Capítulo 18:

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Me subí al coche.

El conductor arrancó el motor y, con buen criterio, bajó la mampara de privacidad.

A solas en el asiento trasero con Cary, el coche, que normalmente resultaba espacioso, de repente me pareció claustrofóbico.

«¿Cómo tienes la espalda?», preguntó.

Si su tono no se hubiera parecido tanto al de un jefe exigiendo un informe de progreso a un subordinado, casi me habría creído su preocupación.

«No estoy muerto, como puedes ver», dije, imitando su frialdad distante.

No necesitaba mirarlo para saber que estaba frunciendo el ceño. Esa parecía ser su expresión habitual últimamente cada vez que estábamos a solas.

«No me hables en ese tono».

«Lo siento, señor. Sí, señor. Gracias por preguntar, señor. Mi espalda está bien, señor».

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Al instante siguiente, sus fuertes dedos se posaron en mi mandíbula, pellizcándola y girando mi rostro hacia el suyo con una fuerza irresistible. Estábamos tan cerca que respirábamos el aire del otro, y la irritación en sus ojos era evidente.

«¿Qué te pasa?»

«Podría preguntarte lo mismo».

Mi réplica lo desconcertó. Frunció el ceño. «No me pasa nada».

«¿Ah, sí? Pensé que quizá habías tenido un accidente de camino aquí, o que te habían dado un golpe en la cabeza. Porque, aparte de eso, no puedo explicar tu repentina preocupación por mí». Agité una mano delante de su cara. «¿O te ha pasado algo en los ojos? ¿Me estás confundiendo con Vanessa?».

«Tú no eres Vanessa».

«¿No es esa la verdad?», dije con sorna. «No soy Vanessa, tu amada, tu preciosa V, así que puedes ahorrarte tu preocupación».

«Pero sigues siendo mi mujer».

Solo durante otras tres semanas, pensé.

En voz alta, dije: «Sí, soy tu mujer. Soy la señora Grant. Así que tengo que quedarme en la casa del señor Grant. No puedo tener mi propio piso. No puedo pasar una noche fuera sin manchar el preciado apellido Grant».

Cary me miró fijamente a la cara, frunciendo aún más el ceño. «Te has vuelto muy insolente. ¿Qué te pasa?»

«Nada. Solo me he dado cuenta de algo».

«¿De qué?»

«Puede que sea la esposa invisible del director general, pero sigo siendo humana. Sigo pudiendo sentirme herida. Y cuando me hieren, me defiendo».

«Así que esta pequeña huida se debe a que te han herido los sentimientos». Dijo la palabra sentimientos como si fuera algo sucio, indigno de él. «Si no recuerdo mal, la última vez que estuviste en este coche, declaraste que no me querías. Si ese es el caso, ¿a qué viene todo este drama sobre sentimientos heridos y celos?»

«No te quiero, es cierto. Y no se trata de sentimientos heridos. Me hiciste daño físico». Le miré directamente a los ojos y repetí: «Me hiciste daño físico. Me empujaste contra ese escritorio».

Tuvo la decencia de parecer, como mínimo, incómodo, si no genuinamente culpable. «Fue un accidente».

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