Capítulo 187:

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—¿Jefe? —susurré, con la palabra amortiguada contra el sólido muro de su pecho.

La tela de su camisa era un extraño ancla en un mundo que acababa de intentar prenderme fuego.

Lochlan soltó un silbido agudo y dolorido. «Ya puedes soltarme».

Bajé la mirada. Mis manos, aún atadas por las muñecas, estaban cerradas en puño sobre su camisa destrozada. Mis uñas, a través del fino algodón egipcio, se clavaban con fuerza en el músculo inquietantemente sólido de su abdomen.

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Abrí los dedos de inmediato.

Se incorporó, con movimientos inusualmente tensos y cuidadosos, y con una eficiencia enérgica que resultaba absolutamente hipnótica, cortó la cinta adhesiva de mis muñecas y tobillos con una navaja. La libertad nunca me había sabido tan bien.

A continuación, con una mano firmemente apoyada en la parte baja de la espalda, se dirigió hacia donde yacía Vanessa, jadeando en el suelo. Con la misma practicidad implacable, utilizó la cinta que le quedaba para inmovilizarle las muñecas y los tobillos.

Justicia poética, supuse, aunque me resultó mucho menos satisfactoria de lo que debería haber sido.

Al instante siguiente, el mundo estalló en ruido y movimiento. Cary irrumpió por la puerta, con el rostro convertido en una auténtica tormenta de conmoción, horror y una angustia desgarradora.

—¡Hyacinth!

Portia iba justo detrás de él, una vengadora ardiente con un vestido de diseño.

—¡Hyacinth! —Hizo ademán de correr hacia mí, con los brazos extendidos.

—¡No! —grité, con la voz ronca y desgarrada—. ¡Estoy cubierta de gasolina!

Se detuvo en seco, con los ojos muy abiertos por el horror que empezaba a asomarse. —¡Claro! ¡Agua! ¡Buscaré agua! —gritó, dando media vuelta y saliendo disparada de la habitación.

Al poco rato, el grito agudo y bienvenido de las sirenas de la policía llenó el aire. Alguien encontró el interruptor de la luz. Una luz cruda procedente del techo inundó la habitación, blanqueando la escena de sus sombras dramáticas y revelando toda la sombría realidad.

Fue entonces cuando lo vi con claridad: la mancha oscura y húmeda que se extendía por la parte trasera de los pantalones de Lochlan.

Le habían apuñalado. Literalmente, había recibido en la espalda un cuchillazo que iba dirigido a mí.

El peso de esa certeza se me sentó en el estómago, frío y pesado.

Mientras un agente de policía de rostro impasible tomaba mi declaración, Portia regresó con los brazos cargados de toallas húmedas y comenzó a limpiarme con cuidado la gasolina de la cara y los brazos, con las manos temblorosas por una potente mezcla de furia y alivio.

Lochlan, visiblemente más pálido pero con la compostura perfectamente intacta, le entregó el mechero a otro agente.

« «Me temo que encontrarán mis huellas dactilares en él», dijo, con voz tranquila y lúcida mientras describía su oportuna intervención. «Pero el cuchillo que hay en el suelo debería proporcionarles la prueba principal que necesitan».

«¡Vanessa, zorra psicópata! ¡Has intentado quemarla viva!», gritó Portia, y antes de que nadie pudiera detenerla, le propinó una patada fuerte y satisfactoria en la espinilla a Vanessa.

El agente de policía que sujetaba a la mujer esposada frunció el ceño y la apartó hacia atrás.

Vanessa ya estaba cambiando de estrategia. Era una actuación que solo alguien verdaderamente loco, en sentido clínico, podría llevar a cabo. La rabia se desvaneció, sustituida por una máscara de inocencia con los ojos muy abiertos. De repente, se echó a llorar, con los mocos resbalándole por la nariz ya ensangrentada, suplicando directamente a Cary.

«¡Cary, no es lo que crees! ¡Ella me obligó a hacerlo! ¡Esa puta lo ha montado todo para tenderme una trampa!».

Una médico empezó a atenderme, con un tacto clínico y suave.

Me dolía la cara, me latía la cabeza, me dolía la nuca por el golpe inicial… Sentía como si cada parte de mi cuerpo hubiera sido utilizada como saco de boxeo.

Si me hubiera quedado una pizca de fuerza, habría cogido ese cuchillo de la bolsa de pruebas de la policía y se lo habría clavado yo misma en ese corazón de loca a Vanessa.

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