Capítulo 570:

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La prensa sensacionalista la había presentado como «Chloe Ford», la hermana menor de Félix que vivía en París. Pero al verla ahora, por su forma de moverse y por la cicatriz en los nudillos que no se molestaba en ocultar, me pregunté si «hermana» no sería más que otro papel en la elaborada obra que Cole estaba dirigiendo. Parecía menos una heredera y más una mercenaria en su día libre.

Se dirigió con paso firme hacia la entrada, haciendo una burbuja con un chicle rosa, con aire de estar dispuesta a incendiar el edificio. Se detuvo al verme allí de pie como un fantasma y se bajó las gafas de sol. Sus ojos eran oscuros, inteligentes y penetrantes, los ojos de alguien que había visto demasiado.

—¿Yvonne? —preguntó.

—¿Chloe?

Me miró de arriba abajo. —Tienes un aspecto horrible.

—Gracias —me reí secamente—. Me siento igual.

—¿Mi «hermano» está arriba comportándose como un señor emo melancólico? —preguntó, haciendo estallar el chicle. La forma en que dijo «hermano» tenía un matiz claramente irónico.

—Él… él no quiere verme.

—Déjame adivinar —dijo Chloe, poniendo los ojos en blanco—. ¿Giselle?

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Asentí con la cabeza.

—Esa zorra… —Chloe se tragó la palabra—. Lleva semanas enviándome mensajes, contándome cómo está «manejando» a Félix. He venido en avión para verlo con mis propios ojos.

Me agarró del brazo. Su agarre era sorprendentemente fuerte, casi profesional.

—Vamos.

—No puedo —dije. «Me acaban de echar».

«Te ha echado el personal de seguridad», sonrió Chloe, mostrando los dientes. «Ahora estás con la familia. A ver si me detienen».

Me arrastró de vuelta hacia las puertas giratorias.

Dentro, la recepcionista abrió mucho los ojos. Giselle seguía allí, hablando con el jefe de seguridad, Miller. Se giró y nos vio, y su sonrisa se desvaneció.

«¿Quién es esta?», preguntó Giselle, mirando con desagrado el traje de cuero de Chloe. «No permitimos vendedores ambulantes».

Chloe dejó de masticar el chicle. Me soltó del brazo y se acercó a Giselle.

«¿Vendedora ambulante?», se rió Chloe. «Cariño, echa un vistazo al organigrama. Soy Chloe Ford».

Giselle se burló. «¡Seguridad! Sacad de aquí a esta… prostituta».

Los guardias dudaron. Miraron a Chloe. Entonces Miller dio un paso al frente. Miró a Chloe y luego a las llaves del Ferrari que ella tenía en la mano.

Chloe no dijo ni una palabra. Simplemente dio dos golpecitos con el dedo índice contra su muñeca, un gesto rápido, casi imperceptible.

Miller se tensó. Era una señal. Un código. Asintió con la cabeza, un sutil reconocimiento de rango que no tenía nada que ver con la jerarquía corporativa y todo que ver con las sombras en las que vivía Cole.

«Yo que vosotros, chicos, no haría eso», advirtió Miller a sus hombres, bajando la voz una octava. «Tiene autorización».

«¡He dicho que la saquéis de aquí!», chilló Giselle, perdiendo la compostura. «¡Soy la prometida de Félix Ford! ¡Aquí las órdenes las doy yo!».

«¿Prometida?», preguntó Chloe, levantando las cejas de golpe.

Se giró hacia el vestíbulo.

«¡OYE! ¡FÉLIX!», gritó Chloe al techo, con una voz que resonaba en las paredes de mármol con el tono de un sargento instructor. «¡BAJA YA TU CULO AQUÍ!».

El vestíbulo quedó en silencio sepulcral. Incluso la música del ascensor pareció detenerse.

Giselle palideció hasta adquirir ese tono que suelen tener las tripas de los peces. «¡Tú… no puedes gritar así! ¡Esto es un lugar de negocios!».

«Puedo hacer lo que me dé la gana», dijo Chloe, cruzándose de brazos. «Soy una Ford».

«Mentirosa», escupió Giselle. «Félix no tiene familia. Está solo. Por eso me necesita».

« «Oh, estás delirando», murmuró Chloe.

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