Capítulo 203:

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La luz de la mañana se filtraba a través de las pesadas cortinas de terciopelo de la habitación de invitados del ala este de The Citadel, proyectando largas rayas pálidas sobre la cama. Evelyn estaba sentada en el borde del colchón, con su vestido esmeralda de la noche anterior cuidadosamente colgado en el marco de la puerta —un centinela silencioso de la tregua que habían declarado.

O, mejor dicho, de la tregua en la que se había permitido caer.

El recuerdo de la hamburguesería, la grasa en la barbilla de Alexander, la forma en que se había reído —un sonido genuino y profundo que no había oído en años— se reproducía en su mente como un bucle peligroso. Y luego el trayecto en coche. Su cabeza apoyada en el hombro de él. Su aroma —a cedro y lluvia— inundando sus sentidos.

Se había sentido… hogareño. Se había sentido como el matrimonio que ella había deseado hacía tres años.

Pero hace tres años, no sabía que él era capaz de tal frialdad.

«Te estás descuidando, Evelyn», susurró a la habitación vacía. «Una hamburguesa no borra un año de abandono».

Se levantó de golpe, rompiéndose el hechizo. Quedarse allí, jugando a las casitas tras la destrucción de Serena, era un error. La hacía vulnerable. Y la vulnerabilidad era un lujo que no podía permitirse, no con secretos tan pesados como los suyos.

Se vistió rápidamente con la ropa de repuesto que había dejado en el armario: una elegante chaqueta gris y unos pantalones. Escribió una nota y la dejó sobre la almohada.

La guerra ha terminado. Hay que firmar el tratado de paz. Reúnete conmigo en el Hotel Gilded. Al mediodía. Trae los documentos.

Se escabulló de la mansión antes de que Alexander o la señora Higgins pudieran detenerla. Necesitaba un terreno neutral. Necesitaba el lujo frío e impersonal del vestíbulo de un hotel para recordarse quién era: Evelyn Sharp, la mujer que se marchó.

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Al mediodía, el vestíbulo del Hotel Gilded bullía con el murmullo sordo de los negocios de alto riesgo y el ocio de lujo. Evelyn se sentó cerca de la fuente, mirando su reloj. Había elegido este lugar porque era público, ruidoso y carente de recuerdos.

—Señora Vance —un conserje hizo una profunda reverencia al pasar.

—Exseñora Vance —corrigió Evelyn con frialdad, aunque la tinta aún no se había secado.

Ella lo vio antes de que él la viera a ella. Las puertas giratorias dieron una vuelta y Alexander Vance salió del caos de las calles de Nueva York. No lucía el aspecto relajado de la noche anterior. Había vuelto a ponerse su armadura: un traje gris carbón confeccionado para intimidar, con la mandíbula apretada como una roca de granito.

Recorrió la sala con la mirada, con los ojos oscuros y marcados por la falta de sueño. Cuando su mirada se posó en ella, la tensión de sus hombros no se alivió, sino que se acentuó.

Se dirigió directamente hacia ella, flanqueado por Davies y dos guardias de seguridad. La presión del aire en el vestíbulo pareció descender.

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