Capítulo 292:

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«¿Qué es?».

Deslizó un único y elegante sobre negro por el escritorio. Era de papel grueso y caro. Sin remitente. «Lo he escaneado. Parece que contiene un reloj de pulsera y algunas fotografías. Nada explosivo ni bioactivo».

Abrí el sobre. El contenido se derramó sobre el secante.

Primero, un reloj. Un Cartier Tank vintage, con la caja de oro desgastada en los bordes y el zafiro de la corona de cuerda astillado.

El reloj de Garrett Morello. El que llevaba puesto la noche en que se salió del puente con su coche.

Debajo, una fotografía. Una imagen de una tumba. La tumba de Garrett en el cementerio de Green-Wood, en Brooklyn. Sobre la sencilla lápida de granito descansaba la edición de hoy del *The New York Times*.

Le di la vuelta a la fotografía. En el reverso, garabateado con una elegante letra cursiva en forma de bucles que reconocí de inmediato, había un mensaje:

Visitando a viejos amigos antes de venir a hacer nuevos. Mi vuelo a Londres sale dentro de 24 horas. A ver si me atrapas.

Un miedo frío y familiar —una sensación que no había experimentado en años— comenzó a acumularse en mis entrañas. De repente, la habitación se quedó sin aire.

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Levanté la vista hacia Cameron. «Rastrea el origen. Encuentra al mensajero. Recopila todas las grabaciones de las cámaras de seguridad del vestíbulo del edificio y de las calles circundantes de las últimas dos horas. Quiero saber quién ha entregado esto».

«Sí, señor».

«Asigna un equipo de seguridad discreto a Hyacinth. Vigilancia las veinticuatro horas, con efecto inmediato. Quiero que la tengan vigilada en todo momento. No deben acercarse a ella ni alarmarla».

«Entendido». Se marchó, cerrando la puerta suavemente tras de sí.

Pulsé el intercomunicador. «Timothy, ven aquí, por favor».

Entró mi secretario ejecutivo. «¿Señor?».

«Necesito que organices el uso inmediato de un Gulfstream G650. Presenta un plan de vuelo con destino a Nueva York, al aeropuerto de Teterboro. Quiero despegar en menos de una hora».

«¿Un G650, señor? Pero nuestro jet corporativo…».

«Ponte en contacto con Jacob Pearson, de Apex Aviation. Dile que voy a cobrar el favor que me debe. Me reuniré con el piloto en Farnborough dentro de cuarenta y cinco minutos».

«Ahora mismo, señor». Se marchó, ya tecleando en su teléfono.

No llamé a Hyacinth.

Una advertencia solo la asustaría, y no tenía nada concreto que ofrecerle salvo un temor que llevaba mucho tiempo esperando que quedara enterrado.

Subí al avión en menos de una hora.

Se acercó una azafata. «¿Le puedo traer algo, señor Hastings? ¿Una bebida?»

«No, gracias», respondí, con la mirada fija en el expediente que había extraído del disco encriptado.

Tenía por delante siete horas de vuelo y pensaba aprovechar cada minuto.

Hice una llamada mientras ascendíamos a la altitud de crucero.

Marcus Burset respondió con una voz grave y retumbante. Era un antiguo fiscal federal, ahora «consultor» con contactos que llegaban a lugares a los que los canales oficiales no podían acceder. «Lochlan. Esto es inesperado».

«Soraya Warren», dije, prescindiendo de los saludos de cortesía. «Ha salido. Necesito saber cómo y dónde está».

Se oyó una lenta exhalación al otro lado de la línea. «Warren. Sí, he oído que se ha escapado. La condena era de quince años por crimen organizado y fraude, pero cumplió cinco. Salió de Danbury hace tres semanas».

«¿Cómo? ¿Libertad condicional anticipada?»

«No es libertad condicional. Le conmutaron la pena. Salió libre, sin condiciones». Su tono era cuidadosamente neutro, lo que me lo decía todo. « El expediente oficial está sellado. Se rumorea que llegó a un acuerdo, que entregó algo —o a alguien— lo suficientemente importante como para hacer muy felices a un montón de gente poderosa».

«¿Sabes adónde se fue?»

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