Capítulo 452:

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«¡Quédate aquí!», ordenó Evelyn con voz seca y autoritaria. Le metió el móvil en la mano a Willow. «Llama a Julian. Dile que es Código Rojo».

Pero Willow no la escuchaba. La conmoción se había transformado en una adrenalina desesperada y frenética.

No se quedó.

Corrió.

Pasó como una exhalación junto a Evelyn, con los tacones resbalando sobre las baldosas mojadas, y se asomó por la ventana rota. Los cristales le cortaron la palma de la mano, pero no lo notó. Se dejó caer al callejón, aterrizando con fuerza sobre el asfalto mojado.

«¡Kaelen!», gritó entre la lluvia.

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El callejón estaba a oscuras y olía a basura y a lluvia vieja. Al fondo, cerca de la desembocadura de la calle, una figura se alejaba cojeando. Se arrancó la manga empapada de ácido de su chaqueta táctica y la tiró a un lado.

—¡Alto! —Willow echó a correr, con la respiración desgarrándole los pulmones.

La figura no se detuvo. Aceleró el paso y se incorporó a la acera de la concurrida calle.

Willow salió disparada del callejón. Un taxi frenó en seco a unos centímetros de sus piernas, haciendo sonar el claxon con un tono largo y furioso.

—¡Cuidado, señora! —gritó el conductor.

Willow lo ignoró. Vio a la figura apoyada contra una pared de ladrillo cerca de la entrada del metro, tratando de recuperar el aliento.

Llegó hasta él. Lo agarró por las solapas de la chaqueta, clavándole los dedos en el Kevlar.

«Eres tú», jadeó, con el agua goteándole del pelo a los ojos. «No te atrevas a huir de mí. No otra vez».

El hombre se enderezó. Intentó empujarla.

«Suéltame», gruñó él.

La voz era grave, distorsionada, como grava chirriando. No era la suave voz de barítono de Kaelen. «Te has equivocado de persona».

«Mentiroso», sollozó Willow.

Alargó la mano.

Él intentó esquivarla, pero estaba acorralado contra la esquina. Su mano agarró el borde de la máscara táctica. Se la arrancó de un tirón.

La farola que tenían encima parpadeó y zumbó, proyectando un cono de luz amarilla y cruda sobre su rostro.

Willow contuvo el aliento con un sonido húmedo y horrorizado.

Eran los ojos de Kaelen. Pero el rostro…

El lado izquierdo de su rostro era un mapa de agonía. Cicatrices gruesas y retorcidas se extendían desde la mandíbula hasta la sien. La piel estaba moteada: brillante y blanca en algunas zonas, roja en otras. Le faltaba parte de la oreja, que estaba fusionada con el cuero cabelludo.

No eran quemaduras recientes causadas por el ácido. Eran antiguas.

Ancestrales. El tipo de cicatrices que dejaban el fuego y el agua salada.

El recuerdo del informe policial pasó como un destello por la mente de Willow. La explosión en los muelles. El cadáver que nunca se encontró en el agua. No se había ahogado sin más; se había quemado antes de que el océano se lo llevara.

Willow se quedó paralizada. Se llevó la mano a la boca. Durante una fracción de segundo —solo un latido—, sus ojos se abrieron de par en par en un horror instintivo y biológico. No era rechazo; era conmoción. Era el cerebro intentando procesar el trauma grabado en la carne.

Pero Kaelen lo vio.

Vio cómo se estremecía. Vio el horror en los ojos de la mujer a la que amaba.

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