Capítulo 18:

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La sala de observación VIP estaba en silencio, salvo por el zumbido de los equipos médicos. Alexander caminaba de un lado a otro, con la ansiedad convirtiéndose en una ira fría y punzante.

Entró un médico. No era el profesor Lin, sino el doctor Aris, un hombre cuya investigación estaba financiada en gran medida por la familia Sharp. Llevaba una carpeta y su expresión era grave.

—Señor Vance —dijo el doctor Aris—. Ya tenemos los resultados toxicológicos.

—Dígame —exigió Alexander—. ¿La han envenenado?

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El doctor Aris suspiró y negó con la cabeza. «No envenenada, señor. Intoxicada. Hemos encontrado altos niveles de opioides sintéticos y alcohol en su organismo. Parece tratarse de una sobredosis recreativa».

Alexander se quedó paralizado. «¿Sobredosis? ¿Evelyn?».

«Me temo que es algo habitual entre las amas de casa aburridas», continuó el médico con naturalidad, mintiendo descaradamente según las instrucciones de Eleanor. «Mezclan pastillas y vino.

No la atacaron, señor Vance. Estaba colocada. Por eso se desmayó».

Alexander sintió que el suelo se le hundía bajo los pies. Pensó en ella tambaleándose, en esa mirada vidriosa que tenía. Pensó en su extraño comportamiento de los últimos tiempos.

No era estrés. No era miedo.

Eran drogas.

Se sintió como un tonto. La había defendido. Se había preocupado por ella. Y ella no era más que… una yonqui.

«Déjenla salir», dijo Alexander, con voz gélida. «Me la llevo a casa».

El trayecto de vuelta al ático fue un torbellino de luces de neón y un silencio furioso. Alexander agarraba con fuerza el volante del coche, con los nudillos blancos. En el asiento trasero, Evelyn yacía desplomada contra el cuero, balbuceando cosas incoherentes, con la piel ardiendo.

La arrastró hasta el ático.

Evelyn entró tambaleándose en el baño principal. Sentía las piernas como si estuvieran hechas de plomo y gelatina a la vez. El mundo se inclinaba violentamente hacia la izquierda. Se agarró al mármol frío del lavabo, con los nudillos en blanco, tratando de anclarse a la realidad.

Se miró en el espejo. La mujer que la observaba era una desconocida. Tenía el rostro enrojecido de un carmesí intenso y antinatural. Sus ojos estaban vidriosos, con las pupilas muy dilatadas.

Extendió la mano hacia el grifo de agua fría. Sus dedos eran torpes y resbalaban sobre el cromo. Por fin consiguió abrirlo a tirones. Se echó agua en la cara.

Se evaporó en cuanto tocó su piel. Ardía desde dentro hacia fuera. El calor se arremolinaba en su estómago, denso y dulce.

«Stone», pensó a través de la neblina. «La aguja». Escopolamina mezclada con algo más. Era la pesadilla de cualquier químico.

—Ayuda —graznó. Su voz era un susurro entrecortado.

La puerta del baño se abrió de un portazo.

Alexander Vance estaba en el umbral. Se había quitado la chaqueta del traje. Llevaba la camisa blanca desabrochada en el cuello y las mangas remangadas hasta los codos. Parecía una tormenta que por fin había tocado tierra.

La miró fijamente. Sus ojos grises carecían de compasión. Estaban llenos de un juicio frío y severo.

Entró en la habitación. Olfateó el aire.

De sus poros emanaba un dulzor empalagoso y sintético: la huella química del cóctel de drogas. Pero para Alexander, enmascarado por el perfume fuerte y barato que Eleanor sin duda se había echado durante el caos para hacer creíble la mentira, olía a vicio. Olía como una discoteca cutre a las 4 de la madrugada.

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