Capítulo 428:

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El restaurante era el tipo de local discreto que le gustaba a Portia: todo en tonos neutros y con una iluminación tenue, donde se podía mantener una conversación escandalosa a un volumen normal. Acababa de hacer el pedido cuando ella entró como una exhalación.

Me echó un vistazo a la cara, que había intentado disimular con una expresión de normalidad, y enseguida se echó a reír.

Empezó a reírse en cuanto se sentó en la mesa.

No era una risita discreta. Era una carcajada a todo volumen, de esas que te sacuden los hombros, que no cesó hasta que un camarero preocupado se acercó, probablemente preguntándose si tenía que llamar a una ambulancia o a un exorcista.

Me planteé seriamente inclinarme y asfixiarla con una servilleta.

—Deja de reírte —siseé.

Portia se secó las lágrimas de las comisuras de los ojos, jadeando en busca de aire. —Lo siento. No puedo. Es que no puedo evitarlo.

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Hicimos nuestros pedidos. Cuando el camarero se alejó, la compostura de Portia se desvaneció de nuevo en pequeños resoplidos y risitas, como una válvula de presión defectuosa.

—Te he dicho que pares.

—Lo siento —jadeó, sin parecer arrepentida en absoluto—. Pero es que es tan jodidamente gracioso.

—Fue un error —dije apretando los dientes.

—Sí —jadeó Portia—. Ya lo creo. —Le costaba articular una frase entre tanta risa—. Tengo… tengo curiosidad por verlo. ¿Lo has traído? ¿Para enseñarlo?

«No», respondí secamente. «Lo tiré a la basura».

Pensé en el «masajeador personal».

Cuando por fin lo encendí en la intimidad de mi dormitorio, vibró con la intensidad de un fenómeno geológico. Me hacía castañear los dientes y emitía un zumbido grave y amenazador, como una motosierra lejana. No era tanto un discreto dispositivo de placer como una herramienta industrial que se usaría para aflojar tornillos rebeldes.

Para usarlo habría necesitado unos auriculares con cancelación de ruido y una exención de responsabilidad por parte de mis vecinos.

Portia por fin recuperó el control de la respiración, aunque sus ojos seguían brillando con maliciosa alegría. «Pobrecita, qué inocente eres. Eres como una virgen a la hora de comprar este tipo de cosas, ¿verdad?».

Le lancé una mirada. «Bueno, nunca he tenido mucha necesidad de ellas».

Portia puso los ojos en blanco. «Sí, sí. Lo sé todo sobre la legendaria magnificencia de Cary Grant en la cama. Ya me lo has mencionado. Una vez o cincuenta veces».

Nunca le había ocultado nada a Portia y, durante mi matrimonio, cuando las conversaciones con Cary oscilaban entre lo forzado y lo tormentoso, lo único que siempre había sido impresionante era nuestra conexión física.

No es que me gustara cotillear sobre sexo. Es solo que, a veces, parecía lo único tangible y positivo de esa relación de lo que se podía hablar —sobre todo cuando su idea de un aniversario romántico consistía en reenviarme el correo electrónico de su secretaria sobre opciones de joyería.

«No te preocupes», dijo Portia, y su tono pasó de ser burlón a decidido. «Déjamelo a mí. Te voy a enseñar cómo hacerlo. Olvídate de Internet. Las tallas siempre mienten y las fotos no se parecen en nada a la realidad. Vamos a una tienda de verdad. Conozco un sitio».

«Gracias», murmuré.

«De todos modos, yo también tengo que ir allí a comprar unas cuantas cosas».

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