Capítulo 596:

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Félix se detuvo junto al coche. No se subió de inmediato. Se apoyó en el marco y me miró. Las sombras ocultaban lo peor de las cicatrices, dejando al descubierto solo la intensidad de su mirada.

—Eres mandona —dijo, con una comisura de los labios levantándose ligeramente.

—Soy la directora general —repliqué, aunque me temblaban las manos—. Estoy acostumbrada a tomar decisiones ejecutivas.

Extendió la mano y me apartó un mechón de pelo detrás de la oreja. Sus dedos se detuvieron en mi mejilla, cálidos y vivos.

—No tienes por qué hacer esto —dijo en voz baja—. Puedo soportar el dolor.

Me acerqué a él y le rodeé la cintura con los brazos, apoyando la cabeza contra su pecho y escuchando el latido constante y potente de su corazón.

«Sé que puedes», susurré. «Pero no quiero que tengas que hacerlo. Quiero que te liberes de ello. Ese es mi deseo».

Me besó en la coronilla. «Entonces nos vamos a Zúrich».

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Nos subimos al coche.

Cuando el motor rugió al arrancar, miré por la ventana. Un cuervo negro alzó el vuelo desde una rama cercana, graznando con fuerza en la noche.

Me dio un tirón en el párpado derecho. Solo una vez. Un espasmo agudo.

Una superstición de mi infancia me vino a la mente: Si el ojo derecho se mueve, viene la pena.

Me froté el ojo, sin darle importancia. Solo era estrés. Tenía que ser estrés. Íbamos a arreglar esto. Íbamos a ganar.

Pero mientras el coche se dirigía a toda velocidad hacia el aeropuerto, la sensación de inquietud se instaló en mi estómago como una piedra fría, negándose a derretirse.

El aire de Zúrich era diferente. Era más enrarecido, más cortante, más limpio. Olía a nieve y a dinero de toda la vida.

El jet privado aterrizó en el aeropuerto de Kloten justo cuando el sol se asomaba por los Alpes, pintando los picos nevados con tonos de violeta intenso y dorado. No fuimos a la ciudad. Walker había organizado un transporte seguro hasta un complejo turístico en las montañas, cerca de donde se celebraba el simposio.

El hotel era un chalet de grandes dimensiones, de madera oscura y cristal, encaramado a orillas de un lago helado. Era el tipo de lugar al que acudían los multimillonarios para esconderse de su propia riqueza. En el vestíbulo rugía una enorme chimenea de piedra, lo suficientemente grande como para asar un buey entero. La sala estaba en silencio, salvo por unos pocos huéspedes que murmuraban en voz baja. Mientras esperábamos para registrarnos, una pequeña pelota de goma rodó por el suelo pulido y chocó suavemente contra el zapato de Félix.

Félix se quedó paralizado y bajó la mirada.

Un niño pequeño, de no más de cinco años, se acercó trotando. Tenía el pelo rubio revuelto y unos ojos azules brillantes. Se detuvo a unos pies de distancia y miró a Félix.

Félix giró instintivamente la cabeza, apartando su mejilla marcada por una cicatriz del niño. Fue un reflejo, un hábito forjado tras años de niños llorando y madres que los alejaban de él.

Pero el niño no lloró. Ladeó la cabeza.

«Te has quedado con mi pelota», dijo el niño en inglés, señalándola.

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