Capítulo 20:

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Desde aquí podía ver el mar. Se extendía más allá de las rejas del cementerio, vasto e indiferente e imposiblemente hermoso, la luz de la luna convirtiendo su superficie en un campo de plata rota. Siempre amé el mar —lo mencioné una vez, casualmente, años atrás, en una conversación que Jasper aparentemente archivó en el archivo permanente de su memoria. Había elegido este lugar para mí. No la parcela más barata. No la más conveniente. La que tenía la vista que siempre quise.

Jasper era el único que había conocido de verdad mis gustos. El único que escuchaba no solo lo que yo decía, sino lo que quería decir.

Dominic, sin embargo, no veía nada de esa belleza. Solo veía la inscripción —Esposa de Jasper Langley— y algo dentro de él detonó.

Fue directo a la lápida. Con las dos manos. Sin dudarlo. La empujó con una fuerza que parecía venir de algún lugar más viejo y más feo que la rabia: una posesividad tan profunda que tenía raíces en los huesos. El mármol resistió un momento, luego se volcó hacia atrás y golpeó la tierra con un sonido como una puerta azotándose al final de un pasillo muy largo.

Luego empezó a escarbar.

Mis cenizas. Estaba escarbando por mis cenizas. Arañando la tierra con las manos desnudas, tierra acumulándose bajo sus uñas, respiración entrecortada, movimientos frenéticos: la desesperación de un hombre que ha perdido algo que nunca sostuvo y ahora cree que sostenerlo, aunque sea en forma de polvo, de alguna forma cerrará la herida.

Mi corazón —cualquier vestigio destrozado que todavía funcionara— se llenó de una desesperación que reflejaba la suya pero apuntaba en dirección contraria. Basta, quise gritar. Deja de escarbar. Deja de reclamar. Deja de alcanzarme con manos que nunca alcanzaron cuando alcanzar habría importado.

En vida, había creído que Dominic podía darme un hogar. Un lugar al cual pertenecer. Un punto fijo en un mundo que no había dejado de girar desde el día en que mis padres —mis padres de verdad, cuyos rostros no podía recordar— me regalaron. No lo hizo. Me dio una casa llena de silencios y un matrimonio lleno de fantasmas.

Y ahora, incluso después de muerta, no me dejaba descansar. No dejaba que la tierra me tuviera. No dejaba que la inscripción de Jasper permaneciera. No me permitía lo único que nunca tuve en vida: paz.

Me lancé sobre él. Le golpeé la espalda con toda la furia que mi alma disolviéndose pudo reunir. Mi mano lo atravesó como la luz atraviesa el vidrio: sin resistencia, sin impacto, sin sensación. Solo la confirmación silenciosa y humillante de que no tenía poder. De que nunca lo tuve. De que ni la muerte me había otorgado la autoridad para hacer que este hombre dejara de hacerme daño.

En vida, no pude decidir sobre mi propia muerte. En muerte, no podía decidir sobre mi propio descanso. La simetría era lo bastante cruel para ser intencional.

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«¡Dominic, maldita sea!»

La voz no vino de mí. Vino desde atrás —real, física, lo bastante fuerte para espantar pájaros de los árboles— y fue seguida inmediatamente por un puño conectando con la mandíbula de Dominic. El sonido fue denso y definitivo, como un mazo golpeando madera.

Jasper. Por supuesto, Jasper.

Se materializó de la oscuridad como un hombre que había estado esperando exactamente este momento —quizás así era. Sus ojos estaban rojos. Su ropa estaba arrugada de la forma particular de alguien que ha estado durmiendo con ella puesta, o sin dormir en absoluto. Parecía como si hubiera estado funcionando con cafeína, duelo, y el combustible particular que solo la furia justa puede proveer.

«¡Suéltala!» gruñó Dominic, con sangre ya brotando en su labio inferior. Su mirada era salvaje, posesiva, la mirada de un perro cuidando un hueso que se robó. «¿Con qué derecho escribes que Maren es tu esposa? ¡Es mía! ¡Hasta muerta, sigue siendo mía!»

La sonrisa de Jasper fue una navaja.

«Porque tú no la mereces.»

Cuatro palabras. Cuatro palabras perfectamente medidas, quirúrgicamente apuntadas, devastadoramente certeras. Del tipo que no necesita volumen para aterrizar. Del tipo que encuentra su blanco en la oscuridad.

Se lanzaron uno contra el otro de nuevo —puños, codos, la coreografía torpe de dos hombres peleando no para ganar sino para sentir algo además del peso insoportable de la pérdida. Rodaron en la tierra junto a mi lápida volcada, gruñendo, sangrando y maldiciendo, y yo —yo me senté en el mármol caído, crucé las piernas y empecé a balancear los pies.

No había nada más que hacer. Dos hombres peleándose por una mujer que estaba sentada ahí mismo y ninguno de los dos podía verla. Si había una metáfora en eso, estaba demasiado cansada para desempacarla.

La verdad, me gustaba la lápida. El mármol era liso y fresco, e incluso volcado tenía una solidez que se sentía reconfortante: la primera cosa sólida que había tocado, o casi tocado, en meses. Y desde aquí, sentada sobre mi propia tumba, podía ver el mar. Iluminado por la luna. Infinito. Completamente indiferente a los dos hombres sangrantes revolcándose en la tierra a tres metros de distancia.

Jasper había elegido bien. Siempre lo hacía. Era la única persona que había escuchado lo bastante atentamente como para saber lo que yo quería —no lo que decía que quería, no con lo que me conformaba, sino lo real, lo silencioso, el deseo que susurré una vez y asumí que nadie escuchó.

El mar escuchaba todo. Y Jasper, de alguna forma, también lo había escuchado.

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