Capítulo 2:

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Evelyn se quedó sola en el pasillo. El silencio volvió a invadirlo todo, más intenso que antes.

Su teléfono volvió a vibrar. Otro mensaje, esta vez de su madre, Eleanor Sharp.

Asegúrate de que Alex firme mañana el acuerdo de fusión. No seas inútil. Recuerda por qué estás ahí.

Evelyn se quedó mirando fijamente las palabras. «No seas inútil».

Durante tres años, había sido útil. Había sido el puente silencioso entre el imperio farmacéutico en decadencia de la familia Sharp y la maquinaria corporativa de los Vance. Había sido la esposa de conveniencia para que Alexander pudiera asegurarse su puesto en el consejo de administración —que requería una imagen familiar estable— mientras esperaba a que Scarlett estuviera lista.

Había interpretado a la perfección el papel de la hija aburrida y sin estudios. Había ocultado sus títulos universitarios. Había ocultado su inteligencia. Se había ocultado a sí misma.

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Volvió a mirar su reflejo en la ventana oscurecida. Las gafas tenían montura gruesa, lo que ocultaba la forma de sus ojos. El cárdigan le engordaba la figura. Llevaba el pelo recogido en un moño austero y poco favorecedor.

¿Quién era esa mujer?

No era Evelyn Sharp. No era la chica que se había licenciado en Medicina en Harvard a los dieciséis años. No era el Oráculo capaz de diagnosticar enfermedades neurodegenerativas raras con solo observar la forma de andar de un paciente.

Era un fantasma. Y estaba harta de rondar su propia vida.

Una repentina claridad la invadió. Comenzó en las yemas de los dedos, una sensación de calor y hormigueo, y se extendió por sus brazos hasta el pecho. No era ira. Era algo mucho más peligroso.

Era indiferencia.

La deuda estaba saldada. La familia Sharp tenía su dinero.

Alexander tenía su cargo de director general. Scarlett tenía a Alexander.

Evelyn no tenía nada más que una cena fría y una vida falsa.

Se dio la vuelta y se dirigió al dormitorio principal. Sus pasos eran silenciosos sobre la mullida moqueta. No encendió las luces. Se sabía la habitación de memoria.

Se dirigió al vestidor. Pasó junto a las filas de vestidos de diseño que la estilista de Alexander le había comprado: beige, crema, rosa pálido. Colores que se desvanecían en el fondo. Alargó la mano hasta el fondo, detrás de los abrigos de invierno, y sacó una maleta vintage de cuero muy gastada.

Pesaba mucho. Olía a papel viejo y a libertad.

La abrió sobre la cama. No metió la ropa que colgaba en el armario. Tampoco metió los zapatos.

Se dirigió a la caja fuerte empotrada en la pared, detrás de un cuadro. Tecleó el código —su fecha de nacimiento, que Alexander seguramente habría olvidado—. La puerta se abrió de par en par.

Sacó un pasaporte. Sacó un portátil plateado y delgado que Alexander no sabía que existía. Sacó una pequeña bolsa de terciopelo que contenía un colgante de jade: lo único que realmente le pertenecía, el único vínculo con una noche de hacía tres años que Alexander había reescrito en su cabeza para que protagonizara Scarlett.

Metió esos objetos en la maleta.

Sobre la cómoda había un joyero. Dentro había un collar de diamantes, un par de pendientes de zafiro y una pulsera tipo tenis. Regalos de aniversario de años anteriores. Piedras frías entregadas por un asistente. Los dejó allí.

Se sentó ante el tocador. Sacó una tableta de su bolso. Sus dedos volaban por la pantalla. No estaba escribiendo una carta. Estaba redactando un documento legal.

Acuerdo de liquidación de divorcio.

Demandante: Evelyn Sharp.

Demandado: Alexander Vance.

Escribía con la precisión de un cirujano. Renunciaba a su derecho a la pensión alimenticia. Renunciaba a su derecho sobre el ático. Renunciaba a su derecho sobre sus acciones. No quería nada.

Oyó la voz de Alexander desde el estudio al final del pasillo. Las paredes eran gruesas, pero el conducto de ventilación transmitía el sonido.

—Sí, Scarlett —decía él. Su voz era baja, suave; un tono que Evelyn nunca había oído dirigido a ella—. Estaré allí mañana por la mañana. No llores. Te lo prometo.

Los dedos de Evelyn no se detuvieron. Pulsó «Imprimir».

La impresora inalámbrica del pasillo cobró vida con un zumbido. El sonido era mecánico, rítmico.

Evelyn se levantó. Caminó hasta el pasillo, cogió la única hoja de papel aún caliente y regresó al dormitorio.

Dejó el documento sobre la almohada de Alexander. El papel blanco sobre la seda gris oscuro parecía una bandera de rendición… o una declaración de guerra.

Se miró la mano izquierda. El anillo de diamantes pesaba. Era un anillo precioso, impecable y frío. Llevaba mil días sintiéndolo como un grillete.

Apretó la banda de platino. La giró. Se resistió un instante, pegándose a su piel, antes de deslizarse por su nudillo. El aire le rozó la piel donde antes estaba el anillo. Notó el frescor. Se sintió desnuda.

Dejó el anillo encima del papel. Quedó perfectamente en el centro del texto, lastrando la página.

Evelyn cerró la cremallera de la maleta. Se puso la gabardina. No miró atrás hacia la habitación. No miró la cama donde había pasado tantas noches contemplando su espalda.

No se dirigió a la puerta principal. Sabía que el juego aún no había terminado. Salir del edificio solo provocaría un escándalo que él utilizaría en su beneficio.

En lugar de eso, recorrió el pasillo, pasó por delante del dormitorio principal y abrió la puerta de la suite de invitados.

Entró. La habitación estaba fría, aséptica y olía a ropa de cama sin usar. Era perfecta.

Cerró la puerta y la bloqueó con llave. El clic de la cerradura fue el sonido más fuerte del mundo.

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