Capítulo 14:

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La boca de Celeste se abrió —instinto, memoria muscular, el reflejo de una mujer que siempre había podido salir de cualquier cosa hablando. Pero Dominic levantó una mano, y el gesto fue tan inusual, tan fuera de su catálogo habitual de respuestas hacia ella, que la detuvo a media sílaba.

«Celeste, eres toda una actriz.» Su voz era plana, clínica, el tono de un cirujano describiendo una incisión. «De verdad creí que me amabas. Pero al final, solo querías mi dinero. Qué patético. No puedo creer que me tragué tus mentiras y lastimé a Maren por tu culpa.»

Ahí estaba. Mi nombre. Maren. Dicho en voz alta, en esta habitación, por este hombre, en una oración que contenía la palabra lastimé. Esperé sentir algo —reivindicación, tal vez, o alivio, o la dulce y fría satisfacción de que te den la razón después de años de que te llamen mentirosa.

Lo que sentí en cambio fue cansancio. Cansancio hasta los huesos. Cansancio hasta el alma. El tipo de agotamiento que existe más allá de los cuerpos físicos y te sigue hacia lo que sea que venga después.

Los ojos de Celeste se llenaron de lágrimas —reales esta vez, o al menos lágrimas más difíciles de distinguir de las reales, que quizás era lo mismo. Su voz se abrió como una presa que ha contenido demasiado durante demasiado tiempo.

«Dominic, yo sí te amo. Todo lo que hice fue por ti. ¿Por qué te juntaste con esa mujer simple tan rápido después de que me fui? ¿Qué tenía de malo yo? Solo acepté el dinero de tu padre.»

Una pausa. Luego dijo lo que me hizo dejar de respirar, o lo que sea que los fantasmas dejan de hacer cuando el aire abandona la habitación.

«Dominic, mientras le rompías el corazón a Maren, tú no dejabas de buscarme. ¿No crees que tú también te compraste tu propia mentira?»

Las palabras se quedaron flotando en el departamento como humo después de una explosión. Y la peor parte —la parte verdaderamente devastadora, irredimible, aplastante— era que tenía razón. No sobre todo. No sobre el dinero, ni los matones, ni la maquinaria elaborada de su engaño. Pero sobre esto sí: Dominic se había mentido a sí mismo. Se casó conmigo mientras la buscaba a ella, me amó como suplente, usó mi devoción como mobiliario para llenar una habitación que siempre planeó redecorar.

Las palabras de Celeste eran las que yo debí haber dicho. La acusación que debí haberle lanzado en la mesa de la cocina, durante alguna de nuestras cenas silenciosas, durante alguna de nuestras peleas que siempre terminaban conmigo disculpándome por sus errores. Pero yo nunca tuve la precisión de Celeste. Yo peleaba con el corazón; ella peleaba con bisturí.

Dominic le dio una cachetada.

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El sonido fue cortante, definitivo, el punto final al final de una oración muy larga. La cabeza de Celeste se sacudió hacia un lado, y cuando se volteó de regreso, tenía una mancha roja en la mejilla y algo nuevo en los ojos: no miedo, no exactamente, pero el reconocimiento de que finalmente había empujado más allá del límite a un hombre que pasó años fingiendo que no tenía uno.

«Yo nunca le pego a las mujeres,» dijo Dominic, y la oración cargaba el peso de una elegía: una despedida del hombre que se había creído ser. «Pero si has llegado a este punto, es por mi ceguera. Te doy dos opciones: te vas de esta ciudad ahora mismo, o devuelves el riñón de Maren y te mueres tú.»

Celeste entendió. Entendió porque siempre había entendido a Dominic mejor que yo: entendía sus límites, sus puntos de quiebre, la topografía exacta de su furia. Sabía que hablaba en serio. Y yo también lo sabía, porque había vivido del lado receptor de esa certeza.

La ironía era tan densa que podría haber hundido un barco. Dominic dijo que nunca le pegaba a las mujeres. Y técnicamente, no lo había hecho… no con sus propias manos. Siempre había tercerizado esa tarea en particular. Mandó hombres a aterrorizarme, a grabarme, a reducirme a una figura temblorosa en un rincón, pero nunca personalmente levantó la mano. La distinción, imagino, lo ayudaba a dormir por las noches. De la forma en que un hombre que contrata a un pirómano puede decirse a sí mismo que nunca encendió el cerillo.

Celeste empacó sus cosas en menos de veinte minutos —un récord personal, sospecho, para una mujer que normalmente tardaba cuarenta y cinco minutos en elegir un tono de labial. Se movió por el departamento con la eficiencia mecánica de una espía quemando archivos, metiendo ropa en maletas, vaciando cajones, borrándose del espacio con la minuciosidad de alguien que sabía que nunca le permitirían regresar.

Huyó de la ciudad esa misma noche.

En la carretera de salida de la ciudad, un auto se pasó un semáforo en rojo a toda velocidad y golpeó su vehículo del lado del conductor. Murió al instante. O eso me dijeron: la muerte no siempre es una narradora confiable de otras muertes.

Cuando llegó la noticia, busqué dentro de mí algo —alegría, satisfacción, el triunfo amargo del karma llegando a tiempo. No encontré nada. Solo un vacío que hacía eco cuando lo tocaba, como tocar una pared y descubrir que el cuarto detrás de ella está vacío.

Porque aquí está la verdad que nadie en esta historia quiso enfrentar: ni Celeste ni yo fuimos amadas. Las dos fuimos víctimas de un hombre que solo amaba la idea del amor: el drama, la posesión, la forma en que lo hacía sentir consigo mismo. Celeste pasó años conspirando, mintiendo y destruyendo mi vida, ¿y para qué? Para un hombre que le daría una cachetada en el momento en que la ilusión se agrietara. Y yo pasé años cocinando, limpiando, dejando luces encendidas y regalando pedazos de mi cuerpo, ¿y para qué? Para un hombre que me llamó basura desde el otro lado del teléfono mientras yo me moría.

Dos mujeres. Un narcisista. Y ninguna de las dos obtuvo lo que quería, porque lo que queríamos —ser verdadera, completa e irreversiblemente amadas por Dominic Ashworth— era algo que él nunca fue capaz de dar.

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