Capítulo 7:

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La noche había caído sobre la ciudad de Nueva York, transformando la suciedad gris en una brillante red de luces. El Meatpacking District rebosaba de vida. Los bajos de las discotecas resonaban en las calles empedradas.

Fuera de The Gilded Lily, una multitud se apretujaba contra las cuerdas de terciopelo. La gente suplicaba a los porteros, mostrando fajos de billetes.

Un coche negro de alquiler se detuvo junto a la acera. La multitud se abrió. La puerta se abrió. Un par de tacones de aguja golpearon el pavimento.

Evelyn salió del coche.

El vestido verde esmeralda brillaba bajo las farolas. La espalda escotada dejaba al descubierto su columna vertebral, una elegante línea de piel pálida. Su nuevo corte de pelo se balanceaba con brío al girar. Sus labios estaban pintados de un rojo desafiante.

Sophie salió corriendo tras ella, sonriendo. —Pareces una estrella de cine que acaba de matar a su marido y se ha salido con la suya.

Evelyn esbozó una sonrisa burlona. —La noche aún es joven.

Se dirigieron directamente a la entrada. El jefe de seguridad echó un vistazo a su portapapeles. No reconoció su rostro, pero la reserva a nombre de «Oracle» inspiraba respeto.

«Por aquí, señorita».

Las condujeron más allá de los cuerpos sudorosos de la pista de baile, subiendo por una escalera de caracol hasta el balcón VVIP. Era una jaula acristalada desde la que se divisaba el caos de abajo.

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Evelyn se sentó en el banco de terciopelo. Cruzó las piernas, y la abertura de su vestido se le subió hasta el muslo.

Llegó una botella magnum de champán añejo con bengalas encendidas. Evelyn ni siquiera la miró. Miró al gerente.

—Envía a tus mejores anfitriones —dijo—. Quiero conversación. Y asegúrate de que sean altos.

Sophie se inclinó hacia ella y le susurró: —A Alex le va a dar un infarto si se entera.

Evelyn dio un sorbo de champán. Las burbujas le chispeaban en la lengua. —Probablemente esté en el hospital cogido de la mano de Scarlett. No se enterará.

Cinco minutos más tarde, llegaron ocho hombres vestidos con esmoquin. Eran los «modelos de ambiente» del club: hombres a los que se les pagaba por ser encantadores, guapos y atentos. Rodearon la mesa como un muro de colonia cara.

Uno de ellos, un hombre de penetrantes ojos azules, se sentó junto a Evelyn. Le encendió un cigarrillo. Ella no fumaba, pero lo sostuvo entre los dedos, observando cómo el humo se arremolinaba en el aire.

Abajo, el ambiente cambió. La multitud de la entrada se abrió como el Mar Rojo.

Alexander Vance entró con paso firme.

Todavía llevaba el traje de la oficina, aunque ya no llevaba corbata. Parecía una nube de tormenta. Detrás de él venía Brandon Maxwell, su amigo de la universidad y abogado, con aire divertido.

La mirada de Alexander recorrió el club con intensidad depredadora. Había venido aquí para desahogarse, para olvidar aquella mañana desastrosa.

Levantó la vista.

Vio el balcón VVIP.

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