Capítulo 348:

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Seguramente, a estas alturas, Lochlan ya sabría que estaba fuera.

Sin embargo, mi teléfono brillaba por su ausencia de mensajes o llamadas de tal Lochlan Hastings.

Encontré su número y me quedé mirándolo fijamente. ¿Debería llamarle? Portia dijo que me había ayudado. Le debía un «gracias», como mínimo. Pero el hecho de que no hubiera llamado lo decía todo. Al parecer, había movido cielo y tierra, pero no había sido capaz de decir un simple «me alegro de que hayas salido».

Al final, llamé a Kai. Le di las gracias por haber mantenido el fuerte y le pregunté, con cautela, si podía tener la semana libre.

—¡Por supuesto! —dijo alegremente—. Ni siquiera tenías que preguntarlo. El jefe ya lo ha autorizado. De todos modos, pronto es Navidad. ¡Feliz Navidad, Hyacinth!

—Feliz Navidad, Kai.

La decepción se apoderó de mi estómago, un peso de plomo que lo hundía todo. Así que Lochlan prefería dar una orden amable y distante a través de Kai antes que hablar conmigo directamente. ¿Por qué me estaba evitando? ¿Era culpa? ¿O acaso, por el simple hecho de ser un problema que había que resolver, había agotado por fin su interés?

Hice la maleta y pasé dos días más con Portia: un torbellino de compras navideñas de última hora y vino caliente. Luego puse rumbo a Cornualles y conduje hasta Mousehole.

La semana siguiente fue una burbuja de tranquilidad y normalidad activa, justo lo que necesitaban mis nervios destrozados.

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Hubo una sesión festiva de patinaje en el estanque del pueblo, donde pasé más tiempo sentada en el suelo que de pie. Salí en el barco de mi tío Sam para una refrescante, aunque infructuosa, excursión de pesca en la que lo único que pescamos fue frío. Ayudamos a decorar el salón municipal para la feria de Navidad, donde Sam, para sorpresa de todos —especialmente la suya—, ganó el concurso anual de elaboración de coronas navideñas con una monstruosidad que combinaba acebo, algas y un señuelo de pesca sospechosamente brillante.

La abuela estaba en su elemento, presidiendo la tertulia y ofreciendo un comentario continuo —en su mayor parte despectivo— sobre la última catástrofe de jardinería de papá, en la que este «accidentalmente» decapitar su preciada brezo de floración invernal con un rastrillo. Entre las críticas charlatanas de la abuela y el bullicio caótico y alegre de una Navidad en el pueblo, mi propia y silenciosa preocupación pasó prácticamente desapercibida.

Mamá, por supuesto, como era de esperar, intuyó algo. No se entrometió, solo me acorraló una tarde mientras secaba los platos. Me puso una mano cálida y húmeda en el brazo.

«Si necesitas hablar de cualquier cosa, cariño, aquí estoy. De lo que sea».

Me incliné hacia ella por un momento, inhalando su familiar aroma a vainilla y tierra de jardín. «Lo sé, mamá. Gracias».

No volví a Londres en coche hasta el tres de enero, tras haber acumulado una apariencia de paz interior junto con un maletero lleno de sobras de pavo y chutney casero.

Londres me recibió con su especial de enero: un frío húmedo que calaba hasta los huesos y que parecía vengativo conmigo personalmente.

El edificio de Velos Capital, sin embargo, era un templo de aire cálido y climatizado. Atravesé el vestíbulo, saludando con un gesto de la cabeza al personal. Fue entonces cuando me di cuenta.

Faltaba el habitual hervidero de actividad previa al trabajo. En su lugar, pequeños grupos de gente estaban de pie por ahí, hablando en voz baja y con tono urgente. Algunos me devolvían el saludo distraídamente, pero tenían la mirada perdida, pegada a sus teléfonos o muy abierta por los cotilleos.

