Capítulo 233:

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La lluvia no se limitaba a caer; azotaba la tierra. Golpeaba con fuerza el parabrisas del Bentley Continental GT con una violencia que hacía que aquella obra de ingeniería de un cuarto de millón de dólares pareciera frágil, como una lata en un huracán. Los limpiaparabrisas libraban una batalla perdida, moviéndose frenéticamente de un lado a otro, difuminando el mundo en una mancha gris y negra.

Alexander Vance agarró con fuerza el volante de cuero hasta que sus nudillos adquirieron el color del hueso. Apretaba la mandíbula con tanta fuerza que Evelyn, que lo observaba desde el asiento del copiloto, pensó que sus dientes podrían romperse bajo tanta presión. La tensión dentro del coche era más densa que la tormenta del exterior.

En el asiento trasero, Willow estaba acurrucada en posición fetal, temblando a pesar de que la climatización estaba puesta a setenta y cinco grados. Se abrazaba las rodillas, con los ojos muy abiertos y sin parpadear, fijos en la nuca de Alexander.

Acababa de ser testigo de una faceta de su primo que nunca había visto antes: el Alexander que se movía con precisión letal, que dominaba las sombras, que se erguía sobre el cuerpo inconsciente de su agresor con una calma aterradora.

Llevaban veinte minutos conduciendo en silencio, alejándose de los Old Docks, cuando las luces rojas y azules destellaron delante de ellos. Un todoterreno del sheriff estaba aparcado en diagonal en la carretera de dos carriles, bloqueando el paso.

Alexander pisó el freno a fondo. El pesado gran turismo derrapó por el efecto aquaplaning durante una aterradora fracción de segundo antes de que los neumáticos se clavaran en el asfalto, deteniéndolos bruscamente.

Bajó la ventanilla. El rugido de la tormenta inundó el habitáculo al instante, trayendo consigo el olor a ozono y a pino mojado. La lluvia azotaba el lujoso interior, empapando la manga de su camisa de vestir en cuestión de segundos.

Un sheriff con un impermeable amarillo se acercó contoneándose, gritando para hacerse oír por encima del viento.

—¡El puente está cortado más adelante! —gritó el sheriff, con el agua chorreando del ala de su sombrero—. Una crecida repentina ha arrasado los pilares de Miller’s Creek. La carretera está cerrada en ambos sentidos. Esta noche no vais a ir a ninguna parte.

Alexander se inclinó hacia delante, con una voz grave y ronca que, de alguna manera, se abrió paso entre el ruido. —Tengo una ruta en el GPS que evita el arroyo.

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—El GPS se equivoca —ladró el sheriff—. Todo lo que hay al norte de aquí está bajo el agua. A menos que ese coche de lujo tuyo se convierta en un barco, no os moveréis de aquí.

Señaló con una mano enguantada hacia un patético letrero de neón parpadeante a su derecha. Las letras zumbaban y echaban chispas:

THE LAST STOP MOTEL.

—Esa es vuestra única opción hasta que baje el agua —dijo—. Probablemente por la mañana.

Alexander se quedó mirando el letrero. Parecía el tipo de lugar donde los sueños iban a morir y las chinches a darse un festín. Echó un vistazo al GPS, luego a la carretera y, de nuevo, al sheriff. Exhaló, y el aliento empañó la ventanilla.

«Está bien», murmuró, subiendo la ventanilla.

El silencio volvió, húmedo y denso.

«No podemos quedarnos ahí», susurró Willow desde el asiento trasero, con la voz temblorosa. «Parece… embrujado».

«Está seco», dijo Alexander, con un tono que no admitía réplica.

Metió la marcha y giró hacia el aparcamiento agrietado.

El vestíbulo del Last Stop Motel olía a café rancio, abrillantador de limón y cincuenta años de remordimientos. La moqueta era un remolino de marrón y naranja que resultaba agresivo a la vista, y la iluminación era de un amarillo enfermizo que hacía que todo el mundo pareciera tener ictericia.

El posadero era un hombre que parecía haber sido tallado en carne seca. Estaba sentado detrás del mostrador, masticando un palillo, observando el traje a medida de Alexander y la chaqueta de cuero empapada de Evelyn con una mezcla de diversión y desdén.

—Tres habitaciones —exigió Alexander, sacando su tarjeta American Express negra. La dejó sobre el mostrador con un chasquido.

El posadero ni siquiera miró la tarjeta. Se rió, con un sonido seco y sibilante. —¿Tres habitaciones? Hijo, medio condado se ha quedado tirado. Me queda una sola habitación. La 104.

A Alexander le dio un tirón en el ojo. «Una habitación. Somos tres».

«Tiene dos camas de matrimonio», dijo el hombre, encogiéndose de hombros. «Aceptadla o dormid en el coche. A mí me da igual».

Volvió a centrar su atención en un pequeño televisor en el que se emitía un concurso.

Alexander abrió la boca para negociar —probablemente para ofrecerse a comprar todo el motel solo para despedir al hombre—, pero Evelyn dio un paso al frente. Conocía a Alexander. Estaba acostumbrado a que el mundo se doblegara a su voluntad. Pero en ese momento, no eran más que unos refugiados empapados en medio de una tormenta.

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