Capítulo 397:

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Se quedó completamente inmóvil. Su respiración se entrecortó. Tenía un brazo rodeándome la cintura, sujetándome con firmeza contra él. Mi otra mano estaba extendida sobre su pecho. Mis labios estaban a unas pulgadas de la cálida piel de su cuello, donde se le había desplazado el cuello de la camisa.

Una oleada de sed —de un tipo muy diferente— me invadió. Se me secó la boca. Una parte primitiva y totalmente inapropiada de mi cerebro pensó: Podría simplemente… morder. Justo ahí.

Tenía la cabeza confusa, mareada. Mi mano sobre su pecho se desplazó, los dedos se curvaron ligeramente contra el músculo firme, iniciando un lento y traicionero recorrido hacia arriba.

Desde algún punto del camino, el sonido nítido de pasos que se acercaban y de risas atravesó la neblina. Volví a la realidad de golpe, como una goma elástica. Retiré la mano de un tirón, como si me hubiera quemado, y me aparté de él a toda prisa, poniéndome en pie con torpeza y precipitación.

—¿Estás bien? —pregunté, sin aliento.

Se incorporó lentamente, haciendo una mueca de dolor. —Estoy bien —dijo, pero su voz era baja, ligeramente ronca—. ¿Te has dado un golpe en la cabeza? He oído un golpe sordo.

—Podrías tener una conmoción cerebral. Deberíamos volver al hotel y buscar un médico.

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—Si de verdad quieres compensarme —dijo, mirándome—, di que sí.

—¿Di que sí a qué?

Inclinó la barbilla hacia el lago. Seguí su mirada.

Allí, amarrada a un pequeño embarcadero de madera, había una encantadora barca de remos a la antigua usanza. Y alejándose de ella, con lo que parecía sospechosamente una velocidad deliberada, se veía la espalda de Kai.

—¿Qué? —dije, estúpidamente.

—Ven conmigo. —Lochlan se puso en pie, se sacudió la grava del abrigo y me tendió la mano.

Antes de que pudiera formular una objeción lógica, se la cogí.

Me llevó hasta el embarcadero y me ayudó a subir a la pequeña barca de madera pintada de verde. Tenía cojines burdeos en los asientos y parecía absurdamente romántica.

Me senté como si estuviera en trance.

Lochlan desató la cuerda, nos impulsó lejos del embarcadero con un hábil empujón del pie y luego empuñó los remos. Encontró el ritmo con una gracia natural y experimentada que, francamente, resultaba molesta. El suave movimiento de remo, el desplazamiento de sus hombros bajo el abrigo a medida, la tensión definida en sus antebrazos al agarrar la madera. Todo era muy hábil.

Me quedé allí sentada observándolo un rato.

No sabía que supiera remar. Pero no debería haberme sorprendido. Probablemente, aquel hombre tuvo un profesor particular para eso en Oxford.

Remaba con paladas tranquilas y constantes, alejándonos de la orilla, de las parejas de patos y del persistente olor empalagoso de los jardines del hotel. Los sonidos del mundo se desvanecieron: las risas lejanas, los graznidos, el susurro de las ardillas enamoradas.

Remó hasta que la orilla se convirtió en una mancha borrosa de gris y verde, y luego desapareció por completo, engullida por una suave y ondulante niebla que se había deslizado sobre el lago.

Era como si nos hubieran transportado.

El agua estaba como un espejo, el aire, quieto y fresco. Zarcillos de niebla giraban y flotaban a nuestro alrededor, amortiguando el sonido y suavizando los contornos. El débil sol de febrero se filtraba en haces de luz difusos y apagados. Era onírico, etéreo y absolutamente silencioso.

Parecía como si fuéramos las únicas dos personas que quedaban en todo el mundo, envuelto en la niebla.

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