Capítulo 584:

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Allí estaba oscuro. No había farolas. Solo la luna y el tenue resplandor del salpicadero.

Félix se giró en el asiento para mirarme. Me observó durante un buen rato, con una expresión indescifrable entre las sombras. La luz de la luna se reflejaba en los surcos de sus cicatrices, resaltando la topografía brutal de su rostro. Aunque se había desnudado ante el mundo en la gala, allí, en el silencio, parecía vulnerable.

—Odio tener que meterte en esto —dijo en voz baja—. Huir de la cena. Mirar por encima del hombro. Esta no es la vida que quería darte.

Me desabroché el cinturón de seguridad. El clic resonó en el pequeño espacio. Me incliné sobre la consola.

—No me has metido en nada, Félix. Yo entré por mi pie. Yo elegí esto.

Alcé la mano. No me temblaban las manos. Conocía ese rostro. Lo había trazado en mis sueños durante tres años y, en la realidad, durante los últimos días. Para mí no era un horror; era historia.

Le acaricié la mejilla, con el pulgar reposando suavemente sobre el borde de la cicatriz de quemadura que le bajaba por la mandíbula. Él se inclinó hacia mi tacto y cerró los ojos. Un largo suspiro salió de sus labios, como si hubiera estado conteniendo la respiración desde que salimos del restaurante.

«Solo es piel, Félix», susurré, repitiendo las palabras que le había dicho la noche en que me dejó verla por primera vez. «Solo es la prueba de que sobreviviste».

Abrió los ojos. La profundidad de su mirada, como de obsidiana, estaba llena de una emoción feroz y ardiente.

«Eres la única que lo ve así», murmuró.

Me incliné hacia delante y presioné mis labios contra el borde irregular del tejido cicatricial de su pómulo.

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Se estremeció ligeramente, no por vergüenza, sino por la intensidad pura y simple de la sensación. Sus manos se aferraron al volante hasta que el cuero crujió.

«No», logró articular con voz entrecortada, cargada de deseo.

No me detuve. Besé el rabillo de su ojo. Besé la piel tensa y brillante de su sien. Besé la línea donde el fuego se había detenido y comenzaba la piel sana.

«¿Te duele?», murmuré contra su piel.

«No», susurró con la voz quebrada. «Se cura cuando lo tocas».

Le besé los labios.

Esa fue la chispa.

Félix dejó escapar un sonido que era mitad gemido, mitad sollozo. Soltó el volante y me agarró, enredando sus manos en mi pelo. Me devolvió el beso con una intensidad hambrienta y desesperada. No fue un beso suave. Fue una reivindicación. Llevábamos dando vueltas alrededor de este fuego desde la gala, absortos en los negocios y la guerra, pero la necesidad física era innegable.

Me empujó hacia la consola central. Me trepé por encima de la palanca de cambios, ignorando el ángulo incómodo, hasta que quedé a horcajadas sobre su regazo en el asiento del conductor. El vestido de terciopelo se me subió por los muslos. Sus manos recorrieron mi cuerpo, poseyéndome, memorizándome, como si intentara imprimirse en mi piel.

«Yvonne», jadeó contra mi cuello. «Dios, Yvonne».

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