Capítulo 232:

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«No sabía que te hubieras criado aquí», dije, sorprendido.

«No lo hice… no exactamente. Pasé unos dieciséis meses en Portugal antes de que nos marcháramos. Mi madre es socióloga, especializada en antropología cultural. Estuvo en un trabajo de campo que duró años… una especie de viaje de investigación por todo el mundo. Yo la acompañaba siempre que podía». Enumeró algunos lugares de memoria, nombres que sonaban a poesía y aventura: las tierras altas de Papúa Nueva Guinea, los bulliciosos zocos de Marrakech, el estudio de comunidades remotas en la cuenca del Amazonas.

Me quedé maravillada. Como niña que había crecido en un pueblo costero, había soñado con viajar por el mundo como cualquier otro niño, pero Lochlan había vivido realmente esa realidad. No era de extrañar que pareciera tan imperturbable. Probablemente había visto cosas que yo solo podía imaginar.

«He visto muchos mares», continuó, con voz más suave. «He contemplado el Pacífico desde los acantilados de Rapa Nui y el océano Índico desde las costas de Zanzíbar. Pero cada día es diferente. Cada puesta de sol es única».

Hizo una pausa, con la mirada aún fija en el agua. «Lo mismo ocurre con las olas. Una bahía puede tener corrientes submarinas traicioneras que te arrastren hacia el fondo, mientras que la cala de al lado ofrece las aguas más seguras y tranquilas que puedas imaginar. Ambas forman parte del océano, pero considerarlas iguales sería un grave error. Y no sabrás cómo es realmente la próxima ola —o la próxima puesta de sol— hasta que estés allí para vivirla».

Se mostraba inusualmente filosófico, y me pregunté por qué. ¿Se trataba solo de una charla informal sobre la puesta de sol, o había algo más escondido bajo la superficie?

«Supongo», admití con cautela. «Pero es más fácil y seguro quedarse simplemente en la playa».

«Más fácil, tal vez», reconoció con voz introspectiva. «Pero uno podría perderse por completo la belleza única de esa segunda cala tranquila. Quizá nunca volviera a aprender a nadar, todo por culpa de una única y aterradora experiencia en otra parte del agua».

Por fin giró la cabeza para mirarme, con el perfil recortado en dorado por la luz del atardecer. «Lo mismo ocurre con todo en la vida. Vemos un patrón y lo extrapolamos. Pero no hay dos tormentas iguales. No hay dos caminos por estas colinas que ofrezcan la misma vista». Hizo una pausa, y sus siguientes palabras fueron tan suaves que casi se las llevó la brisa. «Y no hay dos personas iguales».

Asentí con la cabeza; la idea me parecía evidente. «Por supuesto que no lo son. Ni siquiera los gemelos idénticos son exactamente iguales, al menos no en su forma de pensar o de comportarse».

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Fue un comentario sin importancia, el tipo de acuerdo obvio que se da para mantener viva una conversación.

Pero mi respuesta frívola pareció complacerle, y una sutil satisfacción iluminó su expresión, por lo demás fría.

«Exactamente», dijo. «El mero hecho de que dos hombres sean multimillonarios no significa que vayan a comportarse de la misma manera. Uno puede ser un mujeriego. El otro, un filántropo».

Pensé en Cary, en sus donaciones tan públicas y en sus indiscreciones tan privadas. Una risa amarga y cínica amenazó con brotar de mi boca.

«En realidad —dije, con un tono más cortante de lo que pretendía—, yo diría que, en el fondo, son fundamentalmente lo mismo. El mujeriego utiliza su dinero para comprar carne con el fin de satisfacer sus deseos sexuales. El filántropo lo utiliza para comprar estima social con el fin de satisfacer su ego. En última instancia, todo es egoísta».

Lochlan se quedó mirándome durante un largo y desconcertante momento, con una mirada tan intensa que podía sentirla como un peso físico. El silencio se prolongó y me di cuenta de golpe de lo que acababa de hacer. Básicamente, había tachado a todos los hombres ricos —incluido el que tenía delante— de narcisistas.

Empecé a retractarme apresuradamente. «Por supuesto que no todos», dije, sintiendo que las palabras se me escapaban de los labios. «No todos los multimillonarios son así. Tómate a ti, por ejemplo, jefe. Creo que eres un auténtico filántropo. Tus acciones son, sin duda, sinceras. No son solo para aparentar ante el público».

La expresión de Lochlan seguía siendo indescifrable. «¿Cómo puedes estar tan segura? Quizá solo sea más hábil a la hora de mantener la fachada».

«Lo sé por lo que hiciste por la tía de Kai. Pagar sus facturas médicas de tu propio bolsillo, por alguien que ni siquiera es una empleada. Eso no es una actuación para ganarse la admiración del público. Eso es simplemente… decencia».

Mantuvo mi mirada durante un instante más, y por más que lo intenté no pude descifrar qué estaba pasando detrás de esos ojos profundos y escrutadores.

No parecía complacido con mi intento de recuperarme. En todo caso, su expresión pareció enfriarse aún más, y apretó los labios de forma casi imperceptible. Parecía… decepcionado.

Se apartó bruscamente de la vista, de mí, de toda la conversación. «Es hora de irnos», dijo, con su voz recuperando una vez más el tono nítido e impenetrable del director general. «Tenemos que asistir a la cena de Toby».

Lo seguí de vuelta por el sendero que se oscurecía, con la mente en un torbellino. ¿De qué demonios había tratado esa conversación? ¿Acababa de suspender sin darme cuenta algún tipo de prueba que ni siquiera sabía que estaba haciendo?

De vuelta en la villa, tuve justo el tiempo suficiente para cambiarme. La cálida tarde fue una excusa perfecta para sacar un vestido de seda que llevaba meses sin poder ponerme, debido al invierno perpetuo de Londres. Era un sencillo vestido recto de color verde esmeralda que me daba frescor al contacto con la piel y que, noté con satisfacción, hacía que mis ojos parecieran más brillantes.

Cuando bajé las escaleras, Lochlan estaba esperando en el vestíbulo. Se había puesto un esmoquin azul marino y unos pantalones de corte impecable, con una camisa blanca impecable debajo, abierta por el cuello. Verlo así —tan naturalmente y severamente guapo bajo la suave luz del atardecer— me dejó sin aliento por un instante.

«Dios mío», pensé, permitiéndome una apreciación puramente estética. Si este es el uniforme corporativo de los habitantes del vicio, apúntame para la condenación eterna.

Sus ojos recorrieron rápidamente mi figura, desde la cabeza hasta los talones; un destello de algo que podría haber sido aprobación, o tal vez solo sorpresa, atravesó su mirada tan rápido que podría haber sido mi imaginación.

«¿Vamos?», fue todo lo que dijo.

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