Capítulo 140:

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La carretera costera era una cinta gris de muerte que se extendía sobre los acantilados. A un lado, un precipicio escarpado. Al otro, una caída de trescientos pies hacia el agitado océano Atlántico.

El velocímetro del Koenigsegg de Alexander marcaba 180 mph. El mundo exterior era un borrón de verde y azul. La fuerza G lo aplastaba contra el asiento, como una mano pesada sobre su pecho.

Miró por el retrovisor. Esperaba ver una carretera desierta. Esperaba que Evelyn estuviera a millas de distancia, avanzando lentamente en primera marcha, llorando.

En cambio, el morro negro del Porsche GT2 RS llenaba su retrovisor.

Iba a su estela.

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—Así que eres tú —siseó Alexander, apretando con más fuerza el volante.

Ya no le sorprendía. Las habilidades como jugadora, el dispositivo de rastreo en su coche y ahora esto. Las piezas encajaron en su sitio con un chasquido satisfactorio y furioso.

No era solo suerte.

Era W.

Ir a su estela a esa velocidad requería nervios de acero y reflejos más rápidos que el pensamiento. Si tocaba los frenos, ella moriría. Estaba a pulgadas de su parachoques, aprovechando el hueco en el aire que él creaba para minimizar la resistencia.

Lo estaba cazando.

Se acercaban a la Curva del Hombre Muerto, una curva cerrada que se inclinaba bruscamente hacia el borde del acantilado. Era famosa. Incluso los profesionales reducían la velocidad a sesenta mph allí.

Alexander empezó a frenar. Redujo de marcha, con el motor aullando en señal de protesta. Tomó la trazada ideal, pegándose al interior de la curva para mantener el control.

Por el retrovisor, el Porsche no reducía la velocidad.

—Está loca —murmuró Alexander—. ¡Frena, Evelyn!

Ella no frenó.

En el último segundo posible, Evelyn giró bruscamente el volante. La parte trasera del Porsche perdió tracción. El coche se deslizó de lado, derrapando en un ángulo que desafiaba las leyes de la física. El parachoques trasero rozó la barrera de seguridad, lanzando una lluvia de chispas al aire del océano.

Estaba derrapando en la curva cerrada.

Mientras Alexander tomaba la trazada interior, más segura, Evelyn aprovechó el impulso del derrape para mantener la velocidad por el exterior. Era una maniobra llamada «Scandinavian Flick», ejecutada con precisión quirúrgica.

Al salir de la curva, su coche se enderezó como el chasquido de un látigo. Los turbocompresores chirriaron y el Porsche lo adelantó a toda velocidad en la recta.

Le adelantó.

Adelantó a Alexander Vance en un hiperdeportivo.

Alexander se quedó mirando sus luces traseras. El corazón le latía con fuerza contra las costillas, no por miedo, sino por una descarga de adrenalina que no había sentido en años. Era electrizante. Era embriagador.

Cambió de marcha, dispuesto a perseguirla. Iba a alcanzarla. Tenía que acorralarla y exigirle la verdad.

Bzzt. Bzzt.

El sistema Bluetooth de su coche se impuso al rugido del motor.

—¡Alex! —chilló la voz de Tiffany por los altavoces—. ¡Alex, vuelve! ¡Es Scarlett!

El pie de Alexander se quedó suspendido sobre el acelerador. —¿Qué?

—¡Se ha desmayado! ¡En el vestíbulo! ¡Se agarra el pecho! ¡Dice que no puede respirar! ¡Los paramédicos están de camino!»

Alexander frunció los labios con disgusto.

Justo a tiempo.

Sabía que estaba fingiendo. Había visto los informes médicos hacía semanas. Su corazón estaba bien. Lo hacía para manipularlo, para tirar de la correa justo cuando él empezaba a interesarse por otra cosa.

Pero entonces pensó en los titulares.

«La amante de Vance muere mientras el director general compite con su esposa».

La abuela le arrancaría la cabeza. La junta directiva se rebelaría.

Miró el Porsche negro que se desvanecía en la distancia.

Luego echó un vistazo al salpicadero.

«Maldita sea», maldijo.

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