Capítulo 592:

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Me senté en el suelo, temblando. Félix corrió hacia mí y me abrazó con fuerza.

« «¿Te han hecho daño?», preguntó, examinándome frenéticamente.

«No», sollocé. «Pero… Zack dijo… lo del accidente…»

Félix se puso tenso.

«Dijo que habías firmado los registros de mantenimiento. Que mataste a mis padres».

Félix se apartó y me miró a los ojos.

«Yvonne», dijo con voz apremiante. «Hace diez años, yo tenía veintidós. Estaba en rehabilitación por adicción a las drogas en Suiza. Ni siquiera estaba en el país. No firmé nada».

«Pero los registros…»

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«Falsificados», dijo Félix. «O firmados por alguien que utilizó mi sello. Mi abuelo, William, dirigía la empresa por aquel entonces. Controlaba mis cuentas mientras yo estaba incapacitado».

La realidad me golpeó como un camión.

«William», susurré. «El patriarca».

—Si alguien ordenó el asesinato —dijo Félix con aire sombrío—, fue él. Por eso te odia. Eres la hija de su pecado. E intentó tenderme una trampa para volverte en mi contra. —Me sujetó la cara—. No lo sabía. Lo juro. Pero lo averiguaré. Y si fue él, reduciré el legado de los Ford a cenizas.

Le creí.

Salimos del almacén. El sol se ponía, tiñendo el cielo de sangre y oro.

«Tenemos un problema», dijo Walker, al encontrarnos junto al coche.

«¿Qué pasa ahora?», preguntó Félix con aire cansado.

«Zack no escapó solo», dijo Walker. «Alguien sobornó a los guardias. Mucho dinero. Y William Ford ya no se limita a observar desde lejos».

«¿Está aquí?», preguntó Félix.

«Está en Manhattan», confirmó Walker. «Acaba de convocar a la junta directiva a una sesión de emergencia en el Hotel Pierre. Va a intentar despojarte del cargo de director ejecutivo alegando “inestabilidad mental” y “asociación delictiva” con el secuestro».

Félix se rió. Era un sonido frío y peligroso.

«Que lo intente», dijo Félix. Me miró a mí y luego al anillo que llevaba en el dedo. «Está a punto de descubrir que ya no soy el heredero. Soy el usurpador».

No nos fuimos a casa. Fuimos directamente al cementerio de la familia Ford, en Queens.

Era el atardecer y las lápidas proyectaban largas sombras. Nos detuvimos frente a una sencilla lápida de mármol.

Martha Ford.

Amada madre.

«Ella fue la única que me quiso», dijo Félix. «Antes de que él me tomara de la mano».

«Mamá», le dijo a la lápida, «esta es Yvonne. Ella es la elegida».

El viento susurraba entre las hojas. Parecía una bendición.

«¿Por qué estamos aquí, Félix?», le pregunté. «¿No deberíamos estar en el Hotel Pierre enfrentándonos a la junta directiva?».

«La junta puede esperar una hora», respondió. «Necesitaba recordar por qué estoy luchando. No por dinero. Ni por poder. Por esto». Me apretó la mano. «Por la familia».

Una limusina negra se detuvo en el camino de grava a cincuenta yardas de distancia y bajó la ventanilla. Un anciano de pelo plateado y ojos como pedernal nos observaba. William Ford. Nos había seguido. Estaba viendo cómo su nieto se afligía, observando a la mujer a la que había intentado destruir.

No salió del coche. Se limitó a mirar.

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