Capítulo 550:

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El interior del Rolls Royce era un santuario de silencio, aislado del mundo exterior por capas de acero y cristal acústico. Pero en el interior del pecho de Yvonne se desataba una tormenta. Se sentó lo más cerca posible de la puerta, agarrando con fuerza su bolso, y lanzaba miradas furtivas al hombre que tenía a su lado.

Félix Ford. Ese nombre se susurraba en los círculos empresariales con una mezcla de reverencia y temor. Un multimillonario solitario que había aparecido en Nueva York hacía tres años, compraba activos en dificultades y los convertía en minas de oro. Nadie sabía de dónde venía. Nadie había visto su rostro sin las gafas de sol.

—Me estás mirando fijamente —dijo.

Su voz era grave y ronca. Sonaba artificial, distorsionada.

—Yo… lo siento —tartamudeó Yvonne—. Es solo que… gracias. Me has salvado la vida hace un rato.

—No me gustan los matones —dijo Félix, girando ligeramente la cabeza hacia ella—. Y ese hombre del Ferrari parecía un matón.

«Es peor», susurró Yvonne. «Es un demonio».

Miró sus manos, apoyadas sobre las rodillas. Eran grandes y fuertes, pero la textura no cuadraba. La piel del dorso de sus manos era áspera y callosa, marcada por tenues líneas blancas, cicatrices de trabajo manual o quizá quemaduras. No eran las manos suaves y cuidadas de un hombre nacido en la opulencia. Eran las manos de un hombre que había trabajado. Que había luchado.

—Tus manos —soltó Yvonne antes de poder contenerse—. Parecen… capaces.

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Félix cerró los dedos en un puño, ocultando los nudillos. —La construcción. Antes de hacer fortuna.

—Tenía un amigo —dijo Yvonne, con voz más suave, sumida en el recuerdo—. Era taxista. Tenía unas manos así. Ásperas. Cálidas.

Félix se quedó completamente quieto. «¿Un amigo?»

«A mí también me salvó», dijo Yvonne, con un nudo en la garganta. «Anoche. Se llevó una bala por mí».

«Parece un tonto», dijo Félix con frialdad.

«Es un héroe», espetó Yvonne, defendiendo a Cole incluso ante aquel desconocido.

Félix no respondió. Se limitó a dar otro golpecito en la rodilla. Golpe. Golpe. Golpe.

El coche redujo la marcha hasta detenerse frente a la sede del club, una amplia mansión de estilo georgiano con columnas blancas que brillaban al sol. El chófer abrió la puerta.

«Ya hemos llegado», dijo Félix. «Arreglate el pelo. Ahora me representas».

Yvonne se alisó rápidamente la coleta y se enderezó la falda, y luego salió a la luz del sol.

Félix salió tras ella. Le sacaba toda una cabeza de altura. Mientras se ajustaba la chaqueta, la luz del sol le iluminó el lado del cuello por un instante.

Yvonne lo vio. Solo un destello. Por debajo del cuello de su cara camisa, subiendo lentamente hacia la oreja, se divisaba el borde irregular y brillante de una cicatriz de quemadura.

Se le cortó la respiración.

—¿Vamos? —Felix le ofreció el brazo.

Yvonne dudó un instante y luego deslizó la mano en el hueco de su codo. Sus músculos estaban duros como una roca bajo la lana.

Subieron los escalones y el portero hizo una reverencia.

—Señor Ford. El señor William le espera en el salón.

Entraron en el interior fresco y en penumbra del club. Las lámparas de cristal tintineaban sobre sus cabezas. Sentado junto a la chimenea estaba el señor William, un anciano de pelo blanco y rostro amable. Se puso de pie al verlos acercarse.

—¡Félix! —exclamó el señor William con voz atronadora—. Pensaba que nunca saldrías de tu cueva.

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