Capítulo 163:

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A la mañana siguiente, el sol salió sobre la Universidad de Sterling, indiferente al drama de la noche anterior. Los charcos de la tormenta ya empezaban a evaporarse.

Alexander no se había marchado. Se había desmayado en el Koenigsegg, agotado por el dolor y la pérdida de sangre, aparcado frente a la residencia de Evelyn.

Serena Miller —que se había recuperado con notable rapidez de su trauma— merodeaba cerca del aparcamiento del campus. Divisó el coche de Alexander y dio unos golpecitos en la ventanilla tintada.

Alexander no se movió. Estaba desplomado sobre el volante, con el rostro ceniciento y gotas de sudor frío en la frente.

Serena frunció el ceño. Golpeó con más fuerza.

—¿Alex?

Seguía sin haber respuesta.

De repente, una mano agarró a Serena por el hombro. Se dio la vuelta.

El señor Davies.

Tenía un aspecto inusualmente desaliñado, tras haber pasado la noche en su propio coche vigilando.

—Aléjese del vehículo, señorita Miller —dijo Davies con firmeza.

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—No se despierta —dijo Serena, señalando el cristal—. ¿Está… muerto?

Davies se asomó por la ventanilla. Vio la mancha carmesí en el vendaje de Alexander, empapado por completo. Vio la palidez antinatural de su piel.

—El señor Vance necesita atención médica inmediata —dijo Davies, con la voz oprimida por el pánico.

Sacó un mando de repuesto y abrió el Koenigsegg.

Abrió la puerta del conductor. Alexander gimió —un sonido grave y dolorido—, pero mantuvo los ojos cerrados.

Estaba ardiendo de fiebre.

Serena observaba, entrecerrando los ojos. Vio la vulnerabilidad.

Vio la sangre.

«Puedo ayudar», se ofreció Serena, acercándose. «Sé hacer RCP».

«Necesita un cirujano, no RCP», espetó Davies.

Colocó a Alexander en el asiento del copiloto, haciendo una mueca de dolor cuando este soltó un grito agudo de dolor.

«Súbete atrás», le ordenó Davies a Serena, dándose cuenta de que no podía dejarla allí cotilleando. «Nos vamos a la finca. Ni una palabra de esto a nadie».

Serena se subió al estrecho asiento trasero del superdeportivo. Observó la figura inconsciente de Alexander: la forma en que su mano se retorcía de agonía incluso mientras dormía.

Esto era una baza.

En la finca de los Sharp, Scarlett daba vueltas por su dormitorio. Llevaba una bata de seda, pero se había mordido las uñas hasta la raíz. Había oído por sus espías que Alexander había pasado la noche frente a la residencia de Evelyn.

Esto era inaceptable.

Se estaba alejando.

El lazo se estaba deshilachando.

Necesitaba una crisis.

Se miró en el espejo.

«Es la hora del espectáculo», susurró.

Se tumbó en la cama y empezó a hiperventilar a propósito: respiraciones cortas y superficiales que le hacían dar vueltas la cabeza. Arañó las sábanas.

«¡Socorro!», jadeó con voz débil y aguda. «¡Mamá! ¡Socorro!».

Una criada entró corriendo, seguida de la señora Sharp.

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