Capítulo 184:

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Recuperé la conciencia como si fuera un ascensor defectuoso, a trompicones y de forma desagradable.

Mi primera sensación no fue la vista ni el oído, sino el olfato. Un hedor espeso, empalagoso y nauseabundo a gasolina que impregnaba el aire: mi ropa, mi piel, mi pelo. Lo sentía en las fosas nasales, en la garganta, un perfume tóxico que no prometía nada bueno.

Me latía la cabeza en señal de protesta y un dolor agudo y concreto me pulsaba en la base del cuello.

Fruncí el ceño y abrí los ojos a la fuerza, a pesar de la penumbra.

Estaba sentada sobre algo blando; tenía las muñecas y los tobillos atados con fuerza con lo que parecía cinta adhesiva de uso industrial.

𝘔𝗶𝘭𝗲𝘀 𝖽е l𝗲c𝘵о𝗿еѕ e𝗻 𝘯𝘰𝘃еl𝘢𝘴𝟦f𝖺𝗻.𝗰𝘰𝗆

A medida que mi vista se iba acostumbrando, unas formas familiares surgían de la oscuridad. La enorme extensión del ventanal, el ángulo característico del sofá, la ubicación de la puerta. Me invadió una fría y nauseabunda sensación de reconocimiento.

Esta era la casa que había compartido con Cary.

Llevaba tres años viviendo aquí. Conocía el crujido de cada tabla del suelo, la cerradura rebelde de la puerta del patio.

¿Podría ser Cary quien hubiera orquestado todo esto?

Pero el hombre que me había agarrado en el aparcamiento no se movía como él, ni olía como él.

Y una pequeña y obstinada parte de mí —la parte que recordaba la mirada en sus ojos durante nuestra última conversación en el ático—, esa especie de aceptación resignada—, se negaba a creer que pudiera rebajarse a eso.

Sí, era controlador, dominante, mandón, arrogante, y sí, había hecho que unos hombres me siguieran más veces de las que podía contar, pero ¿causarme daño físico de verdad? ¿Atarme y rociarme con gasolina? Eso parecía ir demasiado lejos, incluso para él.

A menos, claro está, que desde entonces hubiera sufrido un auténtico brote psicótico —lo cual, dada la semana que estaba pasando, no me sorprendería del todo—.

Intenté moverme, incorporarme como es debido, pero mi cuerpo estaba como de plomo. Ni siquiera podía mover un dedo. Un intento desesperado por gritar solo produjo un gemido ahogado contra la cinta que me sellaba la boca.

Así que estaba atada, rociada con líquido inflamable y abandonada en mi propio pasado. Fantástico. Mi cuerpo era un prisionero, pero mi mente, cruelmente, se estaba volviendo afilada como una navaja.

Clac, clac, clac.

El sonido agudo y preciso de unos tacones sobre un suelo de madera. Una figura menuda se acomodó a mi lado en el sofá. Incluso con la escasa luz, la reconocí. Esa postura ridícula y prepotente la delataba por completo.

Vanessa.

Dejé de forcejear. ¿Para qué? En su lugar, me senté tan erguida como me lo permitían las ataduras y la miré con la mirada más gélida que pude esbozar.

Por dentro, mi corazón intentaba salirse del pecho a golpes, pero por fuera era una estatua. Una estatua muy, muy inflamable.

« «He esperado tres días enteros a que volvieras», reflexionó Vanessa, con una voz que ronroneaba como si estuviera charlando mientras jugaba con un elegante mechero de metal. «Si no hubieras salido corriendo de Londres como un ratoncito asustado el viernes, podríamos haber zanjado esto hace días».

El mechero se abrió de un chasquido. Una llama cobró vida. Lo cerró. Abierto. Llama. Cerrado. El pequeño fuego bailaba en sus dedos, un diminuto y infernal metrónomo.

Un desliz, un lanzamiento deliberado, y yo sería el equivalente humano de un pudín de Navidad. Uno muy bien hecho.

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