, el mar susurraba contra la orilla con la paciencia de algo que había estado haciendo lo mismo durante un millón de años y continuaría mucho después de que todos nosotros —los vivos, los muertos, y lo que fuera que yo era— hubiéramos sido olvidados.

Era, objetivamente, la noche más hermosa que había visto en mi vida. Lo cual se sentía como la idea del universo de un chiste.

Jasper se movió primero. Su mano tanteó el suelo hasta que sus dedos se cerraron alrededor de una piedra —pequeña, plana, del tipo que lanzarías a rebotar sobre un lago si estuvieras en un lugar agradable y no tirado en un cementerio cubierto de la sangre de alguien más. Se la arrojó a Dominic. No fuerte. Lo suficientemente fuerte.

«¿Por qué diablos,» dijo Jasper entre respiraciones entrecortadas, cada palabra costándole oxígeno que no podía darse el lujo de gastar, «tienes que estar aquí? ¿No puedes dejar a Mare descansar en paz?» Hizo una pausa. Respiró. Continuó. «Ella te odiaba más que a nada en el mundo. ¿Cómo tienes el descaro de aparecerte aquí?»

La mano de Dominic encontró su propia piedra. Se la regresó con la terquedad torpe y sin gracia de un hombre que no concederá un punto ni siquiera estando tirado en un hoyo que él mismo cavó.

«Ya te dije: Maren es mi esposa. Hasta muerta, sigue siendo mía.» Su voz era ronca, raspada en carne viva por la tierra, el duelo y la tensión particular de un hombre que sigue diciendo lo mismo cada vez más fuerte porque empieza a sospechar que no es verdad. «No creas que no sé lo que sientes por ella.»

Jasper se rio. Fue la risa más triste que había escuchado jamás: un sonido sin alegría alguna, solo el eco hueco de un hombre al que le piden defender algo que no debería necesitar defensa.

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«¿Hicimos algo malo?» preguntó, y la pregunta era genuina —no retórica, no sarcástica, sino la interrogante real y agotada de un hombre que ha pasado años interrogando su propio corazón y salió limpio. «No tenemos lazos de sangre. No como tú y Celeste, que nunca tuvieron claros sus sentimientos. Estamos limpios de pecado, Dominic. No insultes la memoria de Mare.»

Las palabras se posaron sobre el cementerio como un veredicto.

Me senté en mi lápida caída, con las piernas colgando, y esperé sentir algo. Enojo, tal vez. Posesividad. El instinto territorial y caliente de una mujer que escucha a dos hombres discutir por ella como si fuera la escritura de una propiedad y no una persona.

Nada llegó. Busqué dentro de mí como se busca en el bolsillo de un abrigo unas llaves que ya sabes que no están ahí, y solo encontré una vasta y silenciosa indiferencia. Las palabras de Dominic ya no tenían el poder de herirme. Sus reclamos de propiedad, sus celos, su terca insistencia de que yo le pertenecía incluso muerta: todo rebotaba en mí como lluvia sobre piedra. Quizás simplemente me había acostumbrado a su crueldad de la forma en que te acostumbras a un ruido en las paredes: dejas de oírlo, no porque se detenga, sino porque tu cerebro decide que ya no vale la energía de registrarlo.

O quizás —y esta era la posibilidad que más se sentía como la verdad— simplemente había dejado de importarme lo que Dominic pensara. De mí. De nosotros. De cualquier cosa. La opinión de un hombre que nunca me vio con claridad tenía exactamente el mismo peso que la reseña de alguien que nunca leyó el libro.

Dominic se quedó callado. La pelea se le drenó de golpe, como agua de un vaso volteado, y lo que quedó fue algo que no le había visto antes: no enojo, no autocompasión, sino una quietud tan completa que parecía rendición.

Miró hacia las estrellas. Y dos lágrimas —solo dos, precisas y simétricas, como si hasta su duelo hubiera sido racionado— se deslizaron de las esquinas de sus ojos y desaparecieron en la tierra junto a sus orejas.

«¿Por qué siempre hago estupideces?» susurró. La pregunta no estaba dirigida a Jasper, ni a mí, ni al cielo. Estaba dirigida hacia adentro: un hombre finalmente volteando la lámpara del interrogatorio hacia sí mismo y no gustándole lo que iluminaba. «¿Por qué no pude haber sido yo el que muriera?»

Jasper se incorporó. Su sonrisa no fue amable. Fue la sonrisa de un hombre que ha esperado años para estar de acuerdo con algo y no está a punto de dejar pasar el momento.

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