Capítulo 20:

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El silencio en el dormitorio principal era denso, solo roto por el tintineo rítmico del hielo contra el cristal.

Alexander estaba sentado en el sillón orejero junto a la ventana, con un vaso de whisky en la mano. No había encendido las luces. El resplandor de la ciudad se colaba por la ventana, proyectando sombras largas y distorsionadas por toda la habitación. Se quedó mirando la puerta cerrada del baño.

Habían pasado veinte minutos. El agua había dejado de correr hacía diez minutos.

Dio un gran trago al líquido ámbar. Le quemaba al pasar por la garganta, reflejando la agitación que sentía en las entrañas. Estaba enfadado. Tenía motivos para estarlo. Estaba… preocupado.

¿Por qué no había salido?

El pomo de la puerta giró.

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Alexander se puso tenso. No se levantó. Mantuvo una postura relajada, indiferente.

Evelyn salió.

Se había quitado la ropa mojada. Estaba envuelta en una gran toalla de baño blanca que le colgaba holgada sobre el cuerpo. Su piel estaba pálida, casi translúcida, pero sus mejillas aún conservaban un rubor febril y antinatural. El agua fría no había eliminado la droga por completo; solo había sacudido su organismo, provocándole una lucidez temporal y frágil.

Dio un paso. Su pie se enredó en el borde de la alfombra persa.

Se cayó.

No fue un desmayo elegante. Golpeó el suelo con fuerza, y sus rodillas amortiguaron el impacto. Aterrizó justo a los pies de Alexander.

Alexander la miró. No se movió para ayudarla. Agitó su copa.

—¿Ya has terminado con la actuación? —preguntó. Su voz era seca, cortante.

Evelyn levantó la cabeza. Su visión se estaba estrechando como un túnel. La habitación daba vueltas. La figura del hombre en la silla se difuminaba. Las líneas marcadas de su rostro se suavizaban en la penumbra.

Su cerebro, buscando a toda prisa un refugio seguro, falló. La droga estaba sacando recuerdos de lo más profundo de su hipocampo, superponiéndolos al presente.

No estaba en el ático.

Estaba en el pozo de la mina, oscuro y húmedo, hacía tres años. Tenía la pierna rota. Estaba aterrorizada. Y allí había un chico, gimiendo de dolor, al que había arrastrado hasta un lugar seguro.

Extendió la mano. Sus dedos se cerraron sobre la tela de los pantalones del chico, a la altura del tobillo. Lo agarró con fuerza, un agarre desesperado, como si buscara un punto de anclaje.

—No te vayas… —susurró, con una voz apenas audible—. Está oscuro… por favor…

El vaso se le resbaló de los dedos a Alexander.

Golpeó la alfombra con un ruido sordo y amortiguado, derramando whisky y hielo. Alexander se quedó paralizado. Su corazón se detuvo y luego volvió a latir con un golpe violento.

La forma en que le sujetaba el tobillo… la desesperación en su voz. Le provocó una sensación de déjà vu tan intensa que le mareó.

Se inclinó hacia delante y le agarró la barbilla a Evelyn. Sus dedos eran ásperos, exigentes. Le levantó la cara hacia la luz.

—¿Qué has dicho? —le exigió. Le temblaba la voz.

Evelyn parpadeó lentamente. Una lágrima se le escapó por el rabillo del ojo, caliente contra su pulgar.

—Por favor… —murmuró ella, con la mirada perdida.

Se inclinó hacia su tacto, frotando su mejilla contra la palma de su mano en un gesto de rendición absoluta y confiada.

A Alexander se le cortó la respiración.

Esto estaba mal. Se trataba de Evelyn. Evelyn, la sustituta. Evelyn, la desconocida.

Pero al mirarla ahora —con sus defensas despojadas, esa vulnerabilidad a flor de piel— sintió una atracción magnética que le aterrorizaba. Le recordaba a la chica de la mina. La chica que él creía que era Scarlett.

¿Por qué me resulta familiar? pensó, mientras el pánico le subía por el pecho. ¿Por qué su tacto arde como un recuerdo?

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