Nadie parecía siquiera darse cuenta de mi pequeño «paseo de la vergüenza» al volver al edificio. Mi reciente notoriedad era claramente noticia de ayer. Algo más grave tenía a todo el mundo asustado. Una energía nerviosa colectiva vibraba en el aire, como el momento previo a un corte de luz.

Tomé el ascensor hasta la última planta y me detuve frente a la puerta del despacho del director general. Mi corazón sonaba como si estuviera interpretando un solo de batería.

Bien. Entrar y salir. Profesional, educado, definitivo. El sobre que tenía en la mano me pareció de repente frágil.

Había ensayado el discurso durante todo el trayecto desde Cornualles. «Señor Hastings, gracias por la oportunidad. Por motivos personales, debo presentar mi dimisión, con efecto inmediato». Los motivos personales eran, por supuesto, que su vida privada era un campo minado que no dejaba de estallarme en la cara, y me apetecía conservar todas mis extremidades intactas.

Respiré hondo, enderecé los hombros y llamé a la puerta.

«Adelante».

La voz femenina me hizo detenerme dos segundos. Quizá Claire estuviera allí tomando notas. Empujé la puerta para abrirla.

La persona sentada en la silla de respaldo alto que giró lentamente para mirarme no era Lochlan Hastings. Tampoco era Claire.

Era Soraya Warren.

Mis pensamientos se detuvieron en seco. Durante un segundo, me quedé allí de pie, mientras el discurso que había ensayado se evaporaba en el aire acondicionado. Llevaba un impresionante traje a medida de color blanco hielo, y su pelo castaño rojizo caía en una cascada perfecta sobre un hombro. Parecía que hubiera nacido en esa silla.

—Hyacinth —dijo, con una sonrisa cálida y absolutamente desarmante—. Bienvenida de nuevo. Pasa y cierra la puerta, hay una corriente de aire horrible que viene del pasillo.

Entré mecánicamente y cerré la puerta. Apreté con más fuerza el sobre.

—Supongo que buscas a Lochlan. Él… ha dejado el cargo. De buena gana, debo añadir. Consideró que era hora de un cambio al mando. Así que me ha nombrado nueva directora general. —Extendió las manos, señalando la oficina—. Me alegro de volver a mi antiguo terreno de juego.

—¿Volver? —logré articular, con la voz ligeramente ahogada.

«Oh, ¿no lo sabías? Supongo que no mucha gente lo sabe. Yo estuve allí desde el principio. Loch y yo… juntos sentamos las bases de Velos, en Nueva York. Por aquel entonces siempre fui más bien una socia silenciosa, pero ahora me siento bien al salir de las sombras». Lo hizo parecer tan razonable, tan inevitable.

«¿Dónde está él?».

«No estoy del todo segura. Disfrutando de su recién descubierta libertad, supongo. Sé lo mucho que le aburría hasta la saciedad el trabajo diario de oficina como director general. Probablemente esté en alguna playa, tomando el sol». Su mirada se posó en mi mano, que aún sostenía aquel estúpido sobre. «¿Qué tienes ahí?»

Me sentí como un niño al que han pillado con una nota traviesa. «Es…», empecé a decir, pero ella me interrumpió con una sonrisa cómplice.

«¿Una carta de dimisión? Oh, Hyacinth, no seas tan dramática». Se rió, con un sonido suave y tintineante. «Que haya un nuevo jefe no significa que tengas que abandonar el barco. Voy a mantener a todo el personal antiguo.

Eres excelente en tu trabajo, por lo que he visto y oído. El puesto de directora administrativa sigue siendo tuyo».

Se levantó, con suavidad y elegancia, y rodeó el escritorio para acercarse a mí. Se detuvo un poco demasiado cerca, y el aroma tenue y especiado de su perfume me envolvió.

«De hecho, creo que vamos a ser grandes amigas. Eres perspicaz. Tienes carácter. Eso me gusta».

Extendió la mano y me dio un pequeño apretón en el brazo. Se suponía que era un gesto tranquilizador, pero me sentí como si me estuvieran marcando.

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