Capítulo 70:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Llegué a la pista justo a tiempo para verla desaparecer en el jet privado de Lochlan.

Mi Hyacinth. Mi mujer. Subiendo al avión de un hombre que había llevado el traje que ella le había comprado… el mismo hombre con el que se había escapado una vez para encontrarse en aquel maldito campo de golf.

Apreté el volante con tanta fuerza que el cuero crujió.

Podría haberlo impedido. Una llamada a la torre de control, una rápida alerta de seguridad, una amenaza inventada. Todo el aeropuerto se habría cerrado en cuestión de minutos.

El antiguo yo no habría dudado.

Pero entonces vi sus ojos en mi mente —esos ojos que solían suavizarse cuando me miraba, ahora helados por el miedo en el estudio—. Esa mirada me paralizó.

𝗛𝗂sto𝗿i𝘢𝘀 𝗾𝗎𝘦 𝘯𝗈 𝗽o𝗱𝗿ás 𝗌𝘰l𝗍𝘢𝗿 𝖾𝗇 ո𝗼𝗏𝘦𝘭𝗮s4f𝖺n.𝗰оm

¿Desde cuándo me importaba un comino lo que pensaran de mí? Especialmente una mujer a la que había adquirido con un contrato y un trazo de bolígrafo.

El amor. Menuda jodida molestia. Mi madre, en uno de sus pocos momentos de lucidez, acertó en eso. Te deja al descubierto. Te debilita.

Ahí estaba yo —Cary Grant, el hombre que movía los mercados y arruinaba corporaciones antes del desayuno— sentado en mi coche como un jodido cobarde. Ni todos los miles de millones del mundo podían devolverme lo único que importaba.

¿Se había acabado todo? ¿De verdad la había perdido?

Probablemente.

Y lo peor de todo era que no tenía a nadie a quien culpar más que a mí mismo. La presioné. La provoqué. Le restregué en la cara a esas insustanciales socialités solo para demostrar… ¿qué, exactamente? ¿Que no la necesitaba?

Una jugada genial, esa.

Y luego la abofeteé.

El recuerdo de esa bofetada —la conmoción en sus ojos, la forma en que se estremeció— se me quedó grabado a fuego.

¿Qué coño había hecho?

¿Y ahora qué coño se hace a partir de ahí?

Llamé a Portia. Lo único que obtuve fue satisfacción engreída y el sonido de un corcho de champán descorchándose al otro lado de la línea. De hecho, celebró la «libertad» de su mejor amiga respecto a mí.

En cuanto a dónde se iba Hyacinth —o qué estaba haciendo con Lochlan—, ni una sola palabra.

Llamé a Hyacinth. No contestó.

Pensé en acudir a sus padres, pero ¿qué iba a decirles? ¿Que había ahuyentado a su hija con mi orgullo y mi estupidez?

Así que me fui a casa, me emborraché, encontré el camisón que se había olvidado de meter en la maleta —lo único que había dejado atrás—. Hundí la cara en él, inhalé su aroma, me masturbé con él, bebí un poco más y, por fin, admití lo que había sido demasiado orgulloso para decir en voz alta.

Había cometido un puto error enorme.

Al día siguiente, no fui a trabajar. Con resaca y sintiéndome patéticamente vacío, hice algo que nunca pensé que haría.

Concerté una cita con un terapeuta.

Uno de Harley Street, obviamente.

Me senté en ese ridículo sillón y se lo conté todo a un completo desconocido. Cómo había manipulado a Hyacinth para que se casara conmigo. Cómo había montado escenas de besuqueo con otras mujeres solo para provocarla. Cómo había utilizado los celos como arma. Cómo me la había follado hasta dejarla sin sentido la noche que me pidió el divorcio porque me aterrorizaba tanto que se fuera si la dejaba hablar.

La Dra. Forbes se ganó mi respeto cuando, a mitad de la sesión, intenté levantarme e irme. La resaca se me estaba pasando y el orgullo volvía a aflorar. Pero ella no me pidió educadamente que me quedara. Me ordenó que sentara el culo y siguiera hablando.

Así que lo hice. Al día siguiente también. Y al otro.

Era la única terapeuta que había conocido que servía whisky en mitad de la sesión, probablemente porque sabía que no podía decir la verdad estando sobrio.

Al final de la primera semana, me dio su veredicto. Sin jerga complicada. Solo la cruda verdad.

«Todo es culpa tuya».

Dijo que si le hubiera contado la verdad a Hyacinth desde el principio —si le hubiera dicho que me había enamorado de ella en lugar de esconderme detrás de ese estúpido y jodido contrato—, las cosas habrían sido diferentes. Quizá podríamos habernos convertido en una pareja de verdad.

«Pero, ¿y si ella no siente lo mismo?», pregunté.

Desnudarme ante ella solo para que se encogiera de hombros me habría destrozado. Fingir que no me importaba era más fácil.

La Dra. Forbes me lanzó una mirada que no supe interpretar. Quizá lástima. Quizá desprecio.

«Esa pregunta», dijo, «solo demuestra que no entiendes a las mujeres. Si no le importaras —si realmente estuviera contigo solo por el dinero—, te habría vaciado las cuentas bancarias y habría desaparecido antes de que acabara el primer año. Sé que yo lo habría hecho, si me hubiera casado con un hombre de hielo testarudo como tú. Llevas tu orgullo como una armadura. Te protege, claro, pero también mantiene a todo el mundo alejado».

Me quedé mirándola. «¿Y ahora qué hago?»,

En lo que se refería al sexo, sabía lo que hacía.

En lo que se refería a los sentimientos —en lo que se refería a ella—, era un maldito idiota.

«¿Debería ir a buscarla?», pregunté.

.

.

